Ретро Бит

Бывает так, что вроде бы ничего и не пил, а башка при пробуждении раскалывается. Неблагоприятные, по геофизическим показателям дни! Ситуация когда тебя физически по голове приласкали, а затем ты брякнулся на землю, корень “гео”, и тебя еще и там отпинали.

Тысячу раз зарекался срезать путь от метро до своего дома через темные питерские переулки. Но понадеялся в очередной раз на наш извечный русский авось, который столько раз выручал. Он не подводил меня в юношестве на Машмете, спасал во время сессий в политехе, когда я шел на экзамен, впервые открыв учебник по непрофильному предмету за час до него. С женщинами, бывало, помогал. И вот, не выручил старый друг. Обидно.

И ведь даже закурить не спросили, сразу сзади по голове отоварили. Ну хоть не убили. Блин, как не вовремя! Завтра у нас продуктовый релиз. Еще и ржут, заразы. Пытаться вставать и рыпаться мне уже не стоит, а то как бы не покалечили. Какие-то кавказцы, похоже. Больно уж интонации не нашенские. Лежим и ждем автобуса. В том смысле, может, кто-нибудь милицию вызовет. Не дикий запад же и не девяностые.

– Вача-вача, хоми. У мальца стеклянная челюсть, отъехал с первого удара.

– Эсе, ты его не убил? Гектор взбесится.

Это что, английский? Такой корявый-корявый спэнглиш, как у бандитов в ГТА? Я на своем уровне B2 понимаю с трудом. Меня что, студенты питерского аналога РУДН отметелили? Ну бред же, глюки от удара по голове. А на самом деле я наверняка лежу в уютном сугробе с черепно-мозговой и тихонько себе отмораживаю ноги.

– Брось этого пендехо, хоми, зря время потратили.

Да, да, бросьте меня! Можно даже в терновый куст. И валите куда подальше, уроды!

Конечно, никто моих мысленных призывов не послушался. Тяжелый, похоже еще и с металлическими набойками, ботинок врезался мне под ребра, выбив весь воздух из легких. Надо мной навис татуированный по самое не балуй качок в белой майке и наглаженных брюках цвета хаки. Смуглая кожа, зализанные при помощи лака волосы.

– Вача, эсе. Слушай сюда, левас. Ты не прошел. Тебе никогда не стать настоящим вато. Сунешься к нам еще раз и получишь настоящие чингасос, а не поцелуй бабушки на ночь. Компренде?

Ага, ага, согласен. Я не прошел. Шёл-шёл и не прошел. Оставьте меня в покое уже. Мне еще в травму ехать, побои снимать и заявление участковому на вас писать. Еще и объяснять, что я не пил, не обдолбался, а меня на самом деле побила англоязычная гопота с испанскими акцентами, одетая не по сезону.

– Компренде, – подтвердил я, срывающимся голосом, чтобы отстали уже. Какой-то не мой, неправильный голос, слишком высокий. В пах вроде как не меня не били. Да и не работает организм так.

Нормальный английский и тем более русский они совсем не факт, что понимают. А что еще я мог сделать? Броситься в драку и мужественно всех победить приемами карате, взятыми из боевиков с Чаком Норрисом? Увы, это совсем не такая история. Что-то в происходящем виделось глубоко неправильное. Контузия и глюки казались лучшим объяснением.

Шаркающие звуки расслабленных шагов, рыкающие звуки автомобильных движков, музыка… Какое-то невообразимо слащавое ретро. “Земной Ангел, Земной Ангел, станешь ли ты моей”.

Меня отбуцкали “ганста” с очень специфическими музыкальными вкусами. Аж всего передернуло. Как если бы наши родные машметовские гопники слушали Эдиту Пьеху и Майю Кристалинскую, а не ожидаемый от них Сектор Газа. Не то, чтобы меня больше порадовали бы рэп или эр-н-би, но какой-то сюрреализм творится.

Наверное, я тупой, если именно музыка показалась мне самым странным, а не миллион с хвостиком других непонятных моментов.

