Стихи из темницы моей души

Стихи писать я не мастак,

Они ползут с меня, как черви.

Хотя и вовсе не простак,

Но рифмы, словно злые тернии.

Мне трудно с ними совладать,

Они рождаются, как птицы,

Лишь только нужно их собрать,

В слова, что рвутся из темницы.

И выпустить на вольный свет,

Пусть даже криво, косо, рвано.

Ведь в них сокрыт души секрет,

Что проступает неустанно.

Не жду я славы и похвал,

Не рвусь на сцену, в блеск софитов.

Мой стих – он просто мой причал,

Среди житейских лабиринтов.

И пусть не гладок слог порой,

И ритм хромает, спотыкаясь.

Я все равно пишу, душой

К строке заветной прикасаясь.

Ведь это мой особый дар,

Пусть и не признанный никем.

Мой внутренний, незримый жар,

Что пробивается сквозь тлен.