Путь гангстера

*

Дверь автобуса с шипением отъехала в сторону, и я вывалился на перрон как мешок с цементом. Нет, я не был пьян, но находился под большим впечатлением от рассказов брата о новой жизни в Америке. Я в предвкушении.

Глоток воздуха. Ммм... Автомобильные выхлопы, пыль и жара... Никакого запаха свободы или новых возможностей. Туфта все это, и пусть братец попробует убедить меня в обратном.

Вот оно, американское захолустье. Одноэтажная Америка, маленькие кафешки, уставшие синие воротнички на автобусной остановке. Пахнет не райской новой жизнью, а бензином и жареной курицей.

Я швырнул на землю свой потрепанный чемодан, набитый в основном одеждой, и перекинул через плечо спортивную сумку со всякой мелочевкой.

Через дорогу от меня терлась парочка афро подозрительного вида. Мешковатая одежда, странные прически, и этот специфический акцент. И зачем они себе в волосы засовывают зубочистки и расчески? Это мода такая? Не понимаю. Под одеждой одного из них сверкнуло лезвие.

Надо бы обзавестись кастетом или ножом на всякий случай. Первым я в драку не полезу, но при опасности я не стану долго думать.

В общем, вокзал в Крествью(Crestview) не впечатлил. Белые мужики в рубахах с психоделическими яркими узорами, от которых глаза слезились. Женщины в расклешенных джинсах, которые туго обтягивают их округлые задницы, а с волосами вообще творится что-то невообразимое. Будто на них пол дня дули феном, затем плюнули, растерли и так пошли по улице. Мне больше нравится что-то более... натуральное.

После выцветших и неброских стен моего родного Неаполя, это все как удар по глазам.

А вот машины... Машины были шикарные хоть и не первой свежести. На стоянке толпились стальные звери разных мастей. Кадиллаки с острыми плавниками, мустанги с хищным оскалом радиаторных решеток. Из открытых окон авто долбило диско, а из некоторых - тяжелый рок, который был мне куда ближе.

На стене ближайшего небольшого магазинчика напротив кто-то баллончиком вывел "AC/DC" и "Синди - шлюха". Рекламный щит с улыбающимися счастливыми идиотами, пьющими "Кока-Колу", и постер какого-то фильма про роботов и космос. Америка во всем ее величии.

Я прислонился к фонарному столбу, достал из джинсов смятую пачку "Мальборо", прикурил и затянулся

Вот она, новая жизнь. Та самая, о которой мой братец Данте мне все уши прожужжал. Не знаю почему я ему поверил в этот раз, ведь он еще тот балабол. Видимо, я сам был готов попробовать новую жизнь на вкус. В штатах. Да и мне уже не было места в Неаполе, слишком много дел успел натворить в свои-то годы, а мне всего двадцать два.

Этот напыщенный, но любимый индюк Данте так красочно расписывал все в письмах. "Обустроился, Слай! - писал он - Здесь как на Диком Западе, деньги лежат под ногами, надо только сжать яйца и поднять. Приезжай, будем грести бабки лопатой".

Я поверил. За свои годы я уже прошел сквозь Ад десятка подработок. Стройки, доки, скотобойни. Конечно, я не брезговал и работой другого рода - избить кого-то, запугать, вытрясти денег с должников. А как еще жить простому парню, без богатеньких родителей, в сердце криминальной Италии?

Мои костяшки были вечно в ссадинах. Я был готов пахать, готов ломать если потребуется. Ну а здесь главное начать и встать на ноги. Надеюсь, мое прошлое не найдет меня в этой американской дыре.

Мечты о новой успешной жизни текли легко, как слюна при виде той цыпочки в коротких шортах, прошедшей мимо. Сигарета догорела. Я раздавил окурок о столб и наконец включил голову.

Так. А где, собственно, сам виновник торжества? Где Данте? Он же должен был быть здесь, на своем форде-мустанге, о котором трещал не закрывая рот.

Прошло десять минут. Пятнадцать. Автобус уже уехал, таксисты разбрелись.

