Проклятое дитя

Она стояла среди тел тех, кого когда-то называла друзьями.

А близких.

Мир вокруг замер. Ветер шептал сквозь пустые деревья, будто тоже скорбел.

В её груди распирала боль, которую нельзя было вынести. Она научилась не плакать. Но теперь… теперь этого было слишком много.

В руках у неё был свиток.

Созданный ею самой тысячи лет назад.

Слова на пергаменте — заклинание, которое давало то, чего она искала всю жизнь: конец.

Она не использовала его раньше.

Не из-за страха.

А из-за них.

Из-за тех редких мгновений счастья, когда можно было просто быть рядом, смеяться, спорить, жить.

Теперь их не было.

— Я больше не хочу быть сильной, — прошептала она.

Голос был тихим, усталым, настоящим.

— Я просто хочу, чтобы это закончилось.

Свиток развернулся, и слова вспыхнули мягким светом. Она знала каждую строку, каждый символ, каждую цену.

Заклинание не убивало тело.

Оно рвало душу на сотни осколков, разбросанных по мирам, временам, реальностям.

Не смерть.

Исчезновение целостности.

Трещины расходились внутри неё. Воспоминания, чувства, имена и лица — все уходили, рассыпались.

Каждый осколок уносил часть боли. И часть любви.

Когда последний символ погас, она опустилась на колени. Не в слабости — в завершении.

И тогда тьма вокруг задышала.

Она была не страшной. Она была тёплой.

Богиня Смерти появилась без звука.

Без осуждения. Без силы — только любовь.

— Ты не умрёшь навсегда, — сказала она тихо.

— Но больше ты не будешь одна.

И началась история, которую миры будут помнить как легенду о Проклятом Дитя.

Историю о девушке, которая слишком долго жила и слишком много любила.