Рождественская суматоха

Серые волны бились о борт «Карнарвона» под таким же серым небом, и Патрик Блэкетт, парень лет семнадцати, с нашивками мичмана на форме, поправил фуражку, ёжась от долетевших брызг. Тупик, в чьем необычном желто-красном клюве скрылся очередной кусок рыбины, уркнул и улетел; Патрик бросил на него взгляд и вновь повернулся к морю. Другой какой-то... И как сюда долетел? Обычно тупики куда севернее живут...

Но даже эта мысль о странной птице не смогла увлечь Патрика надолго. Тупик скрылся — и всё стало как прежде. Те же волны, что и вчера; тот же «Карнарвон», что и вчера, и позавчера, и почти полгода назад... Одно и то же... «И это — новый дом?»

— Опять переводишь рыбу? Ее и так мало! — Макферсон, недавний друг Патрика, заметил пару костей на палубе.

— Мало и мало... Всё равно так себе... Тупикам вот больше нравится.

— «Так себе», — передразнил Макферсон. — Это ты просто не видел «так себе» рыбы.

— Возможно, — Патрик пожал плечами. Макферсон служил дольше него, ещё до войны, которая началась тем летом. Но сам Блэкетт войну ещё не видел, хоть и прошло почти полгода, и тысяча девятьсот четырнадцатый год уже заканчивался. — И не хотел бы видеть.

— Да я тоже... Пошли лучше чай попьем? Или он тут тоже «так себе»?

— Ладно, ладно, — буркнул Патрик. — Пошли чай пить...