"Всё Могло бы быть иначе"

Часть первая:

«Лада»

Владимир закрыл дверь квартиры и замер на пороге. Тишина. Гулкий, тяжёлый звук пустоты.

Пять лет.

Пять лет он просыпался с мыслью, что где-то рядом должен быть её смех. Пять лет его рука по привычке тянулась к её плечу по утрам — и натыкалась на холод простыни.

Они прожили вместе тридцать лет. Вырастили двоих детей. Пережили кризисы, ссоры, радости. Он думал, что знает её лучше, чем себя.

А потом, на следующий день после совершеннолетия младшего сына, она просто ушла.

Вечером он вернулся с работы — а её нет. На кухонном столе лежала записка:

«Я ухожу, я хочу пожить для себя».

Ни объяснений. Ни намёка на то, что что-то не так. Просто — конец.

Он звонил. Писал. Приходил к её подругам, к родителям. Она не отвечала. Как будто тридцать лет их жизни стёрли ластиком.

Сначала была ярость. Потом — отчаяние. Потом — пустота.

И вот настала очередь - принятия.

Работа спасала. Дети, уже взрослые, старались поддерживать, но у них была своя жизнь. А у него оставалась только эта квартира, где каждый угол напоминал о ней.

— Может, тебе стоит зарегистрироваться на сайте знакомств? — осторожно предложил как-то сын.

Владимир фыркнул. В пятьдесят пять? Кому я там нужен?

Но однажды вечером, после третьего бокала вина, он всё-таки создал профиль. Загрузил фото. Написал шаблонное «Ищу интересного собеседника».

Переписки. Две-три встречи, которые ни к чему не привели. Женщины либо искали спонсора, либо скучали, либо… просто не были ею.

В один из таких вечеров, он листал анкеты. Свайп вправо — нет. Свайп влево — мимо. Уже хотел выключить телефон, как вдруг…

«Лада»

На экране — девушка, не юная, но и не его возраста. Где-то между. Взгляд…

Он не мог оторваться.

Обычно он писал только после взаимного лайка. Но сейчас, Он набрал первое, что пришло в голову:

«Вы случайно не волшебница?»

Отправил. Потом поставил лайк. Потом задумался — что за бред он написал? Но удалять было уже поздно.

И понял, что впервые за пять лет…

Он чего-то ждёт. Ждёт ответа.

Он долго смотрел на экран. Пустая анкета. Ни возраста, ни интересов, ни даже банального «ищу друзей» или «для серьёзных отношений». Только имя — Лада — и фотография.

Не то чтобы снимок был каким-то особенным — обычное селфи, слегка размытое, будто сделанное на ходу. Но что-то в нём было. Может, взгляд? Слишком спокойный, слишком… знающий. Как будто она не просто смотрела в камеру, а видела его через экран.

Телефон завибрировал.

«Случайно — нет», — пришёл ответ.

Он моргнул. Статус всё ещё показывал «абонемент не в сети».

«А как насчёт неслучайно?» — отправил он, чувствуя, как глупость сообщения растёт в геометрической прогрессии.

«Тогда вам стоит зайти ко мне на огонёк. Сегодня. В 23:33»

Координаты. Адрес. Никаких «как вас зовут» или «чем увлекаетесь». Просто — приходи.

Он должен был счесть это странным. Должен был насторожиться. Но вместо этого почувствовал тягу — как будто невидимая нить дёрнулась где-то за грудиной.

В 23:25 он стоял у старинного дома на окраине города. Дверь подъезда была приоткрыта. Лифт не работал. На пятом этаже в полутьме горела только одна лампа — у двери с номером 13.

Он постучал.

Дверь открылась сама.

В квартире пахло травой, воском и чем-то ещё — сладким, густым, от чего слегка кружилась голова. В центре комнаты стояла Лада, не такая, как на фото — намного живее, настоящая. В платье, которое то ли было сшито из теней, то ли само их отбрасывало.

— Вы пришли, — сказала она. Не вопрос, не удивление. Констатация.

— А у меня был выбор? — он не узнал свой голос.

Лада рассмеялась. Звук был похож на звон хрустальных колокольчиков.

— Всегда есть выбор. Даже когда его нет.

Она подошла ближе. Её пальцы скользнули по его ладони — и огонь пробежал по венам.

