Сердце в облаках

Серия 1: «Падение с неба»

Дождь шёл уже третий день подряд. Город утонул в сером тумане, фонари горели днём и ночью, а люди хмурились, будто сама погода крадёт у них последние силы. Но Ари не замечала ни капель на стекле, ни холода в воздухе. Она сидела на подоконнике своей маленькой квартирки на девятом этаже, прижавшись лбом к холодному стеклу, и рисовала.

Не карандашом. Не красками. А словами.

На коленях лежала потрёпанная тетрадь в клетку, исписанная до последней строчки. На полях — каракули, сердечки, восклицательные знаки. А на страницах — целый мир. Мир, где никто не плачет без причины, где даже самые сильные могут плакать, если им больно, и где любовь — не слабость, а сила.

Ари была дерзкой. Она могла спорить с профессором на лекции, бросить вызов начальнику кафе, где работала официанткой, и смело смотреть в глаза каждому, кто пытался сказать ей: «Ты не справишься». Но сейчас, в этой тишине, она казалась совсем другой — хрупкой, как первый луч солнца после бури.

Она закрыла глаза и представила, как её истории читают тысячи людей. Как они плачут, смеются, верят… и надеются. Потому что именно этого не хватало миру — надежды.

— Ари! Ты опять забыла выключить плиту?! — раздался голос соседки снизу.

— Нет! — крикнула Ари, не открывая глаз. — Я сегодня только кофе варила!

— Кофе? В три часа ночи?

— У меня график как у совы. Привыкай.

Она улыбнулась. Жизнь была хаотичной, но это был её хаос. И она его любила.

На следующее утро город проснулся в золотистом свете. Дождь прекратился, и небо стало таким прозрачным, будто его только что вымыли. Ари надела любимую куртку — потёртую, но уютную, с капюшоном, который всегда спасал от ветра, — и направилась в университет.

Она училась на литературном факультете. Не потому, что хотела быть «писательницей», а потому что слова были для неё воздухом. Без них она задыхалась.

Но сегодняшний день начался не с лекций.

А с аварии.

На углу улицы Свободы и Проспекта Мира стояла пробка. Кто-то ругался, кто-то сигналил, а в центре всего этого хаоса — чёрный Rolls-Royce Phantom, врезавшийся в фонарный столб. Водитель уже вышел, оглядывая машину с выражением человека, который видел всё и потерял интерес ко всему сразу.

Он был высоким. Очень высоким. В идеально сидящем пиджаке, с волосами цвета тёмного меда и взглядом, от которого, казалось, можно было замерзнуть даже в июле.

Лукас Вейлен.

Имя, которое знали все. Он владел сетью технологических компаний, фондами, галереями… и, по слухам, половиной острова в Греции. Но Ари никогда не читала светскую хронику. Для неё он был просто «этим парнем в дорогой машине, который устроил пробку».

— Эй! — крикнула она, подходя ближе. — Вы хоть пострадали?

Он повернулся. И впервые за много лет его взгляд дрогнул.

Перед ним стояла девушка в потрёпанной куртке, с растрёпанными волосами и глазами, полными жизни. Такой яркой, что даже утреннее солнце поблекло рядом.

— Нет, — ответил он коротко. — Машина — да.

— Ну, машины чинятся. Люди — нет, — бросила она, уже собираясь уйти.

— Подожди.

Его голос остановил её. Не приказом. Не властью. А чем-то другим. Чем-то тихим, почти просительным.

— Ты… студентка?

— Да. И опаздываю на лекцию по сравнительной литературе. Так что, если вы не собираетесь умирать прямо здесь, я пойду.

Он усмехнулся. Впервые за долгое время — искренне.

— А если я скажу, что мне нужен человек, который умеет говорить правду, даже когда это больно?

— Тогда я скажу: «Удачи найти такого в вашем мире».

И она ушла. Быстро. Решительно. Как будто даже не заметила, как он проводил её взглядом до самого поворота.

В тот же вечер Ари получила странное письмо.

От: L.Weylen@vailen-group.com

Тема: Предложение

Добрый день, Ари.

Я знаю, что вы пишете. Не просто сочиняете — вы чувствуете. Я прочитал одну из ваших историй. Та, что вы оставили в кафе «Облака» — на салфетке, между заказами.

Я хочу, чтобы вы написали для меня книгу. Не для продажи. Не для славы. А для… правды.

Оплата — 500 тысяч долларов.

Ответьте до завтра.

— Лукас

Ари перечитала письмо трижды. Потом рассмеялась.

— Кто этот тип вообще такой? — пробормотала она, глядя в окно.

Но в её глазах уже загорелся огонь. Не жадности. Не страха. А интереса.

На следующий день она пришла в его офис. Не потому, что согласилась. А потому, что хотела посмотреть ему в глаза ещё раз.

Офис был на вершине небоскрёба. Стеклянные стены, вид на весь город, и тишина, нарушаемая только тиканьем старинных часов.

— Почему я? — спросила она, не садясь.

— Потому что вы не боитесь быть собой, — ответил он, не вставая.

— А вы?

— Я давно забыл, каково это — быть собой.

Она подошла ближе. Остановилась в двух шагах.

— Знаете, Лукас, я не пишу для тех, кто прячется. Я пишу для тех, кто хочет выйти на свет.

— А если я не готов?

— Тогда мы не подходим друг другу.

Он молчал. Потом встал. Подошёл к ней. И впервые за долгое время почувствовал, как бьётся его сердце — не от расчёта, не от адреналина, а от чего-то настоящего.

— Останьтесь, — сказал он тихо. — Хотя бы на один день.

— Зачем?

— Чтобы показать мне, как это — чувствовать.

Она посмотрела на него. Долго. Внимательно. И вдруг улыбнулась — мягко, почти ангельски.

— Хорошо. Но только если вы пообещаете не врать. Ни разу.

— Обещаю.

День прошёл странно. Они гуляли по городу. Без телохранителей. Без камер. Просто двое: он — в дорогом пиджаке, она — в потрёпанной куртке. Вместе ели хот-доги у набережной, спорили о том, может ли любовь быть внезапной, и смеялись над глупыми шутками.

А вечером, когда солнце садилось за горизонт, он остановился.

— Почему вы так легко доверяете людям?

— Я не доверяю. Я проверяю.

— И как я прошёл проверку?

— Ещё не прошли.

Он усмехнулся. Потом, неожиданно, взял её за руку.

— А теперь?

Она не отдернула руку. Посмотрела на него — и впервые увидела не миллиардера, а человека. Уставшего. Одинокого. Но всё ещё способного на добро.

— Теперь… вы на грани, — прошептала она.

И в этот момент он наклонился. Медленно. Осторожно. И поцеловал её.

Не страстно. Не требовательно. А как будто просил разрешения войти в её мир.

Она не ответила. Но не отстранилась.

Когда она вернулась домой, сердце билось так громко, что соседка снова постучала в стену.

— Ари! Ты опять музыку включаешь?!

— Нет! — крикнула она, прижимая ладонь к груди. — Это моё сердце!

Она легла на кровать, закрыла глаза… и поняла: она втянулась в игру, правила которой не знала.

А Лукас? Он стоял у окна своего офиса, сжимая в руке ту самую салфетку, на которой она написала историю о падающей звезде, которая влюбилась в облако.

— Ты не звезда, Ари, — прошептал он. — Ты самое настоящее чудо.

Конец первой серии.

От автора

Будет 3 части