Стихи. Сборник.

Монолит.

Мне кажется, что я давно убит.

Прикончен собственной любовью.

Мне кажется, твоя стена – гранит,

И обмываю своей её я кровью.

Я ползаю у подножья монолита,

Как слепой безумец вход ищу.

Но не сломать мне твоего гранита,

А если и сломаю, то себе я не прощу.

Гранит твой не перелететь на крыльях,

Да и крыльев у меня давно уж нет.

Твоя стена на сотни тысяч миль,

Не обойти её и не сказать тебе привет.

Влечение.

Моё безумное влечение тобой

Проходит, выдирая из меня куски.

И крик похож мой на безумный вой –

Последние дни мои близки.

Оно проходит словно по живому,

Сдирая кожу скальпелем мою,

И удаляя больше не живое,

Что отмерло, когда сказал: люблю.

Пришедшая боль.

Я рвусь на тысячи элементов,

Спеша угнаться за мечтой.

Во мне не хватит тех фрагментов,

Что потерял, больной тобой.

Я потерял, спеша, немало

И так немного приобрел.

Во мне веселье первое пропало,

Взамен тоску я приобрел.

Пропала радость, краски жизни.

Пришло осознанность и боль

К тому, что так и не увижу

Улыбки милой пред собой.

Потеряшка.

Я где-то потерял себя давно.

Прошу, найдите кто-то потеряшку.

Валяюсь где-то на одной из тех дорог,

Где проходила моя жизнь, ступая тяжко.

Валяюсь там в дорожной я пыли,

Уже давно не ищут ту пропажу.

Ах, если б проходящие хотели и могли

Поднять ставшей никому ненужную поклажу.

Года летят, и не находит меня никто.

Спешат поскорей обойти находку.

Так и останусь я лежать в пыли дорог,

Засыпанной земелькой, потеряшка.

Прости.

Прошу прощения за то,
что ненароком вас обидел.
Я не хотел, я не увидел
той нелепости, что творю.

Я не желал вас оттолкнуть
своим твореньем стихоплетным.
Теперь очей мне не сомкнуть
из-за ошибки мимолётной.

Наверно, я в край обезумел,
ища прощения за наглость.
Но вы меня свели с ума
и вот во мне возникла тяжесть.

В который раз прошу простить
за то ничтожное моё творенье.
Мне вас с души не отпустить,
блуждаю я нелепой тенью.

Но если проступок мой тяжёл,
приму от вас смиренно кару.
Не той дорогою побрёл,
поддавшись любви пожару.

Страх.

Борюсь я с ним уж много лет
И только вот недавно дал ему я бой.
Он поглощает хоть какой-то во мне свет,
Свет, приподнесённый мне тобой.
Он сковывает меня, как нити по рукам.
Оплетая сетями липких паутин.
Нашептывая, что без него меня настигнет крах,
Что без него достигну дна глубин.
Он знает, что никуда от него не убегу,
Что властен он в сознании моём,
Что принадлежу ему я, словно королю.
Страх овладел сознанием моим.

Пламя.

Пламя во мне уже не до небес,

Горящим угольком идёт на убыль.

Давно не вижу сквозь него чудес,

Дарующих мне свою былую удаль.

Его огнём меня чуть не пожгло

И душу чуть пожаром не поглотило.

Сейчас к добру иль к худу всё прошло

И думаю, будто не со мной всё было.

Но знаю я, что уголёк ещё во мне,

Что из него возможно взять огонь,

Который так же всё сожжёт во мне,

Оставив то, что ляжет на твою ладонь.

Музыка

Музыка дарует мне передышку,
Которой моему сердцу не хватало.
Возможно, хватил любви излишек,
С музыкой мне легче вроде стало.
Льется музыка через меня потоком,
Залечивая раны хоть немножко.
Написана не мной, но для меня,
Помогает, но не очень-то надолго.
Она проходит по ранам словно йод,
Залечивая своим щипающим касанием.
Наверное, с ней любовь быстрей пройдет
И прекратится в душе моей гибельное уведанье.

Дар

Ты не моя, и знаю, это не исправить.
Ты не со мной, от этого слёзы лью.
Верна себе, от этого не легче, если не лукавить.
Но за такое сильней тебя люблю.
Общения я понимаю, что не будет.
От этого еще сильней по тебе грущу.
Судьба меня когда-нибудь осудит,
Что шансы, дарованные от неё, опять я пропущу.
Она дарует мне от себя немало,
Но все дары стараюсь пропускать.
Хотя один мне приглянулся, и немало,
Но ей придется у другого этот дар отнять.