Скрипач

Смычок - в руке.

Под ногами - тоненькая красная линия.

Запела скрипка.

Он пошёл.

Каждый год, за ночь до того, как все по ту сторону от границы ворвётся в мир людей, выходил на свою службу он.

Лили дожди, шелестели листья, природа готовилась к долгой и всегда суровой зиме. Впрочем, таковой она была лишь для тех, кто думал о ней этим образом. Ну, или для тех, кто мог замёрзнуть, доля правды в этом была.

Что делал молчаливый скрипач? Почему выходил на "прогулку" раньше своих братьев.

Он был тем, кто пускал в пляс при жизни любого. Да так, что танцевали все до тех пор , пока не падали замертво.

Ну, на самом деле, это было неплохо, не подумайте. Смерть - это просто очередная форма бытия, и, что самое замечательное, даже не последняя.

В общем, теперь же он проделывал то же самое с листвой, ветром и ливнями. Разгуливая в рубахе, вышитой кровавыми маками, в своих худых штанах и босым, он нёс миру весть.

Всё, тепло ищите в себе, цвета - в домах, а покой - друг в друге. Настаёт иная пора.

Но это для людей.

А ещё он прокладывал дороги тем, иным. И ставил стены там, где их присутствие могло бы сильно навредить обоим мирам, а не просто нервы пощекотать.

Он сам проводил границы своей музыкой. Это была его работа, которую он взялся исполнять много лет назад, и, какой бы она ни была трудной, делал её хорошо.

Так что, если вы однажды найдёте в себе силы перешагнуть порог именно в эту ночь, возможно, у вас выйдет услышать печальные рулады его скрипки.

И тогда... Поблагодарите его за то, что осень вступает в свои права, что подкрадывается к нам зима. Ведь без них не было бы ни весны, ни лета.

Всё меняется. Вам так не кажется, но меняется оно всегда к лучшему.

А если покажется, что нет Скрипача совсем, и всё это враки... Что ж, ущипните себя.

Ну, как? Убедились?