"В поисках Музы"

Поэт обречённо сидел над девственно чистым листом бумаги, тщетно пытаясь покрыть его вязью букв, слагающихся в красивый стих. Долго сидел – больше часа. И всё так же безрезультатно. Поэт шмыгнул носом, утёр его рукавом несвежей рубашки и тоскливо выглянул в окно. На улице ярко сияло Солнце, пели птицы, прогуливались по дорожкам парка люди. Лето в самом разгаре. А он тут – сидит, не понятый праздной толпой ограниченных индивидов!

По дороге, отделяющей парк от дома Поэта с мягким шуршанием проехала машина. Бэха. Семёрка. Бандиты и воры, нахапали денег, окучили лохов! И теперь считают себя королями жизни с культом вещизма и низменной похоти! Ууу, как он их всех, ущербных, презирает! Они там – наслаждаются своими примитивными жизнями. А он – здесь. Творит нетленку.

С кончика пера сорвалась капля водянистых чернил и некрасиво растеклась на листе качественной дорогой бумаги с добавлением льна омерзительным пятном. Ууу! Всё из-за них! Неандертальцы с IQ пекинеса!

Поэт отложил в сторону перо и осторожно отрезал макетным ножом замаранную часть листа. Нет, определённо необходима Муза. Чтобы учитывала его тонкую, нежную, возвышенную и ранимую натуру, чтобы дарила вдохновение! Чтобы вознесла над этим миром ограниченных убогих людишек с их низменными и примитивными запросами!

Поэт придирчиво осмотрел линию разреза – ровно ли получилось, перевернул испачканный лист чистой стороной вверх и уверенной рукой вывел: «Ищу Музу». Мгновение подумав, добавил: «с бюстом пятого размера».