Свободное падение

2006 год.

Тёмный коридор. Узкий настолько, что я едва могу протиснуться. Медленно иду к полосе света. Звук шагов отражается эхом от стен, уходящих к самому небу, а свет все сильнее отдаляется. Я иду вперёд, стараясь сбежать от окружающих меня тёмных силуэтов. Они тянут ко мне призрачные руки с тонкими корявыми пальцами, более всего похожими на щупальца монстров.

Их замогильные голоса смеются и шепчут, сливаясь в один нестройный хор. Гул всë нарастает, его почти невозможно выдержать. Они играют со мной, издеваются, дразнят. То приближаясь, то снова отдаляясь, то появляясь из ниоткуда.

Меня одолевает странное чувство, здорово похожее на страх. Не знаю почему, но кажется, что если тени меня поймают, ничем хорошим это не кончится. Я бегу прочь, стараясь достигнуть света. Там они уже не опасны. Только бы добежать.

— Макс… Макс… Мой дорогой друг… Макс Пэйн… Макс… Макс…- Доносится со всех сторон на разные голоса. Они близко. Они в ярости. Мона, Влад, Хорн, Уоден, Мишель, Алекс и кто-то ещë. Удивительно знакомый голос. Да это же мой собственный! Образ возникает прямо на пути. Слова сквозь безумный смех звучат, подобно громовым раскатам. Обвиняют и клеймят меня позором:

— Это всё ты… Убийца! Твоя вина… Ты убил их…

— Заткнись! — Ускорив шаг и не оборачиваясь, ору я во всю мощь лёгких, но из горла вырывается лишь сдавленный хрип. Тихий и жалкий. Чëрные тени обступают меня. Их ледяные пальцы до боли впиваются в тело. Голоса как зачарованные шепчут моë имя. Я вырываюсь из холодных объятий и бегу прочь. Но то и дело на пути возникает мой двойник, повторяющий как заклинание:

— Убийца! Это твоя вина.

— Проваливай! Пошел прочь.

— Я никуда не уйду. Я это ты.

— Заткнись! — Яростно проорал я и проснулся от собственного крика. Прошла пара минут, прежде чем осознал, что всë это просто дурной сон. Я дома. Я один. В гостиной темно и холодно. За окном лил дождь и сквозь открытое окно ветер доносил капли. Август. Странная пора, когда днëм ещë лето с изнурительной жарой и ярким солнцем, а вечером и ночью уже осень с еë промозглым холодом. Нехотя поднявшись, я натянул толстовку и прошëл к окну. Начатая пачка сигарет и зажигалка с нелепым рисунком лежали на подоконнике возле переполненной пепельницы. Прислонившись лбом к стеклу, я закурил и смотрел сквозь капли дождя на размытые очертания пустынной улицы там внизу. Фонарь мигает жёлтым светом. Где-то проехала машина. Благословенная тишина. Табачный дым наполнил лёгкие. Бешеное сердцебиение успокоилось. Мне стало чуть лучше. Посмотрел на часы — половина третьего. Снова то же время. Слишком долго ждать до рассвета, когда придется покинуть свой бастион одиночества и, натянув лживую ухмылку, заниматься ненужными делами, делая вид, что коллеги не раздражают, в работе твоей есть хоть капля смысла, а сам ты долгими одинокими вечерами не помышляешь сыграть с судьбой в «русскую рулетку».

Я закрыл форточку и отвернулся от окна, размышляя как убить время до утра. Делать решительно нечего. Взгляд бессмысленно блуждал по комнате, пока не задержался на фотографии, висящей на стене в потрескавшейся рамке. Семейство Пэйн* в безоблачно счастливый период. Сразу после медового месяца. Мишель улыбается, а я обнимаю еë за плечи. Как давно это было? Должно быть, ещё до рождения Роуз. Да, определённо. В тот день Мишель сообщила, что я стану отцом. Мы были так счастливы. Только въехали в дом у реки и не могли определиться с ремонтом. Столько мыслей, столько планов. Тогда я и представить не мог, что нашим мечтам не суждено сбыться. Всë рухнет в один день и на руинах прежней новая жизнь не возникнет никогда.

Кто-то сказал: «Время лечит любые раны». Покажите мне этого философа и я с радостью дам ему в морду. Потому что это наглая ложь. Время ничего не лечит. Это иллюзия. Не помогает ни месть, ни психотерапия, ни работа и не хобби. Скорбь и вина засели глубоко внутри твоей головы. Никто и ничто не освободит. Только ты сам можешь унять свою боль. Смириться с потерей. Осознать, что отныне и навсегда будет так. Не мучиться вопросами без ответов. Простить себя и наконец-то двигаться дальше. У меня пока что не получалось. Восемь лет прошло, а я до сих пор отчетливо помню запах земли на кладбище, холодный ветер с дождем, монотонные голоса друзей и родственников, приносящих соболезнования. И этот навязчивый сладкий аромат фиолетовых роз, что я оставил на могиле жены и дочери.

