Сага о Боге блок бласта

Часть 1. Обычный день

Меня зовут Миша. Миша Корчемаха.

Для всех я просто Корчемаха. Так в журнале записано, так учителя называют, так друзья окликают. Даже когда мама злится — она орёт на всю квартиру: «КОРЧЕМАХА, ИДИ ЕСТЬ!» Так что привык.

В общем, я обычный пятиклассник с необычной фамилией. Учусь себе, не выпендриваюсь, иногда получаю двойки, иногда тройки, но в целом — живу нормально.

Всё изменилось в начале этого учебного года. Тогда, листая магазин приложений на старом планшете, я наткнулся на иконку с разноцветными геометрическими фигурами. Квадраты, треугольники, ромбы... Игра называлась «Блок Бласт».

С того дня я пропал.

Правила простые: ставишь фигуры в ряд — они взрываются. Чем больше ряд, тем круче взрыв. Сначала это казалось фигнёй, но потом... Я втянулся. Стратегия, комбинации, цепные реакции... Это был мой личный наркотик. Я даже на уроках рисовал в тетрадях схемы идеальных рядов.

Шли месяцы. Осень сменилась зимой, зима — началом весны. Сейчас на календаре предпоследняя неделя третьей четверти. Самое паршивое время: до каникул ещё далеко, а сил уже нет. Солнце светит ярко, но зло — как будто тоже устало от школы.

Часть 2. Старые дрожжи

В тот день мы с другом поссорились.

С кем мы только не ссорились в этом году? С училкой по математике, с завучем, с охранником на вахте... Но ссора с лучшим другом — это особая категория.

Звали его Миша Гриб. Мы дружили с первого класса, сидели за одной партой и вместе проходили уровни в Блок Бласте. Гриб был норм пацан, хоть и с приколами. Но сегодня что-то пошло не так.

Из-за какой-то фигни, как всегда: кто первый взял мяч, кто кого толкнул в столовой. Слово за слово — и мы уже стояли друг напротив друга на заднем дворе школы, готовые сцепиться.

Гриб размахивал руками и кричал. Я молчал. Я умею молчать так, что это бесит сильнее любых оскорблений.

— Да ты вообще, Корчемаха!.. — он плюнул в мою сторону. Плевок не долетел, упал на асфальт.

Я сделал шаг вперёд. Ещё один. Вплотную. Посмотрел ему прямо в глаза.

— Ну и что ты мне сделаешь, Гриб? — прошипел он, сжимая кулаки.

Часть 3. Харчи и закат

Я стоял и смотрел на него. В голове пронеслось: «Бей — не бей, всё равно завтра помиримся». Но просто так уйти? Не в этот раз.

Я сделал вид, что рассержен ещё сильнее. Нахмурил брови, сжал губы. А потом... резко отвернулся, уклоняясь от нового плевка, который он уже приготовил. Мой разворот вышел таким неожиданным, что Гриб даже растерялся.

Он думал, я ухожу.

Но я лишь набрал в рот побольше слюны — харчи, по-нашему, — и резко развернулся обратно.

Плюх!

Тёплый плевок шлёпнулся прямо на его куртку. На ткань. На плечо. Идеальное попадание.

Лицо Гриба вытянулось, потом покраснело, потом его перекосило от ярости. Он открыл рот, чтобы заорать или броситься на меня, но я уже сделал шаг назад.

— Спокойной ночи, Гриб, — усмехнулся я, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. — Передавай привет своей куртке.

Я развернулся и пошёл прочь. Не побежал. Пошёл. Медленно, как ковбой в старом вестерне после дуэли. Как человек с фамилией Корчемаха — гордо и независимо.

За моей спиной кипела ярость. Сзади топали ноги, слышались крики, но меня уже было не догнать. Я шёл через пустырь, навстречу закату. Солнце садилось в гаражи, окрашивая всё в оранжевый и розовый. В голове было пусто и спокойно.

Я достал телефон. Открыл Блок Бласт.

Новый уровень. На экране появились фигуры: синий квадрат, красный треугольник, жёлтый ромб. Я поставил их в ряд.

Бах! — они взорвались, рассыпаясь на пиксели.

Я улыбнулся. В игре всё просто: поставил ряд — получил взрыв. В жизни всё сложнее. Но ничего. Завтра разберёмся.

Завтра будет новый день. И Гриб этого так не оставит.

---