Свое рыло в чужом ряду

Если бы меня, Вергилия двенадцатого, архимага и правящего магократа семи пространств, спросили, в чем заключается главный принцип мироздания, я бы, не задумываясь, ответил: «В идиотизме». Он повсюду. Он — фундаментальная сила, более мощная, чем гравитация или магия хаоса. И именно она привела меня сюда, в эту помойную яму, известную как «Пятиминутный район № 738».

Концепция, надо сказать, гениальная в своем откровенном убожестве. Все, что тебе нужно — еда, выпивка, сомнительные развлечения и такие же сомнительные друзья — находится в радиусе пяти минут ходьбы от твоего дома-конуры. Деньги? Пожалуйста! Но только местные, с водяными знаками в виде грустного гоблина. Попробуй воспользоваться ими в соседнем районе — тебя поднимут на смех, а то и на копья. А о том, чтобы перейти туда самому, и мечтать нечего. Невидимый барьер, патрули дозорных с заспанными мордами и полное отсутствие магической навигации превращают каждый такой район в идеальную тюрьму. Не нужны ни стены, ни решетки. Просто убери стимулы и запри душу в пятиминутном радиусе.

Я шел по улочке, где архитектурный стиль можно было охарактеризовать как «позднее свинство с элементами девяностых». Деревянные лачуги с резными ставнями соседствовали с облупленными панельными пятиэтажками, украшенными спутниковыми тарелками, похожими на ритуальные блюда для жертвоприношения местным богам помех. В воздухе витал стойкий коктейль из запахов жареного сала, мышей, дешевого приторного дыма и невывезенных отходов. Моя бархатная мантия, сотканная из теней падших звезд, была благополучно сменена на потертый плащ цвета дорожной грязи. Скипетр, способный дробить луны, покоился в кармане в виде затупившегося перочинного ножа. Если бы я это не скрыл, местный магократ давно бы превратил меня в пыль. Мде.

Почему я здесь? Досадная оплошность. Небольшой эксперимент по телепортации целого винного погреба из поместья соперника слегка вышел из-под контроля. Вместо того чтобы оказаться в своем чертоге, я провалился в межпространственную трещину и вынырнул здесь, как выброшенная на берег медуза. Эх, медузы из ресторана Летающей Гавани. только мечтать остается. Я здесь заперт. Сука! И самое паршивое — я не могу просто щелкнуть пальцами и убраться отсюда. Любое значительное применение магии здесь — все равно что зажечь факел в кромешной тьме. Местный управитель, видимо очень сильный магократ, создавший эту систему, мгновенно меня запеленгует. А учитывая, что я на его территории и без приглашения, последствия будут… неаппетитными. Меня размажут по межпространственным стенам в качестве изоляционного материала.

Но выход есть. Грубый, вонючий и совершенно неэлегантный, как удар кулаком в лицо. Мне нужен орк. Или хотя бы полуорк. Их примитивная, кипучая жизненная сила и врожденная магическая резистентность создают вокруг себя своеобразный «шум». Под этим прикрытием я смогу провести сложное заклинание телепортации, и меня никто не заметит. Как говорил мой наставник: «Хочешь спрятать взрыв огненного шара — устрой его во время извержения вулкана». Орк и есть мой личный, переносной вулкан. Колдовать я смогу, не переживайте. Мой скипетр — шедевр магии. Но не против магократов. Боевой забыл дома. Так что зеленый урод — мой единственный выбор.

От мыслей меня отвлек урчащий желудок. Даже богоподобные существа должны есть. Я зашел в первое попавшееся заведение под вывеской «Харчевня У Старой Крысы». Название было пророческим. Пиздец каким.

Внутри пахло тем, что я мысленно называл «ароматом отчаяния» — а проще вонючее хрючево, — пережаренное масло, влажные тряпки и что-то приторно-гнилостное. Пиздец пиздецом, а жрато хотелось тоже пиздец как. Так что Вергилий Великий снизошел до этого места. Я занял столик в углу, с которого открывался стратегический вид на вход и кухню. Напротив меня, на столе, две мыши вдохновенно дрались за кусок хлебной корки. Бой был ожесточенным, в лучших традициях гладиаторских турниров магократии.

Ко мне подошла официантка, девушка-дверг (они предпочитают, чтобы их называли именно так, а не «гномами» — видимо, звучит солиднее). Ростом чуть выше стола, жаль голова не квадратная как в анекдотах. Карлица смотрела на меня как на говно. Или не на меня, а на все вокруг, не угадаешь.

— Чего будете? — буркнула она, утирая руки о фартук, который, судя по всему, видел все кулинарные катастрофы района.

— Что у вас сегодня… наименее опасно? — поинтересовался я. — Так, чтобы порция съеденного заметно отличалась от порции высранного в плюс?

— Жаркое. Мясо вчера привезли, — она многозначительно хмыкнула. — Или позавчера. С тараканами или без?

«Вот оно, — подумал я, — истинная демократия. Выбор есть даже в аду. Но не здесь. Ибо тараканы все равно в комплекте».

— Без, пожалуйста. — Вот это я дерзкий. — И чашку того, что вы здесь называете чаем. — Я протянул невеселого гоблина.

— Ебать, Саша! — крикнула карлица — Давай там жратвы! Клиент платит.

Что за Саша, и кто ее ебет, я так и не узнал. Двергша свинтила, оставив меня созерцать местные унылые стены. Помните про девяностые, так вот я соврал, здесь еще хуже.

Пока я ждал заказ, позволил себе немного поностальгировать. Всего вчера я пил нектар, дистиллированный из утренней росы с Садов Вечности, с ломтиком застывшего солнечного света. А позавчера разбирался с одним наглым маркизом, посмевшим усомниться в моей власти. Я не стал его убивать. Это скучно. Я просто на сутки заменил все его кости на зефир. Зрелище было душераздирающим и одновременно комичным, особенно когда он пытался диктовать указы, расплываясь по трону, как белая лужица спермы. О, могущество… Где ты теперь?