Потушив сигарету, я прикурил новую и прошел в кухню. На столе заваленном разным хламом, стояла полупустая бутылка дешёвого ирландского виски. Я неторопливо откупорил её и сделал два жадных глотка, в очередной раз мысленно обругав себя за то, что ищу успокоение на дне бутылки или в пузырьке с пилюлями. В ящике кухонного стола лежала последняя упаковка. Всего две таблетки. Это значит, что прошло полгода и не далее, как сегодня днём придётся нанести визит Мартину Смиту. Моему поставщику. Я презрительно усмехнулся. Как низко ты пал, Макс. Непримиримый борец с наркотиками, у которого появился свой дилер. Наверное, я должен радоваться, что Алекс не дожил до этого дня и не видит, во что я превратился. Но иначе никак. Меня терзают раны, а этот кретин — мой лечащий врач, ещë год назад отказался выписывать обезболивающее, утверждая, что я полностью здоров и лишь проецирую боль душевную на телесную, потому лекарства не нужны.

Именно тогда появился Мартин. Широко известный в узких кругах мелкий уголовник. Делец, который всегда с радостью придёт на помощь, если нужно продать краденое, сделать фальшивые документы, купить пистолет и наркотики или собрать о ком-то сведения. Где и как мы познакомились, уже не помню, но я использовал его в качестве информатора много раз, взамен закрывая глаза на его делишки.

В тот день я встречался со Смитом по делу, как много раз до этого. Лекарства кончились и меня накрыл синдром отмены. Не совсем ломка, конечно, но чувствовал я себя хреново, отчего настроение совсем не улучшалось. Казалось, скажи мне слово поперёк, сорвусь и кого-нибудь придушу.

— Ты паршиво выглядишь, Пэйн.- Заявил Смит, окинув меня оценивающим профессиональным взглядом. Я лишь презрительно хмыкнул и не удостоил его ответом. Много чести, да и он прав.

Но Мартин не был бы самим собой, если бы просто заткнулся. Его жизнерадостная пустопорожняя болтовня нереально раздражает, но он никогда не может остановиться и норовит во что бы то ни стало услужить. Однако в наблюдательности и умении правильно оценить ситуацию ему не откажешь. Понизив голос, Смит продолжил заговорщицким тоном, только что не подмигивая обоими глазами:

— Оксикодон, верно? Если нужны колеса, только намекни. Отдам без наценки и лишних вопросов.

Отпираться я не стал, лишь молча кивнул. Скорее потому, что таблетки мне нужны гораздо больше, чем я готов был признать. А вред для здоровья и мнение Смита мало волновали. Опасений, что он разболтает всем и каждому, что я покупаю у него препараты, не было. Барыги умеют хранить секреты.

Заснул только под утро и после трёх часов сна выглядел как черт знает что, а чувствовал себя и того хуже. На работе сидел как сонная муха и толком не мог сосредоточиться. Готов поспорить, что из намеченного сделал меньше половины.

Ближе к вечеру позвонил Мартину и договорился о встрече. Он ворчал что занят — ждёт важного человека и лучше бы мне приехать завтра, но я не слушал ни его возражений, ни просьб. Просто поставил перед фактом: еду, скоро буду. Наверняка он ругал меня последними словами, но это совершенно неважно. В конечном счёте это ведь я ему плачу и он мне обязан своей свободой и спокойствием в ведении бизнеса. Переживёт, не в первый раз.

Я сидел за рулём своей видавшей виды машины, откинувшись на спинку сидения и ждал, когда проклятая пробка рассосётся. Проехать через центр днем просто нереально, непременно хоть где-то да застрянешь. Может, стоило бы выбрать иной маршрут? Или ещё лучше ехать на метро. Не люблю подземку, слишком людно, но было бы гораздо быстрее. В любом случае уже поздно, я стою посреди дороги, зажатый со всех сторон товарищами по несчастью. Выйти не представляется возможным, да и бросать машину тоже как-то не хочется.

День выдался солнечный. Чёртов кондиционер опять сломан и я изнывал от жары. После вчерашней выпивки безумно хотелось пить и голова болела так, словно сейчас лопнет. Каждое движение, каждый звук отзывался невыносимой болью. От запахов, доносящихся с улицы меня тошнило. Хотелось курить. И стакан воды. Именно в таком порядке.

