Путешествие по мирам:Философия маленького Бога

Смерть... Какова она? Холодная, чёрная и равнодушная? Думаю, если умирать от потери крови, то, да, это холодно. Вот только, если у тебя сломаны кости, то боль обжигает. Когда Салемские ведьмы сгорали на костре*, их тела покалывали от яростного пламени, которое поглощало их крики. Холодно ли человеку, который спокойно умер под тёплым одеялом, во сне? Холодно ли засыпать на улице в минус сорок, когда твоё тело постепенно теряет чувствительность? Помниться мне, один солдат, пацанёнок совсем, после ранения, в бреду, просил развести огонь, потому что Ленка - младшая сестрёнка, убежала с соседскими ребятами кататься на санках, а силёнок у девчушки не хватило, чтобы как следует захлопнуть дверь. Его тогда спасти не удалось...

Смерть – есть ничего, пустота, безвременье. Когда умираешь, время теряет смысл. То ли это мгновенное столкновение машин, и тогда ты даже ничего не осознаёшь. То ли это вечность, когда ты ждёшь спасения или же избавления. Боль путает мысли, тут уже не до отсчёта времени. Пустота... От боли темнеет в глазах и шумит в голове, каждый вдох, будто обжигает легкие адским пламенем, но через секунду становится лучше, насколько это возможно в нынешней ситуации, и так до нового вдоха.

Однажды, один учёный описал смерть, как долг, который всем придётся заплатить. Но разве это справедливо? Если смерть – долг, то, что мы получили взамен? Не слишком радостную и справедливую жизнь? Дети часто гибли, едва придя в мир, а ведь так было всегда, даже когда человечество было столь молодо, чтобы нажить грехов. Грех... Забавно, что проступки одних, небеса не видят, даже если это убийцы, бандиты, воры, а другим не дают и шанса. Мой знакомый, Зак, в миру Константин Захаров, рецидивист и убийца, на его счету больше сотни человеческих душ, однако небеса, судьба или же сам Бог из раза в раз укрывают его от наказания. Зак не раз сбегал из колонии или же жил прямо возле военной части, но вот только всем, будто глаза отводили. И живёт же, чертяка, даже здравствует! А вот милая соседская девушка, Юля, полюбила женатого мужчину. Небеса ей греха не простили. Умерла в родах, забрав с собою и дитя. Понять логику Высших невозможно. Тогда есть ли смысл вообще соблюдать эти неписаные нормы? Исходя из таких мыслей, можно сделать только один вывод: нужно жить так, как позволяет тебе собственная совесть. А вот как её воспитывать и чем подкармливать, «общим благом» или же житейским рационализмом, личное дело каждого.

Многие описывают смерть, как переход души из одного состояния в другое. Но вот только, что это за состояние, если мы привыкли, что она не делима, неприкосновенна и постоянна? Засыпает ли душа? Тогда все теории об её блаженстве после смерти нелогичны. А если же она просыпается? Значит ли это, что на данный момент наши души спят и мы лишь оболочка, контейнер для временного размещения этой неизученной субстанции? Хотя... Это объяснило равнодушие и зверства многих...

Кто-то говорит, что смерти нет... Однако, невозможно отрицать очевидное. Когда у тебя на руках умирает человек то, что же это, если не смерть? Смерти нет... Значит ли это, что вы никого не теряли? Умирал ли на вашем операционном столе человек? Вот его пульс бился под вашими руками, когда вы в отчаянии пытались завести изнеможённое сердце, и вот в один момент оглушительная тишина. Вы, молоденькая девушка, пытаетесь побороться с неизведанным, но весь медицинский опыт рационально шепчет, что это бессмысленно. И на фоне восприятия ваш коллега констатирует смерть, и время 21:46 отпечатывается на подкорке мозга. Эти цифры будут приходить к вам во сне вместе с вереницей мертвецов, которых не удалось спасти. Врачи не отрицают смерть, не боятся её, они просто существуют бок о бок. Однако, эта вредная старуха, отчётливо щелкает по носу специалистов, возомнивших себя её повелителями. Смертью нельзя управлять...разве что, она сама позволит отложить свой визит.

Но вот, когда умирал мой муж, было совсем не до рационализма. Неверие, леденящий ужас и крик где-то в глотке. Тогда тело сковало, будто цепями что-то тянет к земле. Чёрт, тогда казалось, что мой мир рухнул. Смерть показалась беспощадной стервой. Она сполна отомстила за все те жизни, что мы с бригадой вырвали из её чертогов. Хотя, думаю, столь равнодушное существо не стало бы размениваться на месть... Забавно... Наверное, у смерти как раз и нет души, по профессии не положено.

Интересно узнавать, как люди пытаются дать смерти облик. Их мнение разнится от сгнившего трупа в чёрном плаще, до невероятной красавицы с холодными глазами... или же без них. Те, кто говорят. Что смерть красива или никогда не видели её, или же у них не всё в порядке с головой... Довелось мне присутствовать при задержании одного маньяка, который убивал своих жертв и переодевал их в красивые винтажные платья. Однако, стоило резко поднести скальпель к его яремной вене, как у того от страха расширяются зрачки, выступает холодный пот и он шарахается в испуге. Даже такая безумная тварь, возомнившая себя вершителем судеб, боится умереть. И в этом нет ничего красивого... И в страхе тоже.

«Я не боюсь умереть. Я просто не хочу при этом присутствовать». Действительно, невозможно бояться того, что уже случилось. Но лежать под обломками вертолёта и чувствовать, как из тебя с каждой каплей вытекает жизнь совсем не вдохновляюще.