Строки Вселенной

Строки Вселенной.

«Столбы чёрного дыма, вырывающиеся из недр планеты, как исполинский высохший лес качались на порывистом ветру. Взрывы, то тут, то там разрывающие поверхность, выбрасывали высоко вверх тонны породы вперемешку с расплавленной рудой. Редкие спасательные челноки, поднимающиеся с пока ещё уцелевших космодромов, хаотично, но старательно лавировали между вырывающихся в небо потоков плазмы, испаряющих всё, что встретится на пути. Планета погибала…»

Андрей с силой захлопнул крышку ноутбука и тут же, опомнившись, кинулся искать повреждения. Не хватало ещё ноут расколотить. В его положении «вечно начинающего писателя» новый появится явно нескоро.

Убедившись в целостности рабочего инструмента, он отодвинул его на край рабочего стола и облегчённо выдохнул. Писатель взъерошил короткие русые волосы и откинулся на спинку вращающегося стула, заложив руки за голову. Внутри всё кипело от злости, так, что продолжать рассказ не было ни сил, ни желания.

Очередной его рассказ опять никого не заинтересовал. Непрекращающаяся череда отказов, а ещё чаще банального игнорирования его писем издательствами, уже стала привычной. Десяток «лайков» в интернете, вероятно, его предел. Может, и не нужно было начинать бумагомарание, а то десять лет «вхолостую» проработал. Немногочисленные друзья уже не раз намекали, что это не совсем его стезя, а в тридцать пять можно заняться чем-то «настоящим». Конечно, они старались не обижать и подбадривали его, мол, твоя «Война и мир» ещё впереди, но Андрей понимал, что всё это лишь из вежливости.

Приступ самобичевания сменился удушающей волной жалости к себе. Ну, на самом деле, он ведь пишет об интересных мирах и далёких планетах, вроде даже сюжеты интересные придумывает. Наверное, просто издатели работают только с именитыми писателями. Да и вообще там сплошь коррупция и кумовство. А его гений ещё найдет своё признание.

Трель старенького смартфона, валяющего рядом на кресле, вывела его из мира мрачных размышлений.

– Толян, ну хоть ты сообщи нормальную новость! – ответил на звонок Андрей.

– У меня есть её, – весело отозвался приятель на другом конце. – Я нашёл тебе халтурку. Нужно прописать сценарий дня рождения одного богатенького сынишки в стиле космической оперы. Парень сума сходит от всяких «Звёздных войн» и «Стартреков». Там в принципе, особо выдумывать не нужно…

– Толик, стоп! – прервал собеседника Андрей, – ты пристроил «Стеклянные облака»? Я два месяца на этот сценарий убил! Под заказ твой писал! Ты вроде агент мой, и что? Где результат?!

Собеседник секунду помедлил и неуверенно продолжил:

– Старик, ну мы же уже это обсудили. Заказчику не понравилось. Да и идёт он лесом! Пока нет покупателя, но я найду, обязательно найду, куда его продать!

– Ага, как и «Твердь», и «Бесноватых» и все остальные?

– Так, я понял – у художника психоз. Давай я закончу кое-что, а потом через магазин к тебе. Посидим, поболтаем. А пока подумай насчёт дня рождения, ну там основные сюжетные поворотики или как вы их называете. Мы должны порадовать парня!

– Знаешь, что, Толян?! Иди ка ты сам порадуй какого-нибудь парня! – зло прорычал Андрей, отключаясь.

Нет, деньги ему, конечно, были нужны, просто надоело это всё. Никому не интересные рассказы и повести, глупые сценарии праздников в промежутках – это не творчество, так, профанация.

Писатель встал, потянулся, окинул комнату придирчивым взглядом, как бы что-то выискивая, и стал собирать свои черновики и записи в пакет.

«Всё! Хватит! Сжечь всё к чертям! Завтра же, нет сегодня, позвоню Кирюхе! Он предлагал работу в своей фирме. Вот и займусь продажами! Никакой больше писанины!»

Немного помедлив перед книжной полкой над столом, Андрей всё-таки закинул в пакет две небольшие книжицы в мягком переплёте – единственные печатные сборники, куда каким-то чудом попала пара его рассказов.

– Нет уж, всё так всё!

С ноутбуком было сложнее – выкинуть его, конечно глупость, но как избавиться от всей информации разом?! Если сесть и начать удалять файлы, то через пару минут запал пройдёт, станет их жалко, что-то сохранит, а это якорь, он потянет назад. Да и сам гаджет – верный друг писателя будет напоминать, для чего он был нужен.

