Солдатик в Марвел 11

Бен шёл по городу и всё время ловил себя на одном и том же: он ищет не людей и не пытаеться присматриваться к ним, нет… Он разглядывает сам город… Здания, витрины с прилавками — он ищет места, которые бы были такими же как и в его памяти в которых бывал когда-то и которые изменились сейчас так кардинально.

Вот тут раньше была лавка. Вот тут продавали газеты. Вот тут стоял фонарь, под которым они с Мэри ждали маму из смены. Ноги помнили повороты, но глаза всё время натыкались на новое: стекло, вывески, аккуратные фасады.

Город стал чище. И громче. Стало больше машин, больше рекламы, больше света. И больше женщин.

Женщины были везде: в форме, в рабочей одежде, в пальто, с сумками и с инструментами. Они шли уверенно, не оглядываясь. Мужчины тоже встречались, но реже и ещё реже в нормальной одежде. Чаще всего они ходили в чём-то броском или же блестящем, будто бы хотели чем-то выделиться. И чаще рядом с кем-то из таких шли женщины с девушками, и ещё чаще девушек этих было несколько.

Бен чувствовал на себе взгляды. Короткие, быстрые. Не злые. Просто любопытные. Как на человека с какого-то экспоната. Было ли дело в том, что он был один, или же всё дело в том, как он выглядел и в чём был одет? Впрочем, его это не сильно волновало, а потому он продолжил свой путь.

На стене у перекрёстка висел плакат. Большой, свежий и яркий.

На нём была изображена Стефани Роджерс — улыбка, щит, надпись крупными буквами. Рядом был он — Солдатик. Его лицо. На плакате оно выглядело аккуратнее, чем было на самом деле. И стояли они вплотную, как будто это было естественно.

Бен остановился, посмотрел секунду и пошёл дальше.

Через квартал плакаты встретились снова: на остановке, на витрине, в газетном киоске. В одном окне стоял телевизор — там крутили хронику и бодрую музыку, а голос за кадром говорил о “символах”.

Бен не стал слушать. Ему было не до этого и интересовало сейчас его совсем другое.

Он зашёл в кофейню, потому что хотел согреть руки и перевести дыхание. Не то чтобы ему это прям было нужно, но…

Внутри было тепло, пахло кофе и выпечкой. За стойкой стояла бариста — молодая женщина с закатанными рукавами.

— Что будете? — спросила она.

— Кофе, — сказал Бен, — Чёрный.

— Без всего?

— Без всего.

Он взял стакан и сел у окна. Сделал глоток. Кофе был крепким и горьким. Нормальный. Как раз то, что нужно. Было бы идеально ещё и закурить сигареткой под всё это дело, но, к сожалению, при входе стояла вывеска, запрещающая это делать.

К нему подошла женщина лет сорока — ухоженная, уверенная. Не спрашивала взглядом “можно?” — просто остановилась рядом.

— Вы один? — спросила она.

— Да, — ответил Бен.

Она посмотрела на него быстро, как будто прикинула что-то в голове.

— Не местный?

— Местный.

— Тогда странно.

Бен не стал уточнять что именно.

— Я не знакомлюсь, — сказал он.

Женщина усмехнулась.

— Так сразу?

— Сразу, — ответил Бен.

Она пожала плечами и ушла, будто это была обычная попытка и ничего больше.

Почти сразу рядом остановилась другая — молодая, лет двадцати. Короткая стрижка, значок на воротнике, руки в карманах. Она сомневалась, потом всё-таки решилась.

— Извините… — сказала она. — Это, наверное, странно, но вы очень похожи на Солдатика. На плакатах.

Бен поставил стакан на стол.

— Не похож, — сказал он.

Девушка нервно улыбнулась.

— Похож. Прямо один в один. Я… можно с вами сфоткаться?

— Нет, — ответил Бен.

Она замерла и быстро заговорила, будто ей стало неловко.

