В закатном зареве, где лес густой,
Идет Руби, с косой боевой.
Не детская шапочка, а смерть в глазах,
И память о боли, что в сердце, в слезах.
Её плащ, как кровь, алеет на ветру,
Напоминая о том, что случилось в ту пору.
Не бабушка уже ждёт, а добыча вдали,
И тень серого волка, в памяти и в дали.