– Плевать!!! – Андрей быстро натянул джинсы и футболку, схватил подмышку ноутбук, взял достаточно увесистый пакет и решительно вышел из квартиры.

Улица встретила мягким теплом капризного уральского лета. Тротуары были мокрыми от недавнего дождя, но на ясном небе весело светило солнце. Беззаботно щебетали птички в кронах ещё невысоких деревьев в сквере напротив дома. На площадке у качелей, наперебой друг дружке, что-то кричали дети. Приветливо улыбнулась мимо проходящая девушка. Всё было просто великолепно, значит решение верное!

­– Так, я уже ищу знаки, чтобы остановиться! Нужно быстрее покончить с этим! – подгонял сам себя Андрей.

Выйдя на широкую пешеходную алею, он подошёл к первой свободной лавочке и вывалил всё содержимое пакета в стоящую рядом каменную урну. Пахучую жидкость для розжига, оставшуюся от недавней туристической вылазки, он предусмотрительно прихватил из дома, а вот про спички не подумал. Черта курильщика – уверенность, что зажигалка всегда в кармане. Только вот эту вредную привычку он уже больше года как бросил.

Покрутив головой, Андрей приметил мужчину, неторопливо шагающего в его сторону. Интересный был тип – лет сорока, высокий, широкоплечий, правильное, как говорится, мужественное лицо, аккуратная причёска. Незнакомец очень кстати щёлкал крышкой бензиновой зажигалки, в очередной раз, подтверждая мысль писателя, что судьба к нему благосклонна.

«Ему бы не брюки с рубашкой, а силовую броню и ручной плазмомёт. Можно с него образ героя для рассказа взять» – подумал Андрей и тут же выругался.

– Прошу прощения, – заговорил он, – можно вашу зажигалку, на минуточку?

Незнакомец приветливо улыбнулся, и протянул зажигалку писателю.

Андрей сразу же принялся чиркать, стараясь поджечь бумаги.

– Что же и ноутбук сожжете? – не переставая улыбаться поинтересовался мужчина.

Андрей не был в настроении что-то обсуждать, но природная порядочность не позволяла грубить человеку, который только что согласился одолжить свою вещь.

– Избавляюсь от старья, впереди новая жизнь.

– Хотите перевернуть страницу, – понимающе покивал незнакомец.

Писатель поморщился – и этот напоминает про страницы!

Проклятая зажигалка никак не загоралась, а только плевалась редкими искрами.

– Да что ты будешь делать! Гори уже! – зарычал Андрей.

– Она не горит. Я не курю, вот и не заправляю её, – всё с той же улыбкой проговорил мужчина.

– Сразу бы сказали, – пробурчал Андрей, возвращая бесполезную вещицу.

– Вы не спрашивали.

Писатель недоумевающе посмотрел на довольную улыбку незнакомца. Он что издевается?

Мужчина бесцеремонно пробежался взглядом по бумагам в урне, после чего улыбнулся ещё шире.

– Вы – Андрей Скрипов! – утвердительно воскликнул он. – Я большой поклонник вашего творчества! Можно сказать, фанат!

Андрей растерялся, в его карьере не часто происходили встречи с читателями, а с преданными поклонниками – вообще никогда. Вообще сам факт наличия у него фаната уже был удивителен.

– «Твердь», «Проклятый дар», «Точка кипения»… – мечтательно перечислял мужчина, заставляя Андрея изумляться ещё сильнее. – А «За горизонтом» – вообще мой любимый! Как там у вас было: «Жизнь – это горная река со множеством порогов и только от нас зависит, пройдём мы их или разобьёмся».

Андрей совсем сконфузился – он ещё и цитировал строки из рассказа. Взяв себя в руки, он заговорил:

– Благодарю вас. Очень рад, что вам по душе моё творчество. Но сейчас мне бы хотелось всё-таки раздобыть огня, – он вновь завертел головой, но аллея была практически пуста, только несколько мамочек с колясками гуляли чуть поодаль.

– Жаль, что вы решили всё бросить, – не отставал мужчина.

– С чего вы решили?

– Очевидно же, раз уничтожаете столько рукописей, да ещё и ноутбук… Видимо, творческий кризис.

– Я прошу прощения, вы психолог? Моё дело, хочу и жгу! А вас, наверное, где-то ждут!

