Синдром Стэна

Она кинула ссылку, сказала: «Смотри, это честно».

Я фыркнул: «Дешевка и мусор, в аду таким место».

Я вылил всю желчь в комментарии, чтобы её задело,

Чтоб в этих стихах не нашла она то, что найти хотела.

А ночью, когда в мониторе мерцало синее пламя,

Я левый аккаунт пилил: «Макс, ты дышишь стихами».

Я каялся за «идиота» — за самого себя, больной.

Писал, что ты — солнце, а я — просто тень за спиной.

Я сутками скроллил твой блог, разбирая слова,

От ритмики этой проклятой трещала моя голова.

Всем вслух говорил, что твой стиль — это пафос и понт,

А сам, стиснув зубы, смотрел за чужой горизонт.

Ты тупо молчал. Я с основы признал: «А Максим-то талант».

Я бился, как загнанный зверь, я искал твой открытый фланг.

Но поздно. Ты просто пришел и забрал её, как своё.

Она сорвалась. В твоё рыжее, липкое это враньё.

А ты ведь ни разу не дрался. Ты просто стоял и светил.

А я оставался один. Над бутылкой. Без капельки сил.

Мой первый бокал за твой гроб, а второй — за твой чертов слог.

Я так ненавидел тебя, как фанат только выдумать смог.

***

Мой чай давно остыл, в стакане только горький яд и лед.

Я жду, когда твоя святая маска наконец спадет.

Твой рыжий почерк в каждой ленте, в каждом воспаленном сне,

Ты — та отрава, что растворена в моем дрянном вине.

И даже если я умру — я стану строчкой в дневнике.

Ты просто тень... или петля, что я сжимаю в кулаке?