Скор пиона цвет

Год миновал, был март.

Хотя, пожалуй, он

Венец раскола врат.

Мой дух был обречён.

Ещё же в январе.

Мы вроде бы нашлись.

Да только не в себе.

Там звёзды не сошлись.

Безумный месяц март,

Распад за всякий ноль,

Разврат, раскол, разлад.

Там душ истлевших боль.

И разума война.

Искусственно и зло,

Естественно, легко...

Вот так, оживлена.

И в осень всё вошло,

А был обещан свет...

Но за него ушло

Движение планет.

Болит, а воздух чист.

Дыханье свежи строк

Целую, бел мой лист.

И в нём люблю - итог.