Прошу забыть

Я должна была убить его.

Вместо этого я стояла перед ним с дрожащими руками и предательски сжимающимся сердцем. Час назад у меня появились доказательства. Неопровержимые, леденящие душу файлы, которые связывали его — Артемия Морозова — с убийствами. С смертью мамы и сестры.

А теперь он смотрел на меня так, словно я была единственным светом в его тёмном мире. Говорил тихим, бархатным голосом, от которого по коже бежали мурашки:

— Мира, дыши. Мы справимся. Иди ко мне.

И я... почти поверила. Почему предательское тело тянется к тому, кто разорвал твою стаю? Почему волчица внутри воет не от ненависти, а от желания прижаться к его волку?

Знать правду — это проклятие. Особенно когда правда носит красивое лицо и смотрит на тебя глазами, в которых тонет душа.

«Жить во лжи — слабость», — говорят одни. «Жить с правдой — цепляться за прошлое», — парируют другие. А что, если ни то, ни другое невыносимо? Что, если единственный выход — стереть всё? Забыть. Усыпить своего зверя и ту боль, что он причинил.

Но вот что по-настоящему честно:
Я. Не. Хочу. Забывать.

Я хочу мести. Даже если эта месть погубит нас обоих.