Путь магии

Мир стоял на краю забвения.

Ночь опустилась на земли Эвренора раньше обычного — солнце не зашло, а исчезло, будто его стерли с неба. Над покинутыми городами замерли облака чёрного дыма, над горами — безмолвие. Люди не знали, что в глубинах магических токов, питающих мир, треснуло нечто древнее.

В подземной зале, вырезанной в теле горы, четверо стояли у алтаря, сложенного из белого обсидиана. Каждый — хранитель одной из стихий. Каждый — уравновешивал свою часть мира.

— Равновесие нарушено, — произнёс старец в мантии земли. Его голос звучал, как камень, обрушивающийся в бездну.

— Мы чувствовали это давно, — отозвалась женщина с водяным знаком на лбу. Её волосы колыхались, будто подводные водоросли. — Потоки искажены. Источник тронут.

Воздух дрожал. Слепящий свет вспыхнул над алтарём. Из него возникла фигура — призрачная, безликая, словно сама судьба решила заговорить. Голос был ни мужским, ни женским, ни живым, ни мёртвым.

— Пришло время пути. Маг, рождённый под знаком Лунного Пика, потеряет дар, чтобы вновь обрести его. Он пройдёт сквозь пепел и молнию, лёд и песок, и только тогда решится: спасти или разрушить.

Фигура исчезла, но свет ещё долго пульсировал в центре круга. Наступила тишина.

— Он ещё не знает, — сказал маг огня, молодой, но сгорбленный, будто несущий чужую тяжесть.

— Он узнает, — ответила хранительница воздуха, глядя куда-то вдаль, сквозь стены, сквозь века. — Его зовут Аран. И он уже идёт по своему пути.

В глубине пещеры что-то задрожало. Камни сдвинулись, воздух стал плотным, как перед бурей. Мир не заметил этого. Люди продолжали жить. Но магия замерла — как будто задержала дыхание.