Смелость или жизнь?

Вроде бы еще вчера можно было сказать, что я жил обычной жизнью, возможно был чуть наглее чем нужно, есть такая небольшая вероятность, что позволял себе больше чем другие, вполне допускаю, что язык у меня, что называется "без костей", но это не помешало мне окончить это дурацкое базовое образование, которое осталось, только в нашем северо-западном захолустье, после чего не без помощи родителей, получить спецкурс по работе с электронными системами карумов, повезло поработать не только с современными пластиковыми подделками к которым без официального софта и не дотронешься, если ты конечно не гений в перепрошивке, но и с старыми, можно сказать дореволюционными аппаратами, которые до сих пор используют сгораемое топливо для своего движения. А потом, потом все пошло наперекосяк, независимый, да и не покривив душой, хороший специалист, оказался как кость в горле местным воротилам, слово за слово и угроза быть покалеченным реализовалась в обратную сторону, к счастью лицензией и обучающей программой на работу с ружьями я получил, как только мне позволил закон. Но вот дальше он оказался не на моей стороне, ведь эти ублюдки уважаемые люди, а я прострелил им ноги, заставив раскошелиться на недешевое лечение и еще менее дешевый подкуп местных законников.

Теперь я бреду по жаркой, давящей своей однообразностью трассе, по убогому и задрипанному местечку под говорящим названием Ла Курва. Центр Мексики, здесь я пропаду с радаров, пересижу, а потом можно будет двинуться в места не столь печальные, возможно получиться осесть в Новой Англии или на жарком побережье Техаса. Мимо меня проноситься пикап, но не успевает он удалиться и на сто шагов, его двигатель начинает кашлять и машина, а это она и есть, ибо использует бензин, останавливается. Из нее выскакивает пара парней в старых, но все еще опасных бронекостюмах в руках у них умное оружие, что сразу видно, по светящемуся ложу, один, что-то громко говорит по Испански, ругается, наверное, а второй внимательно так смотрит на дорогу вокруг и на меня в частности. Стоит мне приблизиться, как он восклицает "Nima kiixkotonki nopa ojtli, pendejo ", первая половина фразы произнесена на черт знает каком языке, то обращение явно понятное, прямо сейчас меня назвали мудаком. Пока эта мысль проноситься в голове, переводчик висящий на поясе, вспоминает для чего он нужен и услужливо переводит мне и первую часть фразы, "Перешел дорогу, быстро". Я улыбаюсь белоснежной улыбкой и спрашиваю у переводчика "Может, помочь с машиной?", в течении пары секунд он подумает и переведет им это на тот же язык, который использовал этот вояка, но пока все это происходит я приближаюсь к нему. Не успевает этот кусок железа сделать свою работу, быть может будь у меня модель по новее, она бы перевела и все закончилось хорошо, но увы, бронированный pendejo вскидывает автомат и делает прелестный выстрел прям в мою пустую голову.

В поту я вскакиваю с постели, перевожу взгляд на часы 5-10, через 50 минут надо быть в гараже, к счастью это прям за домом и никуда ехать не нужно. А такие сны, я к ним привык, с тех пор как я прогнулся и стал шестеркой этих мудаков, мне постоянно бредиться, что-то такое, может в другой жизни, какой-то другой Я имел бы яйца по больше и жил свободнее и счастливее, но не так долго.