— Дерьмо же блядское! — Доносилось с кухни. Это явно была та самая Саша.

Кто она, я так и не увидел. Прибежала двергша и принесла заказ.

— Приятного вам — она попыталась улыбнуться.

Вы видели как мыши улыбаются? Нет? И очень хорошо, ее улыбка была еще отвратнее. Но я хотел есть, а мое жаркое прибыло. Оно лежало на тарелке, выглядя обиженным и одиноким. Я ткнул в него вилкой. Вилка взвыла и слегка погнулась. Я отложил столовый прибор и принялся рассматривать завсегдатаев. Люди, пара эльфов с потухшим взором (что с ними случилось, бедняги?), несколько двергов, что-то яростно обсуждавших за кружками пива. Но ни одного намека на зеленую кожу или выступающие клыки.

Мысленно я вновь прокрутил свой последний вменяемый разговор. Единственное создание в этом мире, которому я доверяю. Агриппа. Наполовину дверг, наполовину… что-то еще. Он сам не уверен. Работает информатором, алхимиком и поставщиком сомнительных анекдотов в этом районе.

Я нашел его в его лавке, заваленной склянками, пыльными фолиантами и деталями от неведомых механизмов. Вчера, как только прибыл. Наверное это везение. Ну, после блядского переноса в чужие владения, точно.

— Агриппа, мне нужен орк. Срочно, — без предисловий сказал я, переступая порог.

Агриппа, низенький и широкий, с бородой, заправленной за ремень брюк, поднял на меня свои блестящие, как бусины, глаза.

— Орк? — переспросил он. — Сбежала жена и нужно кого-то впечатлить? Или ты решил основать футбольную команду? С орком в нападении не пропадешь.

— Это не для шуток, старый хрыч. Мне нужно его биополе. Маскировка. Я изложил ему все.

Агриппа присвистнул, почесал бороду.

— Сложно, Вергилий. Очень сложно. Чистокровные орки здесь не задерживаются. Их либо нанимают в охранники местные авторитеты, либо они сами становятся авторитетами и потом друг друга порешают. Энергия у них слишком буйная, даже для этого болота.

— Значит, полуорк. Наполовину — уже лучше, чем ничего.

— Полуорка найти можно, — Агриппа задумался. — Но будь осторожен. Гены орка — лотерея. Он может быть могучим громилой, а может иметь кожу зеленого оттенка и страдать от сезонной аллергии. Магический фон у них тоже разный.

— Мне нужен просто фон, Агриппа, не собеседник для философских бесед.

— Понимаю, понимаю. Свое рыло в чужом ряду спрятать охота? — он хитро подмигнул.

Я вздохнул. Фразеологизмы Агриппы были настолько же древними, насколько и нелепыми.

— Именно. Ищи. Денег не жалей. Вернемся ко мне — я тебе целое состояние из чистого эфира отолью.

— О, обожаю такие чеки с предоплатой в следующей жизни, — усмехнулся Агриппа. — Ладно, покручусь по кабакам, спрошу у своих крыс. Жди весточки.

Я ждал. В потом захотел есть. Просидел в этой конуре еще час, пытаясь не дышать слишком активно. Отчаяние начинало потихоньку подъедать края моего разума. А что, если Агриппа не найдет никого? Придется рискнуть и телепортироваться без прикрытия? Это самоубийство. Местный магократ, этот творец пятиминутных адков, наверняка сидит в своем центре управления и смакует вид моей беспомощности. Нет, тогда бы убил сразу. Значит, не знает обо мне. Жди Вергилий.

И вдруг… в кармане моих штанов что-то слабо вибрировало. Я похолодел. Никто, абсолютно никто не должен был знать о моем присутствии здесь. Я сунул руку в карман и нащупал гладкий, холодный камень — заговоренный коммуникатор, который я по глупости забыл проверить на входе. Он должен был быть немым.

Я вытащил его. Камень светился тусклым синим светом. На его поверхности проступили буквы. Не руны, не древние символы, а обычный, до боли знакомый текст, словно смс-ка из какого-нибудь забытого богами мира:

«Нашел. Полуорк. Работает грузчиком на складе соленых рыбьих голов у Восточного вала. Имя Грак. Говорят, упрям, как осел, и силен, быдловат. Твое рыло может быть спокойно. А.»

Я прочитал сообщение еще раз. Улыбка медленно, но верно растянула мои губы. Ебливый карлик не обманул. Нашел. Грак. Склад соленых рыбьих голов. Идеально. Пахучий, шумный, абсолютно непримечательный, самое обычное быдло. Лучшего прикрытия и придумать нельзя.

Я отбросил в сторону свою чашку с бурдой, которую местные называли чаем, и встал. Мыши, закончив свой бой, с любопытством уставились на меня. Я бросил им остатки своей порции несъедобного жаркого.

— На, ребята. Вам виднее, что с этим делать. Пиздец так жить.

Я вышел на улицу, в насыщенный вечерний воздух Пятиминутного района № 738. Впереди был Восточный вал и мистер Грак. А за ним — свобода. И уж будьте уверены, когда я выберусь отсюда, я найду того, кто это устроил, и лично объясню ему, что думаю о его архитектурных и социальных экспериментах. Возможно, с помощью того же зефира. Или спермы. Драконьей.

Дело было за малым — втереться в доверие к полуорку. Как это сделать? Ну, уж что-нибудь придумаю. В конце концов, я же магократ, черт побери. Пусть и временно застрявший в качестве туриста в самом дрянном курорте магократии.