– Да, вы правы, удаляюсь, – мужчина, кивнув, зашагал прочь.

– Андрей! Андрюха! – закричал подбегающий сзади Толик, переходя на шаг. Невысокий худощавый ровесник писателя, он, как всегда был одет в широкие брюки в стиле «милитари» с боковыми карманами-клапанами и белую футболку. Светлые волосы растрепались, на лбу выступили крупные бусины пота – бежал он долго.

– Твою мать! Ты тут откуда?!

– Так друг же в беде, – улыбнулся Толя, пытаясь отдышаться. – Что жечь собрался?

– Жизнь прошлую! И тебе советую. Из тебя такой же литературный агент, как из меня писатель! Кстати, есть огонь?

– Откуда, я же не курю, – Толя виновато развёл руками.

– И чёрт с ним! – Андрей принялся вытаскивать из урны листы и с остервенением их рвать.

– Да ты чего, старик?! Из-за этого сценария для днюхи так разошёлся? Так я же это для тебя специально нашёл! Чисто чтобы штаны поддержать. Деньги-то пусть и небольшие, но в твоём положении – уже хлеб.

– Да плевал я на сценарий этот! Всё, Толян, всё! Я не собираюсь больше ничего писать! Наигрался!

– Брось! Ты замечательный писатель! Эти временные трудности мы перешагнём! Впереди успех и признание! Тебе ещё столько предстоит написать!

– Это же ты говорил десять лет назад! Давай смотреть правде в лицо, писатель я никакой. Зачем продолжать это издевательство?!

– Ты, я смотрю, настроен серьёзно…

– А то, – воскликнул Андрей и со всей силы шарахнул ноутбуком об угол урны.

Грохнуло чересчур сильно. Куски пластика разлетелись по асфальту. Мамочки с колясками перестали болтать и синхронно повернули головы на писателя, одарив его осуждающими взглядами.

Он с усилием запихал разбитый гаджет в урну и молча зашагал в сторону дома.

– Андрюха, ну подожди, – засеменил за ним Толик, – давай сейчас выпустим пар, я в магаз метнусь, посидим поговорим…

– Поговорим, посидим, но не сейчас! С писаниной всё! Я решил. Иди домой! – не оборачиваясь, сказал писатель.

В квартире было душно, Андрею пришлось распахнуть все окна. Он с энтузиазмом принялся наводить порядок, избавляясь от остатков прошлой жизни. Благо в его однушке места было немного, за какой-то час всё было сделано. Даже перестановка – рабочий стол перекочевал от окна, освободив место для кресла. Удовлетворённо осмотрев свою берлогу, Андрей принял душ и, почувствовал себя определённо лучше.

Войдя в комнату, он чуть полотенце не выронил – на столе, который загадочным образом вернулся к окну, стоял ноутбук. Тот самый, его ноутбук, абсолютно целый и готовый к работе.

– Бред! – пробормотал писатель и тряхнул головой, стараясь отогнать наваждение, но стол с ноутом не исчезли.

Андрей кинулся к двери, проверил – закрыто изнутри на задвижку. Значит, никто не входил. Про открытые окна он даже не переживал – семнадцатый этаж гарантировал отсутствие «оконных гостей».

Вернувшись к столу, он начал мерить комнату шагами, вслух перебирая варианты этого чуда:

– Я не пил, с психикой вроде раньше проблем не было. Хотя если я это вижу, то возможно проблемка всё-таки появилась. Может это Толян шутит? Да, точно он! Но ноут, я же разбил его!

Андрей схватил компьютер и внимательно осмотрел – сомнений нет, это его гаджет. Вот трещина на корпусе, ей уже года два, клавиша «А» стёрта немного…

Писатель осторожно вернул ноутбук на место. Сомнения и жажда эксперимента заставила его извлечь из недр кладовки в коридоре молоток. Взмах, удар, так что стол пошатнулся, и опять слишком сильный звук, пластик вдребезги. Вроде даже что-то зашипело внутри.

– Ты долго буянить собираешься? – голос Толика заставил его вздрогнуть. Приятель сидел в кресле за спиной.

– Ты как сюда попал? – писатель выпучил серые глаза. – Так и знал, что это всё ты!

– Да, я. Кто-то же должен тебе помогать, – улыбнулся собеседник.

– Чем?

– Ну, хотя бы восстанавливать то, что ты ломаешь, – Толик ткнул пальцем в сторону стола.

