Слякоть в душе поэта

Прожил я глупо жизнь земную,

Гулял по кабакам, бродяжничал и пил.

Забыл, забросил родину родную,

А по ночам у Бога прощение просил.

Кричал от горя, рот зажав рукою,

Стонал и корчился в хмельном бреду.

Хотел остаться я самим собою,

Чтоб не скитаться проклятым в аду.

А утром в забытье и полудрёме,

С подбитым глазом и помятом сюртуке,

В кабак шагал я словно в коме,

Сжимая трость в трясущейся руке.

Был неплохим поэтом я когда-то,

Но хмель и бабы смели с ума.

Теперь гляжу в окошко виновато

И с родины не жду уже письма.

Я знаю, поздно каяться и плакать,

И прошлое не вычеркнуть рукой.

Хотя в душе осталась слякоть,

В ней всё же теплится ещё покой.