Чтобы чем-то себя занять, я включил радио. Долго выбирал волну, но в итоге ни на чëм конкретном не остановился. Болтает и болтает. Вроде бы авторская программа Роя Хантера. Рассказывал что-то важное и интересное из мира политики или криминала. Какая к черту разница? Я не прислушивался. Наконец, пробка начала рассасываться, я смог продолжить свой путь.

Мартин Смит жил в самом неблагополучном районе города. Днём там опасно и без оружия нехрен делать, а по вечерам лучше вообще не соваться, если вам дорога жизнь. Но если любите рисковать — милости прошу. Здесь вас ждёт удивительная публика из отъявленных громил, радикальных группировок, бродяг, нариков, шпаны и шлюх. А за каждым углом наткнетесь на прелестные заведения с тусклыми вывесками: дешёвые бордели, убогие ночлежки, нелегальные букмекеры, ростовщики, подпольные казино, наркопритоны и бойцовский клуб, где бои идут до смерти, а не до первой крови.

Я остановился возле бара с покосившейся неоновой вывеской, очередной раз посмеялся про себя над названием. Нелепое, неприличное и до ужаса пафосное. Вышел из машины, осмотревшись по сторонам. Ничего нового или интересного. Трущобы как трущобы. Разве что за углом бара прибавилось битого бутылочного стекла и ещё сохранилась лужица свежей крови. Не иначе, как местные выясняли, кто на кого криво посмотрел. Здесь это происходит каждые минут десять или даже чаще.

Я неторопливо вошёл в бар, стараясь не смотреть по сторонам и привлекать к своей персоне как можно меньше внимания. В воздухе витал аромат жареного мяса и специй с кухни, алкоголя, марихуаны, табака и сладких духов местных красоток, перемешанный с запахом пота крутых парней, лениво катающих шары на бильярде или кидающих дротики в стену. При моём появлении все местные аборигены заметно напряглись, но столь же быстро вернулись к своим занятиям, потеряв всякий интерес. Меня тут неплохо знали, примелькался. С разговорами никто не лез и это хорошо. Не то настроение и не та компания.

Я купил в баре сигарет и направился к лестнице на второй этаж. Несмотря на духоту и жажду никакая сила в мире не заставит меня выпить здесь хоть что-то, будь оно даже запечатано в пять слоев упаковки.

Мартин занимал одну из комнат над баром. То ли арендовал, то ли купил, я не уточнял. В отличие от первого этажа, который выглядел так, словно пережил апокалипсис, жилые помещения после недавнего ремонта на скорую руку смотрелись вполне сносно. Можно даже сказать уютно. Изнутри же комната Мартина напоминала скорее склад. Чего там только не было. От фальшивых документов и наркотиков до подделок мировых брендов и подлинников антиквариата. Всë на виду. Впрочем, а кого Смиту бояться? Ни один нормальный коп в этот вертеп нос совать не станет. Во-первых, слишком опасно, во-вторых, бар и окрестные территории принадлежат мафиозному клану Фальцоне, а у него с копами и ФБР особые отношения. Полагаю, что весьма дорогие и оттого дружеские.

Смит сидел за столом и что-то сосредоточенно писал в ежедневник, периодически поднимал глаза, осматривал свои богатства и снова писал, бормоча под нос, словно считает вслух. Должно быть, сводил концы с концами.

Это был среднего роста худощавый молодой человек с непримечательной внешностью, что он всеми силами пытался исправить ношением стильных фирменных шмоток, модной стрижкой, горой татуировок, пирсинга и обилием массивных золотых побрякушек. Смит всерьёз считал себя невероятно крутым, этаким мачо дель пачо, а мне его вид напоминал сутенёра из второсортных комедийных боевиков. Не моë дело. Ему нравится, пусть ходит как клоун.

Заметив меня, Мартин не оживился и не стал изображать радушного хозяина, предлагая мне то кресло, то пепельницу, то бокал вина, попутно расспрашивая про жизнь, как всегда бывало. Он лишь поднял голову, продолжая бормотать под нос, кивнул и порывшись в ящиках стола извлёк десяток пузырьков с обезболивающим, после чего поставил их на стопку поддельных паспортов и вернулся к своей бухгалтерии, даже не взглянув на деньги.

Я забрал товар, рассовал по карманам пиджака, вышел из комнаты и направился к лестнице, глядя под ноги и размышляя о чем-то отвлеченном вроде жары и желания убраться отсюда как можно дальше.

