S-T-I-K-S. Заяц.

Предисловие.

Мир Стикса мне нравиться. Знакомится я с ним начал с серии про Читера, где Стикс конечно присутствует не в чистом виде, а как Континент. Книга за книгой и захотелось написать самому. Первая часть приключений моего героя писалась по-разному. Иногда запоем, особенно когда какой-то мелкий сюжет, написанный ранее неожиданно получал продолжение, например, как в случае с Наташей. А иногда писалось тяжело. Глава за неделю, а то и дольше.

Есть у автора и любимые главы: «Килдинг и мурка» и «Молох».

В книге присутствует нецензурная брань и мат. Герой не злоупотребляет такой лексикой, и обычно применяет ее в период сильного душевного беспокойства. Ни каких многоточий и звездочек. В конце концов, можно прятать мат за них, но Боженька-то знает, что ты ссыкун. Поэтому смело ставим книге 18+, ибо тема секса хоть и не раскрыта, но тоже присутствует.

Сцены курения в книге тоже присутствуют и активно критикуются. Техника употребления неочищенного спорана не является призывом ни к чему.

Книга бесплатна, свободна для распространения, цитирования и прочего, если желающие найдутся. Только ссылка на автора обязательна.

Надеюсь вам понравиться, и вы не пожалеете о потраченном времени.

Глава 1. Прибытие.

-Ты скоро? Борщ уже готов!,-голос жены в телефоне звучит райской мелодией.

-Еще минут двадцать. Тут пробка перед Речным.

-Ждем тебя!

-Целую!

Я бросаю мобильник на переднее пассажирское сиденье.

-Давай, давай, шевелим бульёнками,-тороплю я передние машины, а с радио звучит:

Эй, ямщик, поворачивай к черту;

Новой дорогой поедем домой.

Эй, ямщик, поворачивай к черту,

Это не наш лес, а чей-то чужой…

Участок Речного вокзала всегда такой. На относительно коротком отрезке три светофора, пересечение потоком с Коммунального моста, чуть впереди пересечение с потоком с площади Будагова. Пробка даже в субботу.

Жарко. Воняет отработанным топливом, горячим асфальтом, и чем-то кислым.

Я утираю пот со лба. Кондиционер есть, но я им не пользуюсь. Горло слабое, заработать ангину на ровном месте для меня запросто. Кислым воняет все сильнее и сильнее, с реки постепенно все густея накатывает желтоватый туман. Что за хрень? Такого ничего особо химического у нас в Новосибе нет, если не считать завод химконцетратов, но там ядерное топливо делают.

Эй, ямщик, поворачивай к черту,

Видишь, мигают не наши огни.

Эй, братан! Поворачивай к черту!

Шапку держи, да больше не урони!

Кстати, ниже по реке есть патронный завод. Может там что случилось? С другой стороны грохота не было.

Гляжу на мобильнике местные новости. Про какие-то техногенные катастрофы в официальных СМИ молчок. А неофициальные, истерические, я не читаю.

Туман густеет, ограничивая видимость метров до пятидесяти, воняя все сильнее, подспудно заставляя нервничать. Наконец, я проскакиваю последний светофор, держась в крайне левом ряду, и вылетаю на мост развязки.

Все, брат, прорвались, - прямая дорожка!

Вольное место, да в небе Луна.

Ты попридержи-ка лошадку, немножко –

Видишь, совсем заморилась она?!

За мной мчится черный здоровый джип. Поддавливаю газ, ограничение 60 км/час, но можно до 78 подкинуть. Джип надвигается сзади, моргая фарами, мол с дороги.

А вот хрен! Во-первых, ПДД надо все же соблюдать, во-вторых только на этой крайне левой полосе стыки пролетов моста более или менее ровные, без выбоин. А мне свою подвеску жалко.

Взлетаем на середину моста, проскакиваем под новым мостом-красавцем, который на другой берег.

Эх, дай папироску, - ух, я затянусь!

Выложи форсу, - Богом клянусь,

А, прорвались все к черту!

И тут реальность, даже не знаю, как описать. Как фильме в месте склейки. Чик. Реальность мигнула. И вместо ровного асфальта, метрах в десяти на всю ширину торчит кусок моста, на два метра выше.

Пока головной мозг в полном офигении пытается переварить, что собственно такое происходит, на рефлексах давлю тормоз, созерцая приближающуюся стену из бетона.

«Сохраняйте скоростной режим»,-мелькает в голове, и в этот момент джип бьет мой хэчбек, сминая задний бампер.

Инерция, разворачивая нас с лязгом рвущегося металла, хрустом пластика и визгом резины, шваркает об такую неожиданную преграду и от сильного бокового удара наступает темнота…

…Когда прихожу в себя болит голова и хочется пить. Жарко, душно и сильно воняет бензином. Некоторое время, вяло шевелюсь в между полусдутыми пузырями подушек безопасности и креслом, пытаясь отщелкнуть ремень безопасности одной рукой и открыть дверь другой.

