В закатном зареве, где лес густой,

Идет Руби, с косой боевой.

Не детская шапочка, а смерть в глазах,

И память о боли, что в сердце, в слезах.

Её плащ, как кровь, алеет на ветру,

Напоминая о том, что случилось в ту пору.

Не бабушка уже ждёт, а добыча вдали,

И тень серого волка, в памяти и в дали.

Загрузка...