Музыка в отдалении стихла и меня, инстинктивно свернувшегося в позу эмбриона, наконец-то отпустило. Голова, хоть и отбитая, но начала чуточку соображать. А я раскинул руки и ноги в стороны, после чего обнаружил, что лежу не в сугробе, а на чем-то твердом и горячем. Теплотрасса? Да нет же…

Пялился, наверное, целую минуту в мутное, оранжево-фиолетовое марево городской засветки, через которое с трудом пробивается пара самых ярких звезд. Одна из них мне подмигнула и начала двигаться. Самолет, стопроцентно он. Но почему бы и не загадать желание. Хочу миллион долларов и вертолет! И чтобы меня больше не били по голове, я ей работаю, код пишу. Именно головой, а не клавиатурой. И надо мной не питерское небо, вечно затянутое тучами, а совсем другое. Южное! Да и как-то подозрительно тепло. Сомневаюсь, что я напился, меня погрузили в самолет и отправили в Сочи вместо Павлика. Хотя бы потому, что в Краснодарском крае в середине февраля тоже лежит снег, да и никакого Павлика нет.

Ну, хватит валяться… Я хотел было мысленно обратиться к себе по имени-отчеству и понял, что то ли удар питерской гопоты, то ли пинки горячих южных мачо эту информацию из меня выбили. Тут помню, тут не помню. Так говорил герой Леонова в советском фильме. Вот его я не забыл. А себя?

По спине, прижатой к теплому бетону, пробежал ледяной ручеек. Какие-то общие факты. Развал СССР, девяностые, учеба в Политехе, переезд в Питер, работа разрабом, хобби, закрытая ипотека. Семья? Не помню. Ощущаю себя холостым. Захотелось со всего размаха треснуться головой еще раз. Но не об кулак мексиканского гопаря, а о тот самый бетон. Но не позволил себе такой роскоши – сел. Нельзя сразу резко на ноги вскакивать при сотрясении. А судя по тому, как перед глазами все слегка плывет и в ушах звенит, оно есть.

И, несмотря на сенсорный дискомфорт, подняться с бетона получилось на удивление легко. Как будто бы не было никогда лишних кило, одышки и ни разу не выполненных обещаний самому себе – записаться в спортзал с нового года.

Выругался громко и матерно от всей широты русской души, упомянув всех обидчиков. Полегчало. По крайней мере, морально. Голова и ушибы болеть продолжали, превращая мысли в поток сознания, но и остатков думательных ресурсов хватило, чтобы отметить, что голос ну вот ни разу не мой.

Истина о том, что я – не совсем тот я, каким себя считал, только что получила окончательное подтверждение. Ну как тут не осмотреть себя? Тощие руки и худые ноги. Кожа смуглая, оттенка сочного южного загара, но не черная. Некогда белая футболка вся перепачкана пылью и кровью из расквашенного и продолжающего болеть носа.

В общем, скорее Антонио Бандерас, чем Карл Джонсон. И то радует. Ничего не имею против негров, кроме того, что они изгадили кучу хороших экранизаций борьбой за свои расовые привилегии. То им черную Гермиону подавай, то негроэльфов в сериале по Ведьмаку. Ой, простите мою нетолерантность, афро-сидов. Я ведь, по всей видимости, волей пресвятого Ктулху обитаю именно в Штатах и потому обязан быть толерантным, чтобы не давать повода на себя агриться.

Осмотрелся по сторонам. Мир разделен надвое длинным бетонным забором. С одной его стороны я, пустырь, облезлые кактусы и железная дорога. Где-то вдалеке сияет зарево большого города. По ту сторону изгороди гудит шумом проезжающих мимо автомобилей шоссе. Одна из плит забора отсутствует – вместо нее съезд на криво залитую бетоном площадку, где и проходила моя “стрелка” с гопотой. Точнее, не моя, я появился позже, уже после удара по голове. Отправился ли тощий парнишка на моё место в не такой солнечный Питер? Могу ли я ему позвонить и попросить прислать денег из моих накоплений? Вот сразу, как только вспомню свои ФИО, номер телефона и пин-код от сберовской карты!

А точно ли парнишка? Этот их гендерно-нейтральный английский по обращению определить не позволяет. А то попадались мне в сети всякие варианты. Не хочу быть трапом! Оттянул шорты и с облегчением убедился в собственной мужественности. А ноги, к слову, не такие тощие, как руки. За что, по всей видимости, стоит сказать “спасибо” брошенному у забора велосипеду.

