Разлом

Год — 5Х2.Е

Ещё одна запись, которой, возможно, суждено навеки затеряться.

Может, она останется где-то под пеплом рухнувших зданий, среди ржавых костей того, что когда-то называлось моей страной.

А может, её просто сотрут — из страха, из принципа, из равнодушия.

Стоит ли вообще писать это?

Не знаю. Но, кажется, если не сказать — всё исчезнет окончательно.

Этот мир…

Я уже не понимаю, во что он превратился.

Я читал обрывки старых хроник, слушал искажённые аудиозаписи, но верить ли им?

Что теперь есть истина, если само понятие реальности обесценилось?

Говорят, самые влиятельные поселились где-то в сердце города.

Хотя — можно ли всё ещё называть его городом?

Скорее, это руины, обвитые светом.

Там, в центре, остался некий источник — последнее дыхание мира.

Огонь, который ещё не погас.

Свет, удерживающий остатки человечества от окончательной тьмы.

Хотя… человечество ли это?

Люди дерутся за тепло, за глоток воздуха, за иллюзию власти.

А власть теперь — не трон и не золото.

Это огонь.

Это территория.

Это признание, влияние, право жить там, где само выживание стало роскошью.

Мир не пережил войну — он просто остался после неё.

Никто не помнит, кто начал бойню.

Никто не знает, кто победил.

И, наверное, в этом больше нет смысла.

Потому что результатом стало одно — Новый Мир.

Но «новый» не значит «лучший».

Он холоден. Пуст.

Им правит вечная зима — застывшая после катастрофы, о которой никто не знает правды.

Зима, что длится десятилетиями, расколовшая человечество на лагеря, фракции, секты.

Каждый из них воюет не за будущее —

а просто за то, чтобы дожить до следующего рассвета.

И среди этой тьмы ходят слухи.

О неком артефакте.

О древней силе, породившей хаос.

Все его ищут. Все верят, что он даст ответы.

Но никто не знает, зачем он был создан.

И, возможно, в этом и кроется самая страшная правда —

что даже сама причина конца мира давно потеряна.

Огонёк на моей руке дрогнул и угас.

Я отвёл взгляд от страницы — и впервые за долгое время поймал себя на мысли, насколько же безумным стал этот мир.

Снаружи он ещё пытается казаться живым:

те же слова в документах, те же лозунги, те же лица на экранах.

Люди всё так же говорят сами с собой, словно убеждая, что всё под контролем.

Но стоит поднять глаза к центру — и ты видишь его.

Монолит.

Холодный. Тёмный. Безжизненный.

Будто вырезанный из самого небытия.

Теперь вокруг него собираются толпы —

молятся, шепчут о спасении, о предназначении.

Бред.

Очередной идол эпохи, где вера подменила разум.

И всё же… в этом мире появилось нечто новое.

Что-то, чего раньше не было.

Люди изменились. После катастрофы — они стали другими.

Они обрели силы, которые когда-то считали фантастикой.

Теперь это — часть повседневности.

Мир, где чудо стало оружием,

а жизнь — всего лишь побочным эффектом выживания.

Город превратился в рассадник фанатизма.

Стоило возвести хоть одну каменную глыбу — и люди тут же находили, во что верить.

Им нужен был символ.

Что-то, что оправдывало бы их существование.

Иногда мне кажется, что за всем этим кто-то стоит.

Что-то тянет нити из тени.

Но никто не знает — кто. И зачем.

Тех, кто пытался искать правду,

больше никто не видел.

Их просто стирали — тихо, бесследно.

Предательство стало привычкой.

Донос — способом выжить.

Молчание — единственным правилом.

И всё же я продолжаю писать.

Не ради истины — а просто чтобы напомнить себе,

что когда-то она существовала.

Монолит стал сердцем этого мира.

А мы, те, кто не склоняются перед ним, — лишь отбросы на холодных окраинах,

где смерть от ветра приходит чаще, чем сама зима.