- Данте! - выкрикнул я, прочистив горло после долго молчания - Данте, твою мать!

Тишина, и только та парочка афро оглянулись в мою сторону и смерили меня взглядами. Я похрустел сбитыми костяшками пальцев. Цветные отвели взгляды и пошли по своим делам.

Гребаный братец. Ну всё, козел, как только найду тебя - влеплю такую затрещину, что глаза на лоб полезут. Наверное, нажрался в стельку, или в девчонке застрял. Или и то, и другое вместе.

Данте - тот еще мудак, но мой приезд он бы не проспал.

Я нашел таксофон, желтую будку, испещренную похабными надписями, граффити и рисунками. Сунул монету, вбил номер, который врезался в память. Длинные гудки. Один... пять... десять... Никого. В ушах отдавался только этот противный гудок.

Надеюсь он не влип в очередную историю. С Данте всегда что-то случалось. Проблемы на ровном месте - это его хобби. В двенадцать лет он, спасаясь от погони, спрыгнул с крыши и сломал руку. В шестнадцать чуть не сел за угон мопеда. В восемнадцать чуть не умер от кровотечения. Его пырнули ножом в драке у бара.

Он был идиотом, но своим, родным идиотом. С ним могло случиться что угодно и где угодно.

Ну и хер с ним.

В каждом телефонном звонке и письме Данте, захлебываясь, трещал про одно место. Говорил, что это его второй дом, его штаб-квартира. Бар под названием "Хранилище"(The Vault).

Я опустил сумку на асфальт и расстегнул молнию. Поверх шмоток и коробки с фотографиями родных лежала свернутая в трубку карта. Я купил ее еще в Нью-Йорке по прилету. Подробная карта этого самого Крествью. Городишко не ахти, тысяч пятьдесят народу, но, по словам Данте "здесь кипят настоящие страсти, братан. и мы будем теми, кто урвет свой кусок пирога".

Я нашел взглядом бар с нужным названием и ткнул пальцем. Район индустриальной зоны, недалеко от старого железнодорожного депо. Вот оно, "Хранилище".

Постоял еще минутку, высматривая этого идиота-брата, но хрен там плавал.

Я тронулся с места, мои стоптанные башмаки отбивали шаг по раскаленному от жары асфальту.

Направился к стоянке такси. Машин было штук пять, все видавшие виды, с подтеками масла, царапинами и местами отвалившейся краской. Выбрал ту, что поприличнее - "форд-корону" цвета увядшей травы. Подошел к окну. За рулем сидел мужик лет сорока пяти, гладко выбритый, в светлой, промокшей от пота, рубашке в клетку и в кепке с каким-то логотипом. Он читал газету.

Я постучал по стеклу. Оно опустилось.

- Бар "Хранилище" - выдавил я со своим диким акцентом - Знаешь такой?

Водитель убрал газету, окинул меня быстрым, оценивающим взглядом. Улыбнулся. Улыбка была дежурной, натренированной, ее сразу видно.

- Конечно, сэр. Садитесь, доставлю быстро и с комфортом.

Я залез на заднее сиденье. В салоне пахло сигаретным дымом и каким-то цитрусовым освежителем, который пытался перебить годами прокуренный салон. Машина тронулась с места, мотор мягко заурчал.

Не успели мы отъехать от вокзала, как водитель начал говорить.

- Откуда будете? Судя по акценту... Дай угадаю, Италия, да? - спросил он, взглянув на меня в зеркало заднего вида.

- Италия - буркнул я, глядя в окно.

Говорить мне не слишком хотелось. Город проплывал мимо. Одноэтажные домики, плохо ухоженные газоны, редкие вывески. "Металлолом", "Автосалон "Команда Шона"", "Стрип-бар "Дикси".

- Красивая страна. Я сам из Испании. Под Валенсией. Хосе Мендоса - к вашим услугам - он представился - Перебрался с семьей десять лет назад. Искали, понимаете, спокойной жизни, хорошей работы.

- И как? Нашли? - спросил я из вежливости, хотя было по барабану.

Хосе фыркнул.