Наконец я выбираюсь наружу, фактически выбив искореженную дверь. Как же болит голова. Касаюсь макушки с левой стороны и шиплю от боли, судя по всему там очень сильное рассечение. Вот только кровь на ране и волосах уже засохла. Сколько я был в отключке? Оглядываюсь вокруг, щуря глаза, очки где-то посеялись при ударе в недрах машины. Мда. Моя машина всмятку, передок аккурат в ферму торчащего пролета моста въехал и сзади припечатал джин, которого развернуло. Моей машине хана. Кстати, где водитель джипа? Сквозь стекло вижу, что дверь водителя открыта. Обхожу.

Какого черта?! Там лежал труп. Растерзанный на куски труп. Или точнее обглоданные части трупа. Покойников в натуре я в этой жизни видел мало. А вот по работе по фоткам много. Причем разных и в различной степени приличия и комплектации. Что бы тут не произошло, но результатами ДТП тут и не пахнет. И кровь вокруг трупа давно запеклась.

Урчание откуда-то со спины. Оглядываюсь. По мосту, откуда я приехал, протягивая руки, ко мне шустро бредет гражданин. Белая футболка и лицо заляпаны красным.

И тут я понял, что грянул зомбиапокалипсис. Не то чтобы я верю в оживших мертвецов. Это антинаучно. Но несколько лет назад смотрел передачу, что может стать зомби-вирусом, и там первым кандидатом был вирус бешенства. Вроде ему всего несколько естественных мутаций требовалось, что бы он стал заразным как грипп. Но это природе требуется время и желание свернуть на такую дорожку. А ведь наверняка есть и паскудные ручонки которые не прочь помочь матушке-природе. Странная техногенная катастрофа, ставшая причиной аварии, отсутствие помощи специализированных служб и любопытных, пока я валялся в отключке, растерзанный труп, и этот мычащий хрен. Пока я был без сознания, в этом мире произошло что-то страшное.

Огляделся. Надо бежать. В машине у меня есть нож, но пока я буду тыкать им зомби, тот меня всяко покусает. И это если я уже не заражен. С другой стороны, что там дальше за мостом мне не известно и бежать в неизвестность сломя голову, занятие такое. А мне надо добраться до семьи. Нужно оружие.

Зомби все ближе. Открываю багажник джипа. Там лежит алюминиевая бита. Судя по всему, зомбиапокалисис избавил меня от разборки на дороге, после которой один едет в больницу или морг, а второй в отдел полиции. Так и есть. Еще и высверлил серединку и залил свинцом. Увесистая и солидная дубинка.

-Давай, подходи,-говорю я зомби, принимая позу для удара и замахиваясь битой.

За три шага до меня зомби делает неожиданно резкий рывок, я еле успеваю отпрыгнуть в сторону с ударом по зомби. Промахиваюсь, но на обратном ходе разворачиваю биту и бью зомби в правую скулу. Противный треск, мертвяк слегка оглушен, шатается, и даже урчит как-то обиженно. Быстрый, но сильный удар сверху в лоб. Зомби мотает башкой, стараясь прийти в себя, продолжая тянуть ко мне руки. Но уже поздно. Я сильно и точно бью его в левый висок, проламывая кость. Победа. Но от трех мертвяков разом мне точно не отбиться, а то и от двух.

Зомби валяется на земле, дергаясь в агонии, а я стоя на коленях рядом, и глядя, на выплескивающуюся толчками из проломленного виска кровь, блюю, стараясь не испачкаться. Все-таки, он живой, просто зараженный. Возможно, его можно вылечить. А я убил… человека?

Минут через пять я пришел в себя. Мне надо домой. К жене и дочери.

Тут я обратил внимание на тишину. Не было обычных звуков города и этого далекого на грани восприятия шума. Город молчал. И этой тишине, время от времени где-то далеко, толи кричали, толи что-то ломали, толи стреляли.

Пошарил в своей машине, нашел мобильник (связи нет), и чудом уцелевшие очки. Проверяю список звонков, последний разговор с женой был два часа назад. Эк меня вырубило. Достал матерчатый рюкзачок, высыпал оттуда бумаги, закинул в него аптечку, нож, и маленький топор, который возил в багажнике. Убрал в карман джинсов лазермановский мультитул. Подумал пошарил в джипе. В рюкзак отправилась вторая аптечка, почти забив его до отказа. По-хорошему надо обработать рану на голове, но не здесь. Тут слишком открытое место. Если люди тут превращаться в зомби, а в городе людей много, надо отсюда убираться.

