S.T.A.L.K.E.R. Повесть о Лоде

Осень 2011-го. Окраина Зоны, Вертолётная площадка «Север».

Дождь сек по обшивке вертолёта косыми, холодными струями. Он был последним рейсом, последним мостом из того мира — в этот. Из мира, где пахло хлебом и бензином, в мир, где пахло озоном и страхом.

Лода сидел на ящике с патронами, кутаясь в новую, ещё не пахнущую Зоной куртку. В кармане лежали поддельные документы на имя «Лоды» — старой, почти забытой клички из армейского прошлого. Настоящее имя он оставил там, за проволочными заграждениями. Как и прошлую жизнь.

Рядом суетились другие новички. Кто-то хвастался, что «разберётся с этой Зоной за неделю». Кто-то молча молился. Лода молчал. Он не ждал здесь богатства или чудес. Он бежал. От следователей, от долгов, от памяти о том, как его рота попала в засаду в ущелье, где не должно было быть никого... а потом пришли вертолёты свои, но было уже поздно. Он был единственным, кто выжил. Чудом. Необъяснимо.

Командир называл это везением. Следователи — подозрительным стечением обстоятельств. А Лода... Лода чувствовал, что это было похоже на крючок. Кто-то или что-то оставило его в живых с какой-то целью.

— Эй, новичок! — крикнул вертолётчик. — Посадка! Решайся быстрее, здесь не курорт!

Лода поднял голову. Сквозь пелену дождя он увидел то, ради чего все сюда ехали. На горизонте, над проклятой землёй, висело странное свечение. Не то радуга, не то марево. Оно пульсировало, как живое.

В тот миг его рация, выданная на проходной, захрипела и поймала обрывок чужой передачи. Всего три слова, прорезавшие шум винта и дождя:

«...Ветер меняется. Идёт...»

Передача оборвалась. Вертолётчик нервно переключил канал.

Лода сделал последний шаг к трапу. Он не знал, что ждёт его в этом свечении. Тюрьма без решёток? Смерть? Искупление?

Он только знал, что назад пути нет.

Вертолёт рванул с места, и Зона встретила их порывом шквального ветра. Он бил в иллюминаторы, словно пытаясь отбросить непрошеных гостей. Лода закрыл глаза.

Путешествие началось.