Комната вокруг вдруг вздохнула — стены отодвинулись, потолок растворился в ночном небе, усыпанном звёздами. Под ногами зашуршала трава, а где-то вдали заухал филин. Они стояли на опушке леса, такого густого и древнего, что дух захватывало.

— Где мы? — прошептал он, но Лада лишь положила палец на его губы.

— В том месте, где сказка становится правдой.

Из чащи вышла лошадь. Белая, как первый снег, с гривой, сплетённой из лунного света и солнечного рассвета. На её спине лежала уздечка, украшенная символами, которые шевелились, будто живые.

— Садись, — сказала Лада. — Ты хотел знать, не волшебница ли я? Тогда увидишь настоящую магию.

Он вскочил на коня — и в тот же миг земля ушла из-под копыт. Они летели над лесом, над реками, что блестели, как змеиные чешуйки, над деревнями, где в окнах светились огоньки — синие, зелёные, красные.

— Это — Навь, — голос Лады звучал у него в ушах, хотя губы её не шевелились. — Мир, который всегда рядом, но его не видят те, кто не верит.

Внезапно конь рванул вниз — и они приземлились у озера. Вода в нём была чёрной и неподвижной, как зеркало. Лада соскользнула с седла и подошла к берегу.

— Загляни, — прошептала она.

Он наклонился — и увидел себя. Но не седого и уставшего, а с горящими глазами, а рядом — Жену, она весело улыбалась, а не хмурилась, как три года назад и в руках у неё был, не чемодан, а пучок полевых цветов.

— Это могло быть так, — сказала Лада, и в её голосе зазвучала древняя, как сам лес, печаль. — Если бы тогда в ваш мир не явился Морок.

— Но я же… — голос его дрогнул, и он снова взглянул в воду, где его жена смеялась.

— Ты здесь не причём,- перебила его Лада - В твоём случае уже невозможно исправить историю всё зашло слишком далеко, но твоя история не единично. Ты должен помочь другим. — Перебила Лада, и её глаза вспыхнули холодным серебристым светом. — Морок — сын Мары, и он до сих пор в вашем мире. Его необходимо остановить.

Она резко махнула рукой — вода в озере закипела, образы исчезли, оставив лишь чёрную, бездонную гладь.

— Но что я могу? Я простой и уже не молодой человек! — он сжал кулаки, чувствуя, как бессилие сковывает грудь.

Лада рассмеялась, и её смех был похож на звон ледяных кристаллов.

— Ты не совсем простой человек. В тебе течёт древняя кровь Микулы, который победил царя Моровита — а того, в свою очередь, послал Морок. Ты можешь его победить не мечом, не копьём, не секирой и не стрелами, а особой силой.

Она шагнула ближе, и её пальцы коснулись его лба.

— Ты забыл. Но твоя кровь помнит.

В тот же миг перед его глазами пронеслись видения:

...Старый дуб, под которым спит меч, закованный в корни.

...Река, текущая вспять, а в её водах — тени тех, кого забрал Морок.

...Тёмный всадник в плаще из ночи, чьи глаза горят, как угли.

— Морок, — прошептал он, и имя обожгло язык, как раскалённый уголь.

— Да, — кивнула Лада. — Он забирает то, что людям дороже всего. Не жизни — нет. Их мечты. Их "всё могло бы быть иначе". И с каждым украденным счастьем он становится сильнее.

Она сняла с шеи оберег — деревянную фигурку женщины с крыльями.

— Бери. Она покажет тебе твой путь, когда придёт пора.

Он протянул руку — и мир вокруг рассыпался, как песок сквозь пальцы.

Утром он проснулся у себя дома, на его шее висел оберег, а в сжатом кулаке оказалась вторая вещь — перо, чёрное, как сама ночь, но с серебристым отливом на кончике, заточенное и острое как платиновый "PARKER".

На тумбочке лежала записка:

«Двери не закрываются. До скорого».

На сайте знакомств его профиль светился статусом «в сети» — хотя телефон был выключен.

В тот же вечер он получил новое сообщение:

«Сегодня. В 23:33. Ты узнаешь, куда ведёт твоя тропа».

И подпись:

Твоя Лада.

Ветер за окном завывал по-особенному — будто смеялся. А где-то вдали, за городом, белая лошадь ржала, зовя своего всадника.