— Просто… эти плакаты… Солдатик там, рядом со Стефани… и вы выглядите так же. Я не хотела вас напрягать.

Бен посмотрел на неё спокойно.

— Не напрягла, — сказал он. — Но фото не будет.

— Поняла… — пробормотала она. — Извините.

Она ушла к выходу, стараясь не смотреть в его сторону.

Бен допил кофе одним глотком, расплатился и вышел.

На соседнем здании висел новый плакат — глянцевый, почти праздничный: Стефани улыбается, Солдатик рядом. Подпись: «АМЕРИКА ЛЮБИТ СВОИХ ГЕРОЕВ».

— Как же, — усмехнувшись, он двинулся дальше.

Несколько раз Бен свернул не туда: улицы поменяли названия, где-то появилось новое здание, где-то исчезли старые лавки. Но тело всё равно тянуло в нужную сторону.

И вот он увидел дом.

Фасад был свежевыкрашен. Дверь новая. На перилах — игрушка. У крыльца — коляска.

Бен поднялся на ступеньки и остановился. Посмотрел на номер. Проверил всё ещё раз.

Потом постучал.

Внутри что-то звякнуло, послышались быстрые шаги. Дверь приоткрылась цепочкой.

На пороге стояла женщина — лет тридцати. Уставшая, но собранная. На плече сумка, на шее тонкая цепочка. Она посмотрела на Бена так, как смотрят на незнакомца, который пришёл не вовремя.

— Да? — коротко спросила она.

— Простите, — сказал Бен. — Мэри Смит живёт тут?

Женщина моргнула.

— Да, — ответила она осторожно. — Живёт...

— Мне нужно с ней поговорить, — сказал Бен.

— А вы кто? — спросила она.

— Очень старый знакомый.

Она посмотрела на него дольше, чем нужно. Потом цепочка щёлкнула, и дверь открылась шире.

— Я её дочь, — сказала она. — Мэри Паркер.

Бен вдруг застыл.

— Дочь, — повторил он.

— Да. А что?

Бен сглотнул.

— Значит… племянница, — сказал он тихо.

Женщина напряглась сильнее.

— Простите? — переспросила она.

Бен не стал объяснять.

— Мэри сейчас здесь? Я могу поговорить с ней?

Она отвела взгляд.

— Нет, — сказала она. — Она сильно больна и сейчас находится в больнице.

— В какой? — спросил Бен.

Женщина вздохнула и посмотрела на часы.

— Если вы правда её знаете… я могу дать адрес. Я бы вас проводила но мне нужно срочно идти на работу. Сама я смогу навестить её лишь вечером.

— Я понимаю, — сказал Бен.

— Если хотите можем пойти потом вместе.

Бен же лишь покачал головой.

— Спасибо не стоит… Я хотел бы поговорить с ней наедине если можно.

— Тогда хорошо.

Она исчезла на секунду в доме, вернулась с клочком бумаги и карандашом. Быстро написала адрес, отделение.

— Вот, — сказала она и протянула листок. — Скажите на посту, что вы к Мэри Смит. Палата здесь.

Бен взял бумагу аккуратно.

— Спасибо.

— Как я и сказала я навещу её вечером, — сказала племянница. — После работы. Если вы правда её знаете — она, наверное, будет вам рада. Только… не пугайте её.

— Не волнуйтесь не буду, — ответил Бен.

Она уже хотела закрыть дверь, потом остановилась.

— Как вас зовут? — спросила она.

— Бен, — сказал он. — Просто Бен.

Она моргнула, будто это имя что-то задело.

— Ладно, — сказала она быстро. — Удачи.

Дверь закрылась.

Бен постоял секунду, потом развернулся и пошёл к больнице.

***

В коридоре их дома висели две фотографии. Деда и отца. Оба в форме. И оба уже никогда не вернутся в этот дом.

