Путь к счастью

Что человеку нужно для счастья? Я никогда не задумывался над этим вопросом. У меня просто была цель стать известным музыкантом. Я жил своей музыкой и большего мне не было нужно. Молодость горела во мне ярким пламенем. Переполняло желание доказать всему миру, что чего-то стою. Покорить слушателей по всему миру и жить в своё удовольствие.

Вначале была лишь гитара, много свободного времени и огромная мотивация. Я рвался на все бесплатные концерты. Пытался зацепиться в обществе музыкантов. Играл на разогревах у всех, кто выступал в моём городе. Часами сидел над написанием текстов песен. Жаль, что ничего не выгорело.

Пять лет упорной работы были в никуда. Мои песни не цепляли слушателей. Продюсеры смотрели косо и показательно игнорировали меня. Отнекивались ото всех моих просьб послушать мои треки. Десятки песен, что так и не увидели свет, остались лишь на бумаге. Мне ничего больше не оставалось, как сдаться. Забросить музыку и пойти на обычную работу. Оставить написание песен, как хобби.

Прошли года, я добился успеха в своей компании и меня повысили. Поставили директором в ново открывшемся иностранном филиале на другой стороне планеты. Тогда я думал, что вот он, мой шанс показать миру, что я ещё что-то стою, доказать самому себе.

Новое место работы казалось сказкой. Огромный мегаполис, заполненный миллионами жизнями. Красивейшие парки, сотни ресторанов всех кухонь мира. Люди на улицах все улыбчивые и вести с ними беседы было приятней некуда. Работа шла отлично, проблем, что нельзя было решить, не было. Подчиненные были компетентны, после трудового дня можно было, спокойно, пойти вместе с ними выпить и отдохнуть. Я никогда не забывал про своё хобби из молодости, все мои песни после переезда стали намного душевней и позитивней. Я пел о счастье, о том, что оно скрывается в мелочах жизни.

Я не знаю, когда всё стало иначе. Не могу назвать день, когда я стал замечать лживость своих коллег, что хотели лишь премии и повышения. Для меня улыбчивые жители города, плавно превратились в лживых лицемеров, чьи улыбки и ломанного гроша не стоят. Меня пугали их отчуждённые взгляды в мою сторону. Теперь я слышал перешептывания за моей спиной, слышал, как они перемывали мне кости своими речами.

Все парки и рестораны, что вначале вызывали бурю положительных эмоций, стали пустышками. Даже блюда, из кухни моей страны, в ресторанах казались подделкой. Я перестал вообще ощущать эмоции, лишь пустоту. Всё, что у меня осталось это моя родная старая гитара и мои песни.

Переслушивая свои последние треки, я стал замечать, что уже давно перестал писать хоть что-то не о грусти. Все песни были наполнены печалью и душевной болью. В текстах песен я чаще стал вспоминать свой город. Душевную красоту его жителей. Счастье того времени, когда я ещё был живым. Времени, когда я не нуждался ни в чём кроме гитары и своих друзей.

Нервно теребя клочок бумаги руками, я всё больше впадал в воспоминания. Как я с парнями рвался на сцену, тогда наш мир уменьшался до клочка сцены, где мы играли. Как мы с ними же после стольких лет дружбы ходили в бары, каждые выходные. Это стало нашей традицией. Я бы отдал бы душу дьяволу, лишь бы снова выпить с ними. Здесь же я могу выпивать одиноко в своей квартире. В месте, где нет чужих, в месте, где только моя родная гитара.

Я решился сделать то, чего боялся уже пару лет. Не знаю, прав я или нет. Иного пути я не вижу. Осталось пара часов до вылета моего рейса. Смотря на билет в руках, я всё понимаю. Меня здесь ничего не держит, плевать на всё и на всех. Я лечу домой!