Таксист в Междумирье 2

Нарезаю круги над свалкой восемнадцатого атолла, и каждый вираж отзывается тупым напряжением где-то под