Бен проходил мимо этих рамок каждый день. Иногда останавливался. Иногда просто смотрел секунду лишнюю.

— Бенни! — крикнула мама из кухни. — Иди сюда!

— Я ничего не сделала! — тут же пискнула Мэри.

Бен вошёл в кухню и сразу увидел: на столе белело пятно. Молоко расползлось по скатерти. Мэри сидела с поджатыми губами и злилась на себя сильнее, чем на неё злился бы кто-то ещё.

Ей было двенадцать. Она уже старалась быть взрослой.

— Я нечаянно, — сказала она, опережая вопрос.

— Бывает, — ответил Бен и протянул ей тряпку.

Мэри вытерла стол быстро, будто хотела стереть сам факт своей ошибки.

Мама стояла у плиты. Рукава закатаны. На запястье — тонкая цепочка, подарок отца. Она носила её каждый день.

— Садитесь, — сказала мама. — Ешьте, пока горячее.

За столом говорили мало. Радио в соседней комнате бубнило про фронт, про сборы, про поддержку. Эти новости звучали чуть ли не каждый день.

Мэри первой нарушила тишину.

— У нас в школе новые плакаты появились, — сказала она.

Мама чуть напряглась, но не остановила.

— Какие? — спросил Бен.

— Про фронт и армию, — сказала Мэри. — Там женщины в форме. Много. И надпись, что стране нужны героини. Говорят что девушки должны служить в армии на благо родине.

— А что говорят насчёт парней?

— А мальчикам… — она запнулась, — мальчикам говорят “помогайте дома”.

Мама положила ложку.

— Даешь, — сказала она Мэри.

Мэри посмотрела на Бена.

— Ты ведь не уйдёшь? — спросила она тихо.

Бен не стал делать вид, что не понял.

— Думаю, — ответил он.

— Не надо, — сказала мама тут же попытавшись прервать разгоовр и бросив грозный взгляд на свою дочь.

— Мам…

— Нет, — повторила она. — Я уже похоронила твоего отца. И не собираюсь хоронить тебя.

Бен молчал пару секунд.

— Я уже записался, — сказал он.

Мама с расширенными глазами резко встала и замерла. А потом, протяжно вздохнув, медленно села.

— Когда? — спросила она.

— Сегодня.

Мэри подняла голову.

— Так ты правда уйдёшь?

— Да, — сказал Бен.

Мэри быстро вытерла глаза рукавом, будто это была пыль

.

— Пиши мне, — сказала она. — Даже если писать будет нечего. Хорошо?

— Буду, — ответил Бен. — А ты отвечай.

Мама смотрела на него долго.

— Они не возьмут тебя, — сказала она. — Сейчас берут в основном женщин. Мужчин отталкивают или же отправят куда угодно, но только не на фронт. А я знаю, что ты хочешь попасть именно туда.

— Возьмут, — сказал Бен. — Если не с первого раза — то со второго.

Мама выдохнула.

— Какой же упрямый, прямо как…

Мама не договорила, но Бен понял, кого она имела в виду.

Мэри встала и обняла его крепко, как будто хотела было удержать его.

Бен же обнял её в ответ.

***

На следующий день Бен отправился к пункту набора что был в старой школе.

Коридор пах мелом, мокрыми пальто и дешёвым табаком. Людей было много. Очереди тянулись вдоль стен. Кто-то спорил с дежурной, кто-то пытался протиснуться вторя мол “только спросить”, кто-то нервно шуршал бумагами и всё время проверял, на месте ли документы.

Женщин было заметно больше. Они стояли уверенно, разговаривали громко, смеялись. Многие пришли уже подготовленными: волосы были убраны, рукава закатаны, подбородок поднят. Мужчины тоже здесь были, но их было гораздо меньше. И держались они казалось гораздо тише, стараясь не цепляться взглядом за чужие лица.

Бен встал в очередь и просто ждал. Ему не нужно было подбадривать себя. Он уже всё решил.

