Скорвис Неблагословенный, или Как я перестал бояться и полюбил Тьму

Ад пах тухлыми яйцами и отчаянием. Конкретно этот уголок Пятисотдвадцатого Круга – еще и прокисшим молоком. Возможно, из-за озера кипящей сыворотки, в котором вязли души скупцов. Или из-за меня. Потому что я только что родился.

Не самый приятный способ начать существование. Особенно когда твоя мать-демоница, только что вытолкнув тебя на свет божий (точнее, на свет адский, пронизанный багровыми сполохами и воплями проклятых), тут же начинает растворяться в клубах едкого, серо-зеленого дыма. Странно что я все понимаю, видимо стандартные знания о мире сразу во мне появились с рождения. Ритуал пошел не по плану. Видимо, жрецы-аколиты перепутали слоги в инвокации или переборщили с жертвенной кровью – она липла к потолку пещеры мерзкими черными сосульками.

— Скорвиииииис… — прошипела мать, ее голос, еще секунду назад грохочущий как обвал, теперь был похож на свист ветра в пустой бутылке. Ее огромная, рогатая тень таяла, как сало на сковороде. — Ты… будешь… Тьмоооой…

— Будешь править миром… — ее слова шипели, как вода на раскаленных углях, — но твой скипетр… всегда… будет пачкать… руууукиии…

"Пффф", — пронеслось у меня в только что сформировавшемся сознании. "Скипетр? Дайте сначала пеленки сменить, а? Или хоть тряпку. Эта слизь чешется".

Последний клочок материнской сущности схлопнулся с хлюпающим звуком. Над алтарем повисла тишина, нарушаемая только бульканьем озера сыворотки за пределами пещеры и тяжелым дыханием оглушенных жрецов. Они пялились на меня, на дымящееся место, где секунду назад была Повелительница Бездны Пятого Рыка, и на свои ритуальные кинжалы. "И что теперь?" — кричал их растерянный вид.

**Статус: Аколиты Демонического Культа.**

**Лояльность: 40/100 (только что потеряли босса, растеряны)**

**Интеллект: 15/100 (два из них пытаются слизать кровь с потолка)**

**Угроза: Низкая (пока не сообразят, что делать с тобой)**

Проклятие даром не прошло. В мою крохотную, но уже отягощенную сарказмом душу въелось что-то холодное и склизкое. Ощущение, будто схватил мокрую лягушку. "Великолепно. Будущий Темный Властелин, и уже с подгузником проклятий".

Тут что-то шмыгнуло у меня под боком. Крупная, лысая крыса с одним кривым клыком и умными, черными бусинками глаз. Она обнюхала мою ногу, покрытую демонической слизью, и фыркнула.

"Не аппетитно? Согласен", — подумал я. "Но вариантов, кажется, немного".

Крыса посмотрела на меня, потом на остолбеневших жрецов, потом на выход из пещеры. В ее взгляде читался кристально чистый расчет: *Эти идиоты сейчас либо начнут меня приносить в жертву по инерции, либо решат, что я – новая босс, и начнут целовать пятки. Ни то, ни другое не сулит ничего хорошего.*

— Пссс! — прошипел я, насколько это возможно для новорожденного гортанью. Крыса навострила уши. — Вытащи отсюда. Дам… эм… сыра? Позже. Обещаю.

**Статус: Неизвестная Крыса.**

**Лояльность: 5/100 (голодна, но не доверяет)**

**Особые способности: ? (пахнет магией… и мусоркой)**

**Шанс на спасение: 50% (зависит от твоих переговорных навыков и наличия сыра в радиусе мили)**

Крыса — назову ее пока Гнилозуб, ибо клык впечатляет — секунду колебалась. Потом кивнула. Странно, но факт. Она вцепилась острыми коготками в край моей... ну, пусть это будет пеленка из адской слизи... и потащила к краю алтаря. Вниз вел отличный слив для жертвенной крови, прорубленный прямо в скале. Воняло оттуда так, что даже на фоне общего амбре это было выдающимся достижением. Пахло спасением.

