смерть мысли

разливается на небе словно лужа во дворе

что-то тёмное, густое, как волненья в голове,

что-то полностью пустое, отражающее, но,

в нём не видя волн, как в споре — подобающе давно —

подобающе Пангее, по идее неизбежности, себя

увидел там, но там я тень в тени, потерян

в этой тьме как ели в песне о богах.

и это зеркало как будто и кривое,

я будто бы смотрю не на себя,

но мысль есть простая, всё простое

часто может просто очень стать

правдою ненужною, но пусть:

предположим, что времён тех не вернуть:

кривые зеркала казались мигом радости…

концептуальностью не пахнет даже, ты

словно бы готов отдать мне всё,

лишь чтобы здесь по полной огрести.

но что, коль правда в том, что

зеркала не искажают — отражают искажения,

тогда не будет смысла не нарочно

милыми глазами так стрелять на поражение.

и что-то разревелось гомерическим

хохотом, как гром под этим небом — даже странно,

что небо грубо так, но по-отечески

суть передаёт, как будто слеп я там, но мне на данном

том пространстве развернуться не удасться,

остаётся только улыбаться,

я тень с глазами — как из детства те,

здравствуйте,

позывы над самим собою посмеяться.