Сборник Стихов

Она не спросит, можно ли войти,

Не постучится вежливо в ребро.

Ей всё равно, что где-то впереди

Сгорает за ненастьем серебро.

Она уляжется под левое крыло,

Свернётся влажным комом у ключиц.

И станет тихо, пусто и бело,

Как будто не бывало ни страниц,

Ни голосов, ни тёплых рук, ни встреч,

Ни шёпота, что «всё переживём».

Осталось только выть и печь,

Дружа с немым и жгучим декабрём.

А утром — чай, таблетка и виток

Обыденности, где нет места снам.

Боль — это просто молчаливый ток,

Что держит тело по его следам.

***

Боль — не просто укол, не царапина,

Это груз, что ложится на плечи упрямо.

В сердце — трещина, в мыслях — туман,

Будто мир вдруг стал холоден и странен.

Она шепчет ночами, не даёт уснуть,

Проникает сквозь волю, пытается гнуть.

Каждый вздох — как борьба,

Каждый миг — как борьба,

Но в борьбе этой зреет живая судьба.

Боль учит ценить тишину и рассвет,

Тепло рук, где найдёшь свой ответ.

Она — тень, но и свет заодно:

Через неё мы узнаём, кто мы есть, глубоко.

И пусть жжёт, и пусть давит порой,

В ней — урок, в ней — след неземной.

Пережив, мы становимся чуть сильней,

Боль уходит — а мудрость живёт средь людей.

***

Боль приходит негромко, без стука в дверь,

Не спросив, не предупредив,

Не дав поверить теперь,

Что вчерашний покой — лишь короткий миг,

А сегодня в груди — ледяной тайник.

Она не кричит, не бьёт наотмашь кулаком,

А стелется тенью, туманом, тихим шепотом том,

Проникает в виски, в переплетенье вен,

В каждый шёпот «люблю»,

В каждый светлый момент.

Боль — это память о том, что уже не вернуть:

О словах, что сорвались, о дороге в путь,

Где шаги были резче, чем сердце могло принять,

Где взгляд отводил, где боялся сказать.

Это след от руки, что уже не коснётся плеча,

Это тишина после крика, что рвал в клочья,

Это фото в альбоме — смеёмся вдвоём,

А сейчас — только ветер за старым окном.

Она копится каплей, потом — ручейком,

Затапливает углы, где был дом, был покой,

Был знакомый альбом.

Заливает страницы, стирает следы,

Оставляет вопросы: «Зачем?», «Почему?»,

«Где ты?»

Но боль — не конец, не проклятие, не приговор,

Не вечное небо в свинцовых горах,

Она — как зима, что готовит весну,

Как ночь, что ведёт к новому дню,

К тишине на краю.

В ней — сила, что учит держать удар,

Смотреть в глаза страху, не прятать взгляд.

В ней — мудрость, что шепчет: «Дыши, терпи,

Рана затянется, свет впереди».

И когда-нибудь утром, сквозь дымку времён,

Ты поймёшь: этот шрам — не позор, не урон,

А карта пути, где учился любить,

Падать — и снова учиться ходить.

Боль уходит, оставив урок и след,

Но в сердце рождается новый рассвет.

Не стереть былого, не вспять повернуть,

Зато можно дальше — с надеждой в путь.