Пронзает

Когда я о тебе мечтаю, меня пронзает звездной пылью. Меня елозит нить стальная, металлом отдавая изнутри по грудной клетке, объятой разноцветным садом.
И я хожу, как заводная, сосредоточиться на реализме не могу, заполонив тобой свой разум извращенный.

Изо дня в день во мне живешь ты, осыпаясь серебром по тканям, и проявляешься на коже чем-то сладко-бархатным, таким невероятным, свежим. И мне дышать так трудно, а я ведь думала иначе происходит, когда любишь.

Я думала, свободен человек, он рад и счастлив, но он безумен, он тонет в ветре всей Вселенной, он дышит вечером в огнях, он лижет гладкие созвездия — он любит так, как не любил. Он просто любит и живет любовью, он спит в кроватях-облаках, он крылья отрастает и улетает ото всех. Краснеет, плачет в музыкальный такт, стихи слагает по ночам, укрывшись покрывалом мечт великих, может, даже не сбываемых.

Но ты в них веришь, ты давно уж проткнут ими; голова венком из них, колючих, обвита навек, но ты живешь. В тебе всё крутится, скребется, молится и дребезжит, тебя стальная нить елозит, посылая электричество в твой мозг и душу, и ты, конечно, не противишься, лишь изредка захлебываешься восхищением.

(с. Яна)