- Нашли, ага... - с досадой и сарказмом сказал он - Спокойной жизни - не нашел, а работы - море. Крествью это город работяг - он ткнул пальцем куда-то вперед - Вон, видите высокие трубы? Это сталелитейный "МидлСталь". Полгорода там кормится. Еще есть завод "Прометей". И порт на реке. Порт - это отдельная песня.

- Какая? - я навострил уши. Порт это всегда интересно, там постоянно что-то происходит.

- Новые товары, лес, уголь... Ну, вы понимаете - он многозначительно хмыкнул - Говорят, ночью грузят совсем другое. Кто его знает - он пожал плечами.

Интересный ты мужик, Хосэ, вместо достопримечательностей, описываешь мне злачные места и мутные дела.

Он продолжал тороторить:

- Городок как городок. Днем все на заводах, вечером в барах. А ночью... - он не договорил, но я понял. Ночью здесь работали другие ребята.

- А как здесь с барами, кстати? - спросил я - Много их?

Раньше я работал вышибалой, и вполне допускал, что первое время придется поработать в это сфере. Да и, какой парень не мечтает открыть свой бар?

- Баров как грибов после дождя! - заулыбался Хосэ - Для рабочих дешевые пабы, но пиво там так себе. Для конторских клерков - заведения подороже, с дискотекой и напитками получше. А есть... такие, как "Хранилище" - он помолчал, и в его голосе появилась осторожность - Там в основном играют. Кости, карты, автоматы. Опасное место.

- Чем опасное?

- Деньги там крутятся большие. Не наши с вами дела - он посмотрел на меня в зеркало с немым вопросом - А тебе, кстати, зачем туда, парень? Только приехал и уже пошел проигрывать скопленные деньги? - он усмехнулся

Я промолчал. Пусть гадает.

Мы свернули в индустриальную зону. Домики сменились серыми складами, заборами из рабицы и выцветшими от солнца баннерами с рекламой. Воздух стал тяжелым, пахло соляркой, металлом и дешевым алкоголем.

- Вот и прибыли - Хосе остановил машину у тротуара.

Я взглянул на здание. Бывший гараж или небольшой склад, судя по гигантским воротам. Сверху неоновая надпись: "The Vault". Окна затемнены у входа трется группа крепких ребят. Место выглядело брутально и недружелюбно. То, что надо.

- С вас двадцать пять долларов, сэр - голос Хосе вернул меня в реальность.

Я медленно перевел взгляд на него. Двадцать пять? Данте как-то обмолвился, что самые долгие поездки по этому городку стоили не больше десяти баксов в одно место.

- Ты меня разводишь, Хосэ? - тихо и серьезно спросил я.

Тот аж поперхнулся от такой резкой смены тона.

- Такси - это дорогое удовольствие, сэр. Бензин, обслуживание машины и себе что-то надо оставить на еду... - начал он заученную речь, но я его перебил.

- От вокзала до сраной промзоны всего пара миль, так? Максимум одиннадцать - я достал из кармана смятые купюры, отсчитал одиннадцать долларов.

Десятка за поездку и один на чай, чтобы не казаться совсем уж говнюком.

- Держи - я протянул ему деньги между сиденьями.

Хосе обернулся, его добродушная маска мгновенно сползла, обнажив наглую рожу.

- Эй, парень! Я сказал двадцать пять! Ты что, по-английски не понимаешь? - он повысил голос.

Внутри у меня что-то щелкнуло. Все идет совсем не по плану Данте... Эта неизвестность, эта долбаная жара... Мне нужна была отдушина. И этот испанец сам лез на мой кулак. Но драться в первый же день в Америке - не лучший вариант.

Я не стал спорить в пустую. Резко открыл дверь, выставил на землю чемодан и вышел из машины. Шагнул к водительской двери, рывком открыл ее.

- Эй! Что ты делаешь?! - взвизгнул Хосе.

Я вцепился мертвой хваткой в его потную рубашку на груди и не церемонясь выдернул водилу из его кресла. Он был легким, как цыпленок. Прижал его к раскаленному металлу машины.

