Таинственный фонарь

Меня зовут Аня. Я живу и работаю в столице — шумной, суетливой, где дни похожи один на другой. Но сейчас я ехала не на работу, не по делам. Сейчас я возвращалась туда, где всегда чувствовала себя нужной и любимой.

У меня есть бабушка. Она вырастила меня, заботилась обо мне, и сколько бы лет ни прошло, я всегда чувствовала: рядом с ней я остаюсь ребёнком. Мы часто созванивались, и каждый раз она старалась казаться бодрой, не жаловаться. Но в последний наш разговор я уловила то, что она пыталась скрыть: усталость в голосе, тяжёлое дыхание. Она отрицала, что с ней что-то не так, но сердце подсказывало обратное.

Поэтому я собрала чемодан и села на электричку в небольшой городок, где она жила.

За окном проплывали осенние пейзажи: золотые кроны деревьев, ещё зелёные поля, тонкая дымка над рекой. Небо было прозрачным, чистым, словно его вымыли дождём. Я закуталась в своё бежевое пальто, согреваясь от лёгкой прохлады, и сделала глоток горячего кофе из бумажного стаканчика. В такие моменты даже шум электрички казался уютным.

С каждым километром мне становилось спокойнее. Будто городская суета оставалась позади, растворяясь в пейзаже за окном, а впереди ждала тишина, дом и бабушка.

Я вышла из электрички, и меня встретил лёгкий осенний ветер, пахнущий дымком и свежестью. На перроне было почти пусто, лишь несколько человек спешили в разные стороны. Я вздохнула глубже, поправила ремешок чемодана и направилась к выходу.

Идти было недалеко — всего десять минут пешком. Я отлично помнила эту дорогу: старая аллея тополей, по которым мы с бабушкой гуляли летом, заброшенный киоск с облупившейся вывеской, детская площадка, где я в детстве гоняла мяч с соседскими ребятами. Всё это казалось почти нетронутым временем, будто я просто ненадолго уехала и теперь возвращаюсь.

Дорога вывела меня к небольшому продуктового магазину на углу. Стеклянная дверь звякнула колокольчиком, когда я вошла внутрь. Запах хлеба и чего-то сладкого сразу окутали теплом. Полки, хоть и не ломились от изобилия, были аккуратно расставлены: крупы, банки с вареньем, молочные продукты, свежий хлеб в корзинах. На прилавке — знакомое лицо.

— Анька, это ты? — подняла глаза от кассы тётя Люда, всё та же, кругленькая, в цветастом фартуке.

— Да, тёть Люд, это я, — улыбнулась я.

— Как же ты выросла, девочка! — мягко сказала она, словно разглядывая меня заново. — Ты к бабушке погостить?

— Да, всё верно, тёть Люд. А вы как?

— Ой, да я хорошо, не жалуюсь, — отмахнулась она привычным движением.

Я собрала продукты: бутылку молока, мягкий хлеб с золотистой корочкой, сливочное масло, десяток яиц, спелые помидоры и пакетик мягкого печенья — то самое, которое всегда любила бабушка.

— Передавай ей привет, — сказала тётя Люда, пробивая покупки.

— Обязательно, — ответила я и улыбнулась в ответ.

С пакетами и чемоданом я направилась дальше, к бабушкиному дому. Мне казалось, что с каждым шагом я всё ближе не только к её квартире, но и к самому детству.