Жрецы, наконец, очнулись. Один, с козлиной бородкой и пустым взглядом, указал на меня дрожащим пальцем:

— Он… он Повелителя нашего… поглотил! Демон-младенец! Схватить ег… АААААРГХ!

Его крик оборвался, потому что Гнилозуб, проявив недюжинную для крысы прыгучесть, вцепился ему в нос. Аколит замахал руками, роняя ритуальный кинжал, и потащился прочь, визжа и пытаясь стряхнуть вцепившуюся тварь. Его товарищи в панике метнулись ему на помощь, споткнулись о ноги друг друга и рухнули в кучу малу.

Мой шанс. Гнилозуб, отскочив от носа жреца с кусочком чего-то мясного в зубах, метнулся обратно ко мне. Мы нырнули в зияющую дыру слива. Темнота. Вязкая, теплая жижа по колено (вернее, по все мое крохотное тельце). И невероятная, душераздирающая вонь. "Канализация Пятисотдвадцатого Круга", — с горечью констатировал я. "В дерьмо. Буквально".

Я скользил вниз по липкому желобу, подхваченный потоком неопознанных субстанций, а Гнилозуб бежал рядом по сухой (относительно) каемке. Мысли неслись быстрее потока:

1. Я родился.

2. Мать испарилась.

3. Меня прокляли каким-то идиотским скипетром.

4. Я лезу в адскую канализацию в компании крысы.

5. Я голоден.

— Эй, Гнилозуб! — булькнул я, выплевывая что-то коричневое. — Ты говоришь?

Крыса посмотрела на меня с высоты своего положения существа, умеющего ходить по суше.

— Скриии! Скреб-скреб! — ответила она. Но в ее писке я уловил отчетливый сарказм: *"Нет, придурок, я пою арии. Конечно, говорю. Только идиоты вродя тебя не понимают. И сыр ты мне все равно должен, полукровка".*

Впереди забрезжил свет. Не багровый адский, а какой-то тусклый, серый. Воздух… изменился. Стал менее густым, менее пахнущим серой и кишками. И появился новый запах – сырости, гнили и… свободы?

Мы вывалились из трубы в бурлящую, мутную реку. Над нами было серое, свинцовое небо. Холодный ветер ударил по мокрой коже. Я вдохнул полной грудью и тут же закашлялся – воздух был полон пыли и дыма, но это был *другой* дым. Дым костров, печей, а не вечных мук. "Мать-природа? Или просто другой вид ада?"

Я лежал на каком-то мусорном островке посреди реки, Гнилозуб отряхивался рядом. Я огляделся. Хмурые каменные стены. Кривые деревянные постройки. Крики чаек и далекий лязг железа. И ни одного багрового сполоха.

— Где… это? — спросил я, дрожа от холода.

Гнилозуб фыркнул, указывая мордой на огромные, мрачные ворота в стене на берегу.

— Скриии! — пропищал он. Я понял: *"Поздравляю, ублюдок. Добро пожаловать в мир смертных. В город Болотный Торф. Или как они его там называют. Теперь ты действительно в дерьме".*

Я посмотрел на свои крохотные, липкие руки. На серое небо. На крысу-спасительницу, которая теперь требовательно постукивала коготком по гнилой доске. Проклятие матери ныло где-то внутри, как обещание будущих неприятностей.

Темный Властелин? Ха. Я – Скорвис. Рожденный в адской слизи, смытый в канализацию и выплюнутый в мир людей. С крысой и проклятым будущим. И голодный, черт побери.

— Сыр, говоришь? — я попытался встать, поскользнулся на рыбьей голове и шлепнулся обратно в мусор. — Ладно, Гнилозуб. Пошли искать этот твой сыр. И… эм… королевство. Какое-нибудь. Чтобы его завоевать. Позже. После сыра.

Крыса издала звук, очень похожий на вздох. Карьера Тьмы началась. Как и предсказывалось – в дерьме. Буквально.

**Статус: Скорвис Неблагословенный.**

**Уровень: 1 (Новорожденный Угроза)**

**Проклятия: 1 ("Скипетр Пачкальщик")**

**Спутники: 1 (Гнилозуб - Крыса-Фамильяр)**

**Цель: СЫР. (Потом - Мировое Господство. Но сначала СЫР).**