У стола регистрации сидела женщина-капрал. Перед ней лежали списки и печати. Она отмечала фамилии быстро, не вникая в лица.

— Следующий. Фамилия, — сказала она.

— Бенджамин Смит, — ответил Бен.

Капрал подняла глаза. На секунду задержалась взглядом — не удивлённо, скорее оценивающе. Потом снова опустила взгляд в бумагу.

— Возраст?

— Двадцать два.

— Место рождения?

— Здесь. В городе.

— Служили раньше?

— Нет.

— Подпиши тут. И тут. Дальше по коридору медкомиссия. Не теряй лист, без него обратно погонят.

Бен подписал. Бумага была тонкая, ручка царапала. Капрал поставила печать и ткнула пальцем в конец коридора.

На медкомиссии было тесно и душно.

Сначала зрение. Потом слух. Потом давление. Потом какой-то мужчина в халате с усталым лицом спросил:

— Болезни? Обмороки? Сердце? Лёгкие?

— Ничего, — ответил Бен.

— Ладно. Следующий кабинет.

Бен прошёл дальше.

В коридоре очередь двигалась медленно. Люди выходили из кабинетов с разными лицами: кто-то довольный, кто-то злой, кто-то растерянный. Одна женщина вышла и сдерживала слёзы. Другая хлопнула дверью и выругалась. Дежурная сразу одёрнула её.

Бен стоял, ждал и вдруг заметил девушку в стороне.

Она была невысокая и худощавая. Куртка висела на ней мешком, будто она взяла её не по размеру или просто чужую. В руках папка с документами. Она держала её крепко, как будто это единственное, что удерживает её здесь.

Девушка не толкалась, не пыталась пролезть. Просто стояла и ждала, но по тому, как она держалась, было видно: если её попытаются развернуть — она не уйдёт.

Бен подошёл ближе. Не вплотную, чтобы не напугать.

— Ты тоже записываешься? — спросил он.

Девушка подняла глаза. Взгляд у неё был прямой, без улыбки.

— Да.

— Тебя пропустят? — спросил Бен, и сразу понял, что прозвучало не так, как он хотел.

Она не обиделась. Даже не удивилась.

— Я попытаюсь, — сказала она. — А там посмотрим.

Бен чуть кивнул, как будто это был нормальный ответ.

— Бен, — сказал он. — Бенджамин Смит.

Она помолчала секунду.

— Стефани, — сказала она. — Стефани Роджерс.

— Роджерс… — повторил Бен. — Ты тут одна?

Стефани пожала плечами.

— А что это меняет?

— Ничего, — сказал Бен. — Просто спросил.

Они немного поговорили пока им не пришлось разделиться.

Стефани посмотрела на очередь, потом снова на него.

— Удачи, Смит, — сказала она.

— И тебе, Роджерс, — ответил Бен.

Их развели по разным дверям. Бен прошёл свой кабинет, потом ещё один. Где-то ему сказали “годен” и поставили штамп. Где-то выдали бумагу с номером и указали, куда идти дальше.

К концу дня всех, кто прошёл, снова собрали в коридоре. Дежурные ходили вдоль очереди и распределяли.

— Эти — налево. Эти — на автобус. Эти — ждут. Кто без бумажки — домой.

Бен оказался в группе “на автобус”.

У выхода стояли двое военных и проверяли списки.

— Смит, — прочитал один. — Есть.

Бен шагнул вперёд.

Ему сунули в руки новый лист и сказали:

— Не потеряй. В учебке без него будешь никто.

Бен посмотрел на лист, сложил и убрал.

Автобус ждал у ворот. Люди поднимались по ступенькам, занимали места. Внутри пахло железом, тканью и чужими нервами.

Бен сел ближе к середине и посмотрел в окно.

Город остался позади.

А впереди начиналось то, ради чего он сюда и пришёл.