Ноутбук опять был абсолютно целым, осколки, разлетевшиеся по комнате, тоже исчезли.

– Да что творится-то?! – Андрей посмотрел на молоток, начиная сомневаться в реальности происходящего.

– Присядь, я уже предлагал, давай поговорим.

Писатель опустился на серый велюровый диван, не выпуская молоток из рук.

– Дело в том, что ты не можешь перестать писать. Ты должен продолжать.

– Кому должен? И почему?

– Считай, что Вселенной. То, что я тебе скажу, не совсем обычно, но и ты не совсем обычный. Человеку, увидевшему мир «Бесноватых», проще поверить в мои слова.

Андрей поморщился, откладывая инструмент.

– Видишь ли, твои рассказы это не вымысел. Ты пишешь о катаклизмах, войнах и прочих бедах на других планетах и в других мирах. Только ты это не придумываешь, ты получаешь эту информацию их «Потока». И описываешь её.

– Откуда?

– «Поток» – это такое вселенское информационное поле. Там содержится информация обо всех событиях прошедших или грядущих, на всех планетах. Некоторым людям дан дар подключаться к «Потоку», ты один из них.

– Это шутка такая? Из какой книги ты это взял?

Толя поднялся из кресла, подошёл к другу и положил руку ему на плечо.

Мир вокруг дрогнул, а потом диван под Андреем исчез. Он неловко упал на мягкий песок. Влажный тёплый ветер растрепал ещё не высохшие после душа волосы. Пахло морем, какими-то фруктами и цветами.

Они оказались на пустынном пляже. Узкая береговая линия упиралась в густую стену тропических зарослей, за которыми возвышались тёмные отвесные скалы. Спокойное синее море лениво подкатывало волны прямо к ногам.

Писатель хлопал глазами, стараясь сохранить самообладание. А Толя так и стоял рядом, наслаждаясь реакцией друга.

– Где мы? – справившись с эмоциями, пробормотал Андрей.

– Один из необитаемых островов в Тихом океане, не помню название, – пожал плечами Толя.

– То есть мы не Земле?

– Ну конечно, – рассмеялся собеседник, – в твоих рассказах ведь встречается портативный телепорт. Помнишь принцип действия?

– А… перемещение возможно только в пределах планеты. А если бы я написал, что переместиться можно в другую галактику, то мы бы переместились?

– Ты бы так не написал.

– Не очень-то впечатлил. Вот если бы доставил меня на Карис, из «Точки кипения»…

– То мы бы сгорели, ты сам описал их катастрофу. Всё вышло как в рассказе, ядро планеты разогрелось на столько, что вся вода закипела. Там сейчас температура на поверхности градусов пятьсот!

– Хочешь сказать, это произошло на самом деле?

– Да. И благодаря тебе, население успело эвакуироваться.

– Допустим. Тогда вопрос, кто ты?

– Человек, – улыбнулся Толя, – такой же, как ты, почти. Во Вселенной живут только гуманоидные формы жизни, по крайней мере, мы пока других не встречали. Мы идентичны на девяносто девять процентов.

– А в чём разница одного процента?

– Чуть дольше живём.

– И, тем не менее, откуда ты, человек Толя?

– Я издалека, это сейчас не важно. Важно, чтобы ты писал продолжение «Стеклянных облаков». Ты же задумывал его как трилогию. Мы должны знать, что будет дальше.

– А я хочу знать, кто ВЫ? – немного повысил голос писатель.

Толя устало вздохнул и опустился на песок рядом.

– Мы служба контроля «Потока» – это межрасовая организация. Мы ищем на Земле людей, подобных тебе и помогаем им получать информацию. Потом целые космические империи отрабатывают её, предотвращая катастрофы и войны.

– Почему именно на Земле?

– Такая шутка Вселенной, только вы – земляне можете подключаться к «Потоку». Остальные цивилизации, даже самые развитые, до которых вам идти ещё тысячи лет, к сожалению, лишены такой возможности.

– А почему на Земле не в курсе, что там, – Андрей ткнул пальцем в небо, – кипит жизнь?

– В исследованном космосе сотни обитаемых миров. Уровень развития у всех разный. Так вот вашей Земле пока ещё рано знать о том, что там, – он поднял глаза к небу. – Это опасно для вас же самих. Посмотри на вашу тягу к самоуничтожению!

– Хорошо, могу в это поверить. Но мне кажется несправедливым то, что вы эксплуатируете наш «уникальный дар», не давая ничего взамен. – Андрей серьёзно посмотрел в глаза другу.

