Синий термос

Дед всегда был сумасшедшим барахольщиком, но это наследство — издевательство. Старый железный гараж на окраине. В завещании приписка: «Продай всё, что внутри, но ни в коем случае не открывай синий термос на полке над верстаком».

Я открыл дверь и остолбинел. Гараж был забит синими термосами. Тысячи штук, всех мыслимых оттенков — от лазурного до цвета полночного неба. Дед так пошутил? Или он имел в виду какой-то конкретный?

— Какая уже разница... Хуже не будет, — пробормотал я.

Долгов выше крыши. Коллекторы скоро сами засунут меня в термос и закопают прямо здесь, в гаражном кооперативе. Я схватил первый попавшийся и рванул крышку.

Гробовая тишина мгновенно сдавила барабанные перепонки. Я машинально открыл рот, думал — уши заложило. Не помогло. Выскочил на улицу в надежде, что глоток воздуха восстановит реальность. Вокруг всё то же самое: три собаки о чем-то спорят, в соседнем боксе мужик в мазуте возится с машиной. Только мужик беззвучно разевает рот и машет руками, а собаки перешли на ультразвук.

Я в панике заскочил обратно. Тишина вибрировала. Но страх быстро сменился жадностью. А что, если они не пустые? Вдруг дед прятал там сбережения?

Я схватил второй термос — бирюзовый. Отвинтил крышку. Снова ничего... Но звуки вернулись. Грохот города ударил по ушам. Чокнулся я, что ли?
Выглянул наружу. Мужика в мазуте нет. Исчез. Только собаки на месте.

— Эй, мужик! Ты че? — кто-то окликнул меня из-под сломанных «Жигулей».
Я вздрогнул. Из-под днища вылез Василич с ключом в руке. Значит, не исчез... или это уже другой? Я не стал спорить и вернулся в гараж.

Азарт перекрыл остатки разума. Я начал вскрывать их все подряд в поисках заветного кэша. Вокруг что-то всхлопывалось, пространство трещало. Вещи исчезали и появлялись. Откуда-то донесся топот копыт... зебра? Или лошадь? Неважно. Найти, найти, найти!

Я ломал крышки, разбрасывая пластик. Гараж начал растягиваться, превращаясь в какое-то странное помещение. Офис? Почему вокруг офисные столы?

Я дотянулся до последнего термоса в самом дальнем углу. Рванул крышку.
Вспышка. Резкая боль в затылке. Темнота.

— Где наши деньги, придурок? — голос номер один. Глухой, реальный.
— Ты его не убил? — голос номер два.

Я открыл глаза. Никаких термосов. Только холодный пол, два амбала в кожаных куртках и тяжелый сапог у моего лица. Гараж деда был пуст. В нем никогда ничего не было, кроме пыли и моих несбыточных надежд.