Залез на капот своей машины, выглянул, поверх фермы моста, и так там и замер. Там не было города. Точнее там не было Новосибирска: ни автовокзала, ни пешеходного и железнодорожного моста, ни собора Александра Невского, ни «Мегаса». Вместо этого туда втиснулся кусок незнакомого мне города. Я оглянулся назад. Река Обь и Горский микрорайон на другом берегу. На этой стороне от Новосибирска осталась довольно узкая полоса правого берега.

Теперь маршрут домой стал непростой задачей. Если чужой город впереди, то есть ли там вообще Новосибирск с моим домом? А если нет, что случилось с пропавшей частью? Чужой город выглядел пустым и мертвым. Я видел частный сектор, за ними какие-то малоэтажные дома и здания. Удивительно мало разбитых окон. Сложно сказать сколько он уже стоит таким. Но какие-то мелкие неуловимые детали запустения подсказывали, что это произошло не так давно. Его жители могли исчезнуть и неделю и месяц назад.

Тут твориться какая-то дичь: зомбиапокаплисис и частично пропавший Новосибирск. Два паралейных мира обменялись частями? Интересно, что случилось там, в чужом городе? Может зомби-вирус оттуда?

Если это не галлюцинации, вызванный аварией и травмой головы, то вывод будет простой. Современное общество крайне сложный механизм, сложность которого многие принимают за его хрупкость. Но глобальная эпидемия это то, что данный механизм способно разрушить, и каждый из нас становиться беспомощным одиноким ненужным винтиком. У жителей мертвого города есть фора, они раньше стали такими ненужными винтиками, и уже начали приспосабливается. Как меняются люди во время катастроф и бедствий я знаю. Поэтому опасаться надо не только зомби, но и людей. И опять встает вопрос оружия.

Я мысленно прикинул места нахождения оружия. Известные мне отделы полиции, судебных приставов, здания ФСБ и прокуратур, были там, в исчезнувшем Новосибирске. Левый берег я знал гораздо хуже, и лезть туда через мосты не горел желанием, хотя на патронном заводе, наверное, можно было чем-то поживиться. Но это километров пять, если не больше, и на том берегу.

Здесь на правом берегу, только ИК-3 могло остаться. Но до колонии километров восемь.

Стоп. Я оглянулся на железнодорожный мост через Обь и будку охраны цвета морской волны. Железнодорожный мост, это стратегический объект и подлежит охране.

Приняв решение, я кряхтя залез на мост из чужого города и, с битой на перевес, потрусил вниз, прислушиваясь и оглядываясь. Казалось, кто-то пристроил один кусок города к другому. Небрежно так. Насыпь железнодорожного моста Новосибирска была как ножом срезана вместе с частью охранного ограждения, и в метрах четырех ниже к обрезу были подведены железнодорожные рельсы из чужого города. Спустившись с моста и сделав таким образом крюк, я вернулся в Новосибирск, добрался до будки охраны, проклиная легкие туфли, неприспособленные для альпинизма по щебенке.

В будке меня ждали три приятных сюрприза. Отсутствие охранника как в виде трупа, так и виде зомби, солидно выглядящий СКС и непочатая полторалитровка минералки. Для начала откупорил бутылку и выдул треть. Вроде полегчало. Взял в руки карабин. Ни разу не стрелял из такого оружия, но ролики в ютубе видел. Так. Это у нас рычаг магазина, и на стол выкатилось девять патронов. Оттянул затвор, выбрасывая десятый. Нажал на спусковой крючок. Ничего. Ага, значит на предохранителе. Снял с предохранителя и снова нажал на спусковой крючок. Щелк. Снова оттянул затвор, набил в магазин СКС патроны, дослал патрон в патронник и поставил на предохранитель.

Вот я вооружен и очень опасен. Только ни разу из него не стрелял. Черт знает, как он пристрелян. И где-то в глубине души было понимание, столкнись я серьезными людьми, мне это карабин в задницу засунут. Но мушку спиливать не будем.

Обыскал будку. Кроме двух запасных обойм на десять патронов каждая ничего полезного не нашел.

Из аптечки джипа закинулся двумя таблетками болеутоляющего от головной боли, попил минералки, разглядывая через окошки-бойницы окружающий мир, повесил нож в ножнах на пояс, и решил пройти примерно с километр вниз по течению вдоль границы двух городов, а там двинуться вглубь чужого города искать свой дом.

Спустившись с насыпи я сначала двинулся по Фабричной забитой брошенными автомобилями. Вид машин мне не понравился. Такое ощущение, что кто-то очень большой шел по улице и вскрывал автомобили как консервы, отрывая им крыши. У таких машин салоны изнутри были испачканы кровью, да и в самих салонах валялись фрагменты человеческих тел. Были и не вскрытые машины, скорее всего водители и пассажиры из них успели удрать, и неведомая сила с легкостью отбрасывала такие пустые «ланчбоксы» к обочине, на газоны и тротуар улицы.

Не желая встретиться с неведомым гурманом, который мог пройтись по улице и обратно, я решил свернуть в чужой город.