- Слушай сюда, СЭР! - я сделал акцент на последнем слове. Мой голос прозвучал низко и сипло - Я знаю ваши цены. Увидел, что я только приехал и думал нажиться на мне, а? Бери, что даю, пока я тебе челюсть не подправил.

Я придвинулся лицом к его морде почти вплотную. Он увидел шрам над моей бровью, видел мои каменные неподвижные глаза. Я продолжил:

- Так я нихрена не турист. Я здесь надолго. И в твоих интересах не вставлять мне палки в колеса с первого же дня, понял?

Он побледнел и стал похож на загримированного мима. Закивал так, что его кепка слетела с головы.

- Да-да... Ладно, понял... Конечно... Извините, сэр... Я напутал...

Я разжал пальцы, сунул ему в ослабевшую ладонь одиннадцать долларов.

- Отлично, Хосэ. Рад был познакомится. Береги себя - я похлопал его по рубашке на груди.

Он, не говоря ни слова, юркнул обратно в машину, захлопнул дверь и через секунду "форд" с визгом шин рванул с места, растворяясь в облаке пыли.

Я поправил заплечную сумку, посмотрел на чемодан рядом с ногой и размял шею. Вот же мудак. Каждый черт пытается содрать больше, чем ему причитается. Со мной такие дела не пройдут.

Повернулся к темной двери с неоновой надписью "The Vault".

Если Данте и здесь нет, то придется крутится самому.

"Хранилище" с близкого расстояния выглядело еще менее гостеприимно. Стены обиты профлистом, который уже изрядно проржавел, затемненные окна, за которыми не видно ни черта.

У двери, на паре ящиков из-под пива, сидели трое мужиков и рубились в карты. Местная охрана. Ребята крепкие и плечистые, с пустыми глазами, которые видели всякое дерьмо и их уже нечем удивить.

Я подошел, стараясь идти расслабленно, но готовый в любой момент послать кулак в солнечное сплетение любому. Один из них, самый крупный, с бычьей шеей, поднял на меня глаза, отложив карты на импровизированный столик-бочку. Его взгляд скользнул по моей спортивной сумке, по стоптанным башмакам, задержался на лице.

Я решил заговорить первым. Дружелюбное отношение еще никто не отменял.

- Здарова - коротко бросил я, подняв одну руку.

- Куда это ты собрался, друг? - ответил "бык", голос у него был низкий, хриплый от сигарет

Кажется, он сразу узнал мой акцент. Ребята были также итальянцами, судя по всему. У них настолько натренирован слух, что они слышат неместного, или это я так ужасно говорю по-английски?

- Брата ищу - ответил я прямо и без эмоций - Данте Сипарелли.

Имя брата подействовало на парней как холодная кружка пива в жару. Напряжение с их лиц слетело сразу же. Мужик с бычьей шеей даже ухмыльнулся, показав золотой зуб. Он поднялся и протянул мне лапищу.

- Так это ты Слай? Твой брательник все уши прожужжал про твой приезд. Уже неделю только и говорит - "брат Слай едет, брат Слай - крутой пацан... А вот мы с братом..." Ха-ха-ха!

Мы вместе посмеялись, я пожал его руку. Тот жмет крепко, но и я не позволил руке повиснуть разваренной макарониной.

- Значит, он не забыл. Тогда где он? - спросил я.

Охранник чуть замялся, почесал затылок, ухмыльнулся.

- Он... э-э-э... слегка не в состоянии - он кивком указал на вход в бар, а сам отодвинулся с дороги - Там, на диване. Не пропустишь.

Я кивнул в ответ и толкнул тяжелую дверь.

Внутренняя темнота помещения ударила по глазам так, что пару секунд, я вообще ничего не мог разобрать. Затем глаза чуть привыкли к приглушенному свету и я смог осмотреться.

Здесь пахло сигаретами, дешевым пивом, потом, простецкой жареной едой и жженым маслом.

"Хранилище" действительно было похоже на бывший склад. Высокий потолок с оголенными балками, стены из некрашеного кирпича, бетонный пол. Кое-где видны еще свежие пятна от пролитых напитков. Чуть дальше у окон - несколько бильярдных столов, под потолком - маленький телевизор,на котором показывали какие-то скачки.

