Пропасть без Прости

На этом празднике небесный карнавал,

в июльских красках сочность

разливается по всем,

по тем

бесчисленным орбитам,

горящий незаметный город

вверх, с собою звал

в тот мир из солнечных

сплетений

в сердце мира скрытых.

Он нас с тобой короновал

на вечный саван,

на дворы-колодцы,

на гордый профиль римлян

и стальные переходы,

на год заневский, тот

в котором солнца

на половину, и проходят

в дымке годы -

своды -

переводы на тот язык,

в котором просто нет

ни слова, все молчанье -

как капель в кране

перебои..

И римляне теперь не римляне,

и волн привычное качанье -

помехи -сырость -

перевернутое море,

как будто в том заманчивом

просторе,

на площади пригретых львов

нет местам нам,

и город выбирает перебором,

кому счастливым быть,

а по кому сгорать

опущенным к воде глазам.

Здесь небоскребов нет,

но люди-горы

напоминают баржи,

не давшие ожить всем парусам,

не давшие другому право

на ошибки,

скользящие по сорванным

с погонов звездам..

И в этот странном хаосе

так зыбки,

задумчиво серьезны

глаза ребенка,

всполохом ресниц

на дне улыбки..

взрослого,

забывшего в своей горсти,

от одного до четырех

на счет

произнести: "Прости..",

которое так просто

как паденье звезды

в моря,

в котором тоже обитают

звезды.