– А чего бы ты хотел? Славы, богатства?

– И это тоже! Но для начала, мне, как писателю, очень хотелось бы посмотреть, что там, на других планетах.

– К сожалению, это невозможно, ни первое, ни второе. Для подключения к «Потоку» должно быть определённое психологическое состояние человека. Кому-то нужен комфорт, слава и покой, тебе вот необходим постоянный стресс. Вспомни в начале твоего творческого пути, ведь был успех. Тогда ты стал реально сочинять без подключения к «Потоку». А нам это не нужно. Пришлось вносить коррективы.

– То есть вы умышленно вгоняете меня в депрессию? Все эти критики и отказы издательств, мои долги и проблемы – это благодаря вам?

– Ну, отчасти, – Толя виновато отвёл глаза.

– Уроды! – Андрей поднялся, отряхивая песок. – Я на море лет пять не был. А ты мог в секунду меня сюда перенести. Я мог продавать свои книги миллионными тиражами! Обзавестись семьёй, друзья перестали бы смотреть, как на неудачника! Но вам нужно, чтобы я всегда был в стрессе! Чтобы всегда думал, как прожить следующий день! Меня никто ни во что не ставит, все неудачи ради ваших идей?!

– Это не идеи, это твоё предназначение!

– Ты так решил? Может, поинтересуетесь у меня?

– Прости, но ставки слишком высоки. Людей входящих в «Поток» появляется всё меньше. От тебя зависят жизни целых планет!

– А я хочу, чтобы от меня зависела, прежде всего, моя жизнь!

– Такого права нет даже у меня, – грустно улыбнулся Толя, – я на Земле уже триста лет и вернуться домой, пока не могу.

– Понятно. Ты тоже раб системы.

– Мы в одной лодке, дружище.

– Ага, только ты рулишь и смотришь вперёд, а я под водой толкаю её, не зная куда!

– Теперь ты вынырнул…

– И что дальше?

– Тебе нужно писать.

– А если я не хочу?

Толя печально поджал губы и тоже встал.

– Андрюх, этот разговор у нас возникает частенько. Раз в год – два, ты начинаешь психовать. Пару раз доходило до суицида, хорошо, что мы успевали. Я пытаюсь тебя убедить, ты отказываешься, тебе зачищают память. А завтра – проснёшься и начнёшь работать. Мы подкинем тебе небольшой успех, чтобы как-то разгрузить психику и, всё будет как раньше.

Писатель нахмурился, переваривая слова своего агента.

– Значит, даже умереть не даёте! Зачем тогда ты мне всё это рассказал? Сразу бы стёр память и всё.

– Ты мой друг. Я очень хочу, чтобы ты знал правду и работал со мной в открытую.

– Не, Толян, не друзья мы! Я для тебя рабочий инструмент, средство получения информации! Ты просто пытаешься очистить совесть, оправдаться перед самим собой! Запомни мои слова: я найду способ разорвать этот круг!

– Интересно будет посмотреть, – улыбнулся оппонент.

– Подумай, а вдруг, я не просто подключаюсь к этому вашему «Потоку» и качаю информацию. Возможно, я его программирую? Может события происходят именно по тому, что я их придумал?

– Дурак ты! – сказал агент, касаясь плеча Андрея.

– Да пошёл ты, друг! – успел воскликнуть писатель, теряя сознание.

В вязком предрассветном полумраке душной комнаты, практически на физическом уровне ощущалось напряжение. Перед мерцающим экраном потрёпанного ноутбука сидел ссутулившийся старик. Высохшие пальцы, на удивление легко и увлечённо порхали по клавиатуре, отстукивая буквы. Со стороны он был похож на виртуозного пианиста, исполняющего любимое произведение.

Он нашёл свою «Войну и мир». Он чувствовал, он знал, что это апогей его творчества. Та недосягаемая вершина, к которой он шёл всю жизнь, квинтэссенция его идей.

Строки, словно озарение, сами возникали в сознании, складываясь в удивительный сюжет. Он был там, внутри этой истории. Он писал о себе, о писателе, который открывает Земле правду и скидывает с людей оковы «братьев по разуму», сотни лет эксплуатировавших человечество. В том мире никто больше не заставит его быть игрушкой в чьих-то руках, никто не сотрёт память, заставляя забыть, кто он на самом деле.

Это был его последний рассказ, конец пути и начало нового мира.