Народу было человек десять. Мужики в рабочей одежде, с уставшими и ожесточенными лицами. Они пили пиво, курили, громко спорили.

Среди столиков порхали официанточки в коротких юбках и обтягивающих топах. Никаких лифчиков девчонки не носили и радовали глаз. Официантки ловко лавировали между столиками, поднося новые кружки с пивом посетителям.

И тут я посмотрел вглубь заведения и увидел его. В самом дальнем углу, на кожаном старом диване, валялся Данте.

Он лежал на спине, раскинув руки, одна за головой, вторая свисает с дивана. Рубашка на нем была расстегнута, на ней виднелись темно красные пятна. На его лице красовалось несколько свежих, алых синяков, самый крупный - под левым глазом. Кисть его правой руки была туго забинтована заляпанным жиром бинтом. От него разило перегаром за милю.

Вот скотина, да он спит! Я подошел и не церемонясь звонко хлопнул ему ладонью по груди. Звук был сочный, на все заведение.

- Эй, вставай, алкаш! - сказал я перекрывая гул бара - Это вот так ты ждешь брата, да?

Данте вздрогнул, замычал, скорчился и резко сел, глаза его были мутными и непонимающими. Он проморгался, растирая ушибленную грудь.

- Какого хера, а... Я же сказал, что уберу за собой... - начал Данте, поправляя длинные черные волосы с лица.

А затем он разлепил глаза и взглянул на меня. Он чуть не подпрыгнул. То ли от неожиданности, то ли от радости.

- Братишка! - прохрипел он, и его лицо расплылось в пьяной, радостной улыбке.

Он еще раз машинальным жестом провел рукой по своим волосам, отбрасывая их со лба. Эта привычка - постоянно поправлять волосы, спадающую на глаза - была у него с юности. Я таких проблем не имею, просто не ношу настолько длинные волосы.

- Кх-кх! - прокашлялся Данте, пытаясь привести тело в вертикальное положение на диване - Ты уже здесь что ли? сколько время? Как добрался?

- Как добрался? - усмехнулся я - Могло быть и лучше, если бы ты встретил меня, как и обещал - ответил я, оглядывая его побитую рожу.

- Да-да, извини - закивал он, снова поправляя волосы - Тут ночью заварушка была, так что с утра я оказался слегка не в ресурсе, понимаешь?

Я усмехнулся. Сука. "Не в ресурсе". Отличное начало, брат.

- Кто тебя так? С ними будут проблемы?

- Да не парься! - усмехнулся он, пошатываясь поднимаясь с дивана - Все нормально.

- Ладно - я вздохнул - Показывай мне свою хорошую жизнь. Тот самый успех, ради которого я через полсвета к тебе приехал.

- Все не так просто, братан. Для начала надо немного поработать, а потом, я устрою тебе нормальные встречины - сказал он и взглянул на часы - Как раз пора кое-куда съездить.

Мы вышли из бара, и он повел меня в узкий проулок сзади. Там, прислонившись к забору, стоял его "Форд Мустанг".

- Ха-ха-ха... - сухо сказал я, глядя на развалюху, которую разве что в темноте можно назвать машиной.

Это был не "подержанный" мустанг. Это была настоящая развалина. Ржавые пороги, вмятины на дверях, несколько дыр от пуль, краска, облезшая до металла.

- Что? Нормальная машина! - возмутился тот с кривой опухшей улыбкой - Ты не смотри на внешку, под капотом эта малышка как новенькая!

Брат с неловкой улыбкой откинул волосы с лица, достал помятую пачку сигарет и закурил.

И тут до меня окончательно дошло. Новая жизнь в Америке будет не такой простой, как обещал брат. Она будет грязной, жестокой и полной всякого дерьма.

- Твою мать, Данте... - выдохнул я, осознав свое положение - Твою мать!

- Эй! Она и твоя мать тоже! - он указал пальцами, с зажатой между ними сигаретой, в мою сторону - Садись, я введу в курс дела.

*