Слишком много варваров

Солнце, багровое, как глаз умирающего демона, медленно опускалось за холмы, отбрасывая длинные, зловещие тени на равнину, покорённую нами. Ветер, горячий и густой, приносил запахи, от которых у слабого духом помутилось бы в голове. Но для меня этот воздух был слаще благовоний в храмах изнеженных богов Вендии. Это был запах победы. Запах владения.

Я стоял на вершине самого высокого кургана, опираясь на посох из полированной кости, и взирал на свои владения. Горы сокровищ простирались до самого горизонта. Мы отвоевали каждую пядь этой земли.

Внизу, у подножия моего трона, копошилась моя армия. Мои верные воины, закалённые в битвах. Их тела были покрыты язвами и шрамами – знаками отличия в нашей бесконечной войне за выживание. Они рыскали среди курганов, добывая дань для своего повелителя, и их глаза горели фанатичным огнём преданности.

– Внемлите! – прохрипел я, и мой голос, подобно раскату грома, прокатился над долиной.

Я поднял костяной посох к кровавому небу.

– Мы никогда не уйдём отсюда! Пусть приходят узурпаторы, пусть приходят завоеватели – они найдут здесь лишь свою погибель. Это наше царство! Царство Вечного Тлена! И я – его король!

И снизу донёсся одобрительный гул сотен глоток, похожий на рычание огромного зверя.