Из-за угла неожиданно появилась девушка и мы столкнулись, не успев вовремя разойтись в узком коридоре. Она выронила миниатюрную сумочку и всë содержимое покатилось по полу. Как и положено джентльмену, я решил помочь ей собрать разную мелочевку, которую обычно носят с собой все девушки и заодно извиниться:

— Прошу прощения. Я вас не заметил.

— Ничего. Это я виновата. Задумалась. Просто сумасшедший день. — Словно оправдываясь, зачастила она, укладывая свои вещи обратно в сумочку. Приятный голос. Легкий аромат духов. Не силëн по части парфюмерии. Что-то восточное с нотками цитрусовых и, кажется, лилии.

— Держите. — Я протянул ей ключи от машины. Надо же, «Феррари».

— Спасибо. — Она взяла ключи и почему-то не спешила убрать руку. Долгую минуту мы стояли в пустом коридоре и завороженно смотрели друг на друга. Первой опомнилась девушка. Спрятала ключи в сумочку и продолжила свой путь. Я машинально обернулся, провожая еë взглядом. Удивительно красивая шатенка в коротком красном платье, обтягивающем идеальную фигуру. Длинные ноги в босоножках на высоком каблуке.

Возле комнаты Смита, незнакомка обернулась. Одарила меня озорной улыбкой и игриво подмигнула. Я почувствовал себя полным идиотом, должно быть, что именно так я и выглядел. Как подросток, простаивающий под окнами королевы школьного бала. Красавица скрылась за дверью, а я отвернулся и пошел прочь, больше не оборачиваясь. Мне вдруг стало очень интересно как такую девушку занесло не на Уолл-стрит к мужу миллионеру, не в бутик на Пятой авеню, а в грязные трущобы. И дело даже не в том, что она отпадная красотка. Девушка резко контрастировала с баром и местной публикой. Слишком хорошая одежда, слишком ухоженный вид, слишком хороший парфюм, слишком дорогая машина. Такой барышне здесь решительно нечего делать. Разве что она эскорт, а Смит излишне расточителен. Маловероятно, но меня в любом случае не касается, кто и зачем к нему приходит.

Домой возвращаться не хотелось. Я бесцельно колесил по городу, слушая радио и мрачно глядя перед собой на дорогу. К ночи начался дождь и мне не хотелось вести машину по такой погоде, поэтому я притормозил у какой-то забегаловки. Выпить кофе и перекусить первый раз за день. Есть не хотелось. Заказал блюдо дня и пока его готовили, сидел за столиком возле окна, без интереса глядя в экран телевизора. Шёл какой-то дурацкий полицейский сериал. Терпеть их не могу. Ничего общего с реальностью. На мою удачу серия вскоре кончилась и начался выпуск новостей. После нескольких блоков о политике, на экране появился портрет какого-то человека в дорогом костюме, титр с именем и громкий заголовок «Убийство».

— Прибавь звук.- Попросил я бармена, внимательно вглядываясь в экран. Бармен отложил стакан и белое полотенце, глянул в мою сторону и нехотя исполнил просьбу. Голос диктора бесстрастно сообщал:

— Сегодня вечером генеральный директор «Бёрк Индастриз» был найден мёртвым в рабочем кабинете офиса компании. Джозеф Бëрк убит пятью выстрелами в упор. Стрелявший пока не опознан, ведётся расследование.

Дальше шла занудная болтовня о том, кто такой Бёрк, чем знаменит, где и как его фирма получила известность. Чересчур старательно рыдающая вдова, коллеги с предположениями почему его убили и прочее в том же духе.

Потягивая кофе и поглощая отвратно острый стейк, я злорадно усмехнулся, мысленно поблагодарив Бравуру за то, что уже месяц отбываю очередное наказание и перебираю бумажки в офисе. Возиться с этим резонансным делом, отбиваясь от назойливой прессы, требовательных адвокатов и родственников жертвы будет кто-то другой. Тот, кто лучше годится для эфиров на телевидении. К примеру, детектив Ричардс. Звезда управления. Ей должно понравиться.

О компании «Бёрк Индастриз» и её ныне покойном владельце я знал не так много. Никогда не интересовался бизнесом и белые воротнички мне безразличны. Единственное, что реально интриговало: зачем кому-то понадобилось убирать главу фирмы, отмывающей кровавые деньги мафиозного клана Фальцоне. Начинать войну сейчас? Это надо быть супер уверенными в себе. Конечно, после смерти Пунчинелло и Влада многие мелкие сошки крупно поднялись, но я пока не слышал ни об одной банде, кому бы уличная война была не просто по зубам, а на руку. Кроме разве что группы Мэттссона. Но во-первых, их лидер недавно умер, во-вторых, он был слишком хитëр для открытой конфронтации.

