Рассказы и стихи из запуска в "Шторме", август 2025

Когда руки опускаются, а в голове назойливо гудит рой болезненных вопросов о смысле творчества, приходит Она. Полупризрачная , светлая, будто сотканная из тысяч лунных бликов, Муза. Приходит, садится рядом и смотрит- долгим требовательно- пронзительным взглядом, тихо шепча:

— Не получается взлететь? Не волнуйся, твои крылья в порядке. Нужно только почувствовать ветер. ️

Минута- другая… И нечеткие песни стихии становятся слышны всё отчетливее, вихрем выметая из сердца ссор сомнений, вновь зажигая где-то внутри маленький, робкий огонёк, без которого творить, в надежде согреть тех, кто рядом, одновременно раскрывая новые грани себя- непосильная задача.

Но вот нездешний поток успокаивается, затихая, и я робко спрашиваю повеселевшую гостью:

— Скажи, прекрасная, как тебя зовут?

Муза лишь смеётся в ответ: лукаво и заливисто:

----Ты же знаешь, дитя, у меня много имён. А настоящее- тайна тайн, что смертным знать не дано. Если снова почувствуешь себя потерянной, позови без страха, и я приду даже с самой далёкой звезды!

Она уходит на заре- так же неслышно, как и появляется, оставляя в воздухе едва заметный серебристый узор, причудливо переплетающийся с лучами восходящего солнца.