Путь к прошлому

Дороги столь долгие, кажется, что пройти их нереально. Облака стремительно надвигаются на ясный небосклон, чтобы обрушить затяжной дождь на болота Горького берега, где и так всегда влажно и душно. Вокруг вьются и звенят полчища насекомых, а над водой сверкают в заболоченных низинах лазурные отблески ампульных стручков, раскрывшихся цветков коды и лиловые шляпки копринусов.

Поправляя капюшон плаща, она чувствует, как из туч срываются и разбиваются о лицо первые крупные капли. Дорогу до Хла Оуда скоро размоет, нужно поторапливаться.

Не проходит и пары минут, как по листве уже стучит частый ритм дождя, но сил бежать от него не осталось. Рука привычно тянется к поясу, за которым припасено несколько флаконов с зельями. Но пальцы лишь слегка дотрагиваются до них, сомнения одолевают, и она не решается взять и открыть хотя бы один. Нужно потерпеть, они ещё пригодятся в бою – ведь бой неизбежен. Пугают не звери и не уродливые монстры Шестого Дома, а проклятое одиночество, следующее по пятам с тех самых пор, что она оказалась на корабле, увозящем в неизвестность из Имперского Города.

С тех пор лишь во снах что-то незримо меняется для нее. И ощущение тревоги медленно сменяется теплом в груди. То ли фантазия, то ли воспоминание.

Ты не одна…

Но дорога ещё длинна, дождь усиливается, и с облаков, рокоча, сыплются будто камни – громовые раскаты.

Она привычно втягивает голову в плечи, дрожит, жмурится от очередной вспышки сверкнувшей молнии.

Приходит понимание, что нужно найти укрытие и отдохнуть. Ведь её ноша тяжелее любого снаряжения, и лёд навеки сковывает прежде ранимое сердце. С каждым пройденным шагом она становится лишь злее на этот мир.

И кровь на лезвии клинка больше не преступление, а способ выжить.

Пещера на перевале между Балморой и Хла Оудом – когда-то логово бандитов, теперь её единственный шанс спрятаться. Укрытие спасает от дождя, но не заглушает мысли, что беснуются в разуме сильнее, чем стихия снаружи.

Всё ещё слышен перестук капель, всё ещё доносятся раскаты грома, отчаяние почти овладевает её душой.

Это чувство – не самое страшное, она быстро изгоняет его теплом костра и глотком согревающего сиродильского бренди.

Клонит в сон, но какое-то то время она пытается противиться этому. Растирает кончиками пальцев дрожащие с каждой секундой, тяжелеющие веки.

Знает, что во сне они снова встретятся. Одновременно жаждет увидеть его и боится потерять снова.

Но ощутив падение в сон, увидев первые нечеткие, и вместе с тем такие знакомые образы, она радуется, ведь их встреча вот-вот состоится.

Лик его спрятан позади золотой маски, рука в руке идут они по коридорам. Вместе.

Чертоги его богато убраны, комнат в них не счесть.

На его плечах роскошное одеяние.

Она следует за ним, слушая дивные речи.

О свободе и силе, о том, как хорошо им будет вместе. И всякий раз, она хочет согласиться, остаться с ним, но что-то отталкивает.

Он ласков и добр с ней лишь до определенного момента. Перед самым пробуждением каждый раз сквозь золотую маску звучит глухой рык:

«Предатель!»

Прекрасный дворец рушится, проваливается под землю, сквозь трещины в стенах на богатое убранство извергаются потоки лавы.

И в тот миг оковы сна рвутся, страх побеждает, возвращая её в мир, где рядом нет никого.

Ни друзей, ни семьи. Только долг идти вперёд ради неведомой цели, ради горстки монет.

Костёр медленно гаснет, а дождь затихает. В пещере темно, остался лишь горький запах дыма. Снова пора в путь.

Под ногами вскоре чавкает грязь и поскрипывают доски старого моста. Только бесконечно долгая дорога приведёт её к истине, что записана в легендах эшлендеров. К её собственному прошлому.

Перерожденный Неревар вернется, чтобы насмерть сразиться с тем, кто когда-то был дорог.