Сны

Где сны слагаются, в каких мирах,

В каких архивах звёздной пыли?

Кто их, как старую пластинку, впопыхах

Нам ставит, чтобы мы не позабыли

О том, что скрыто в глубине души,

О страхах, что таятся в полумраке?

Кто пишет нам сценарии в тиши,

Рисуя в подсознании лишь знаки?

Быть может, это древний часовщик,

Что крутит шестерёнки мирозданья,

И каждый сон – лишь мимолётный миг

Его небрежного воспоминанья.

А может, это шёпот дальних звезд,

Что долетает к нам сквозь толщу ночи,

И каждый сон – невидимый нам мост

К тому, что разум осознать не хочет.

Мы просыпаемся, и тает волшебство,

Лишь смутный образ, лёгкий привкус чуда…

Но знаем – где-то есть то божество,

Что шлёт нам сны из вечного «оттуда».