Случайные встречи

Мы с Писателем из России сидели в небольшом кафе на променаде возле моря. Писатель, как и многие творческие личности в Израиле, перепробовал уже много профессий. От работы на заводе по производству памперсов до уборки в офисах и на вокзале. В данный момент он решил в корне поменять свою жизнь и подал заявление на пособие, как бывший творческий человек. В Израиле много разных пособий, в том числе есть и такое.

- Понимаешь, - проникновенно говорил мне Писатель, отхлебывая из кружки немецкое пиво. - Здесь нам ловить нечего. Здесь никто не понимает мятущуюся русскую душу. Здесь живут одни торгаши. И у них в глазах шекели, шекели, шекели.

Я послушно кивал Писателю, бывшему, надо сказать, евреем по маме, и слушал шум моря. Уже много месяцев шла война. И мы уже к ней как-то приспособились. "Если прозвучит сирена, надо ли сначала заплатить, и только потом искать куда прятаться от возможной ракеты из южного Ливана", - размышлял я.

А Писатель между тем продолжал развивать свою мысль:

- Все, кто хочет чего-нибудь здесь добиться, обречены. Они хотят, чтобы я выучил иврит. Но я русский писатель! Зачем мне иврит? Но я и не Горький какой-нибудь, чтобы утром работать на заводе, а вечером писать. Вечером хочется только одного. Выпить!

Я послушно кивал, вспоминая свой опыт 12-часовых смен на стройке. После которых и выпить уже, на самом деле, не хотелось. Только спать.

Стоял солнечный осенний день. Народ чинно гулял по променаду. Море было закрыто. На горизонте виднелась субмарина и несколько небольших катеров, охранявших бухту. Ходили слухи о возможной атаке с моря.

- Все нормальные евреи давным-давно живут в Нью-Йорке, - продолжал развивать свою мысль Писатель. - Здесь остаются только такие, как мы. Неудачники, сбежавшие от одной войны в другую.

Мы взяли еще по пиву и по куску пиццы. Народ начал просачиваться через красные ленточки на пляже и полез в море. Спасатели что-то кричать на них на смеси иврита и русского. Субмарина куда-то ушла. Рыбаки с пирса ловили мелочь размером с ладонь и выбрасывали потом ее обратно в море. Подбежала маленькая собачка и я дал ей кусок пиццы.

- Вот ты кем себя здесь считаешь? - спросил Писатель.

- Пока не знаю, - честно ответил я.

В этот момент завыла сирена. Народ на берегу начал разбегаться кто куда. Народ в море нырять. Мы не успели рассчитаться и остались за столиком смотреть как над заливом самолет и вертолет гоняются за залетевшим что-нибудь тут взорвать иранским беспилотником.

12.01.25

Дмитрий Зотиков