Спасибо, двухколесный друг. Обещаю не бросать тебя под дождем и подкачивать шины.

И сколько же мне лет? Да сколько угодно от четырнадцати и до двадцати! Я даже в зеркале себя не видел.

И как-то само пришло понимание, что я в сложившейся ситуации в сплошном плюсе. Никакие банковский счет, однушка в престижном жилом комплексе и комп с топовой зеленой видеокартой не заменят молодости. Я же теперь могу заново повторить путь превращения в скуфа, не отказывая себе ни в фастфуде, ни в газировке. Ну или наоборот, выбрать здоровый образ жизни и путь спорта, а не спирта. Нет, вроде бы выпивал не чаще прочих, по ощущениям. Наверное.

Точнее, хотел подумать – горы сверну, со свежего старта с багажом знаний! А он есть, багаж? Школьную программу вроде бы туда-сюда помню, институтскую тоже, и как построена архитектура в релизе, над которым трудился последние полгода. И структуру всех своих хобби-проектов. Даже получше помню, чем считал ранее. Вот что значит молодые мозги! Да чего тебе, собака, еще надо? Ну, наверное, не оказаться нелегалом. По внешности и компании, куда не-я пытался вступить, очень даже возможный вариант.

Незнамо сколько времени сидел, прижавшись спиной к забору, пока меня не прекратило кружить. Видимо, все же не сотрясение. Оно бы так быстро не отпустило. А так сумел, не шатаясь, дойти до велика, поднять его, осмотреть. Ну и рухлядь! Но, несмотря на ржавые отметины, вроде как рабочий механизм, цепь смазана, а покрышки не стерлись.

Надеюсь не-я его не украл. Ну а чего мне еще ожидать от подростка, по всей видимости, пытавшегося вступить в уличную банду. Меня в свое время от того умные люди отвели, потому и дожил до своих лет, наверное. Вспомнить бы еще тех людей. Или наоборот, меньше воспоминаний – меньше рефлексии, что я тут, а не там.

Вывел велик наружу, к неплохо освещенной трассе. Мимо пронеслась здоровенная фура, обдав меня пылью и запахом соляры. А мне куда? Налево или направо? Это вообще какой город или штат? А что, если Мексика? А в испанском я знаю только “амиго”, “панталонес” и несколько общеизвестных ругательств, таких, как “миерда” и “пута”. Ну и услышанные недавно слова, обогатившие мой запас на почти позабытое “пендехо” и прочие “чингасос”, что бы это такое ни значило.

“San Fernando Rd Next Left” – извещал меня большой зеленый указатель, освещенный теплым желтым светом уличного фонаря. Название, которое мне не говорит вообще ничего, но чисто на логике и ощущениях отсылает к солнечной Калифорнии. А тот мегаполис, укравший у меня мириады звезд своим световым загрязнением, в данном случае Лос-Анджелес.

Надеюсь, что не Лос-Сантос и не штат Сан-Андреас. Оказаться попаданцем в мир игры про “великих автоугонщиков” стало бы слишком даже для предсмертного бреда человека, ударенного гопниками по голове. А если вдруг и так, то пусть это будет приятный бред, где я добиваюсь успеха и чилю на собственной вилле у бассейна, тусуясь с голливудскими знаменитостями.

Добро пожаловать в Голливуд… эээ… даже придуманное имя или псевдоним в голову не лезло. Пусть пока что будет просто “пацан”. Kid, если на их буржуйском аглицком или вроде как “чико” на испанском. Не уверен.

Не в том вопрос. А мне вообще куда? Тут вариантов пока немного – налево или направо. Большой Эл-Эй раскинулся по левую руку. Но туда пилить и пилить и я там никого не знаю. Ну то есть знаю. Арнольд Шварценеггер, например, крутой актер и бывший губернатор. Но он-то меня не знает. И даже если предположить, что малолетний несостоявшийся “гангста” на велике каким-то чудом Макаронного Монстра найдет адрес виллы Железного Арни и доберется к нему под дверь, то просто получит пинка от охраны и привод в полицию.