Покончив со своим ужином, собрался ехать домой. Меня ждала ещё одна бессонная ночь в компании виски, сигарет и самокопания. И еще один день за перекладыванием бумаг с места на место. Но как только я сел за руль, по рации услышал сообщение. Кто-то вломился в офисное здание в трех кварталах от того места где я был. Детективу из отдела убийств делать там нечего, но я оказался ближе всех.

— Я проверю.

— Принято. Подкрепление в пути.

Когда я приехал по указанному адресу, сначала подумал, что опоздал. Во дворе было тихо, все двери и окна закрыты. Я вышел из машины и обошел офис по периметру. На уровне пятого этажа болталась платформа мойщика окон, на втором этаже мелькнул свет фонарика, а следом раздались выстрелы. Раздумывал недолго. Проник в здание через заботливо распахнутую заднюю дверь и сняв пистолет с предохранителя пошел по этажу. Было темно, тихо и никого. Вскоре я услышал приглушенные выстрелы и крики. Явно на втором уровне. Мужской голос с четким итальянским акцентом требовал найти и притащить к нему кого-то. Лезть сломя голову в драку и палить в каждого, кого вижу, мне казалось глупой затеей. Быстро оценив обстановку и прикинув куда бы я бежал на месте человека, которого ищут парни с пушками, направился к лестнице.

Проскочил несколько этажей без приключений. А потом меня заметили парни в униформе частного охранного агентства. На законное требование бросить оружие ответили шквальным огнëм из всех стволов. Пришлось ответить. Я нырнул за косяк и не прицеливаясь особо выстрелил, скорее на звук. Наёмник вскрикнул и повалился на пол. Я покинул своë укрытие в эффектном перекате, залëг под письменным столом офисного планктона и улучив момент отправил и второго наемника к праотцам.

Снова я влез не в своë дело. Снова это странное чувство, что на спокойную жизнь можно больше не рассчитывать. Я поднялся из-за стола, обшарил карманы убитых, осмотрел форму в поисках зацепок на кого они работают и не обнаружив таковых, забрал их оружие и пошëл дальше. По моим расчетам беглец должен быть на пятом этаже. Это единственное место, откуда легко сбежать. Пробиваться пришлось с боем. Я потерял счëт патронам и телам поверженных наемников, когда добрался на нужный этаж и наконец заметил человека в чëрной мешковатой одежде, капюшоне и кепке.

Беглец, точнее сказать беглянка, судя по угадывающейся под одеждой фигуре, светлому локону, выбившемуся из-под кепки и аромату духов, прятала что-то в рюкзак, то и дело оглядываясь по сторонам и заметно нервничая.

— Полиция Нью-Йорка. Оружие на пол, руки за голову, шаг вперëд. — На всякий случай держа еë на прицеле, строго бросил я. Девушка вздрогнула, еле слышно выругалась под нос и легко подчинилась. Я шагнул было к ней, чтобы заковать в браслеты и увести, но дверь за моей спиной распахнулась.

Боковым зрением я заметил двоих наемников. Первого уложил метким выстрелом в голову и еле успел убраться с линии огня второго, спрятавшись за колонной и быстро перезаряжая верную «Беретту». Разделавшись со вторым автоматчиком, я обернулся на беглянку, которая решила воспользоваться моментом, уже надела свой рюкзак и распахивала окно.

Это была моя роковая ошибка. Отвлекшись на девушку, я не заметил, как вошедший в комнату третий враг обошëл меня с фланга. Первый выстрел врезался в колонну у меня над головой и наёмник возник прямо напротив. Ответить я уже не успевал.

Грохот выстрела слился со звоном разбитого стекла. Противник как подкошенный рухнул на пол. Девушки не было видно, а на полу среди осколков стекла одиноко лежал еë всë ещë дымящийся пистолет. Я машинально подобрал оружие и выглянул в окно. Платформа мойщика быстро опускалась к земле. Ни единого шанса догнать. Достигнув уровня первого этажа, девушка отсалютовала мне и перемахнув перила побежала прочь, устремляясь явно в сторону метро.

Кто-то включил пожарную тревогу. Машины наемников с противным скрипом колëс уносились прочь. Возле входа в офис звучали полицейские сирены и запоздалые требования. Готов поспорить, что кроме трупов в здании никого. Мне оставалось только пойти к полиции и объяснить боссу, как я даже в простом деле проверки сигнализации умудряюсь вляпаться по самые уши и пару человек застрелить.

Примечание к части

*Каноничная внешность Макса из первой части. Прототип сценарист Remedy Сэм Лейк (Sam Lake)