Полиция – вариант. Но как-то подозреваю, что вокруг не голливудский фильм и копы тут такие же уставшие от всего мужики с пузом и ипотекой, которым положить на “беспризорника”. Отправят в местный обезьянник до выяснения, приятного мало. Хотя как запасной план оставлю. Допустим, я упал с велосипеда, ударился башкой и память отшибло. Кто в такое вообще поверит? И я все еще не знаю, не нелегал ли я. Америка, может, и стопроцентно не райский сад, каким ее рисует пропаганда загнивающего запада, но всяко не Мексика и не Гватемала. Или откуда еще на американщину мигранты ползут с такой силой, что на границе стену строить пришлось?

Может быть, монетку кинуть? Так у меня даже ее в кармане нет. Только куцая связка ключей в шортах нашлась, с брелком “216”. И что это за цифры? Номер квартиры? Очень хорошо. В каком доме и на какой улице? Чисто по логике, сильно далеко отсюда быть не должно, раз не-я на ржавом лисапете доехал. Так налево или направо?

Решил проблему иным способом. Присмотрелся к следам пыли на обочине. Вот! Нашел! Отпечатался велопротектор. По его направлению получается… голова все еще гудела, но мне налево. Внутреннего сопротивления от мудрого и опытного “себя” не получил. Что, любил налево сходить? А не помню!

Ехать мне пришлось навстречу движению, что не так и плохо. Автомобильные фары, конечно, слепят, но хотя бы тарана в спину ожидать не приходится. Педали моя новая тушка крутила бодро. Прямо как у бабушки в деревне, когда я мог уехать еще утром и катить по грунтовке, пока не надоест и вернуться только к обеду, получив по шее.

Машин поначалу шугался, дальше привык. Обочина широкая, а специально ребенка давить никто не будет. Никто нормальный, я имею в виду. Катил, катил, катил, размышляя, что мне делать дальше и “как нам обустроить Рабкрин”, то есть, как быть и почему “жить хорошо, а хорошо жить – еще лучше”, пока встречная машина не мигнула мне дальним светом. Заниженный такой силуэт. Я послушно принял влево, пропуская авто мимо. Ага, размечтался!

Автомобиль затормозил прямо напротив меня. Баа, какое ретро! Настоящий лоурайдер-пикап, снова наводящий на нехорошие мысли о Грув Стрит, Большом Смоуке и прочих персонажах из игры, исследованной десятилетия назад до последнего закоулка. Я даже все граффити чужих банд тогда закрасил попросту ради того, чтобы закрыть гештальт.

Из машины выскочил наружу весь забитый наколками латинос в белой майке, с волосами зачесанными назад и залитыми лаком. Точно такой же, как те, от которых мне досталось. Здоровенный, накачанный, с красной рожей и пивным перегаром. Не сильно старый, моложе тридцати. Что, решил вернуться и добить? Нет, глупость.

Бычок схватился за руль велосипеда с такой силой, что, казалось, сейчас погнёт или переломит и принялся орать. Морда красная, вены на шее вздулись настолько, что стали толщиной с палец.

В матерно-ругательной тираде на испанском с маленькой примесью английского я ничего не понял. Ну, кроме того, что я как минимум трижды кавалер титула “пендехо” и многократно “факинг”, а еще “каброн”, “бабосо”, “тарадо” и “гран пута” . Вот последнее обидно. За что бабушку-то? Или “гран” по-другому с языка конкистадоров переводится? Да фиг его знает, я и то, что “трахес” – это “костюм” знаю только потому, что мы с одноклассниками в шестом классе над этим ржали. Похоже, не таким и умным я был.

Единственной хорошо понятой фразой стала “Посмотри на себя, у тебя не рожа, а котлета для бургера”. После нее у меня в животе забурчало. Бургеры я раньше очень даже жаловал. И “не-я”, скорее всего, тоже. Реакция тела, чтоб ее.

– Кристобаль, пендехо! Кидай велик в кузов! Андале! Тащи свою задницу внутрь! – выкрикнул наконец-то латинос.

Он не-мне вообще кто? Отец? Сомнительно, слишком молодой. Скорее всего или старший брат, возможно, двоюродный, или дядя. От его ора как-то даже тепло на душе стало. За “не-меня” кто-то волнуется. Смутно припоминается, что на настоящего меня некому орать было, кроме тимлида. И имя. Я теперь знаю, как “не-меня” зовут. Кристобаль. Как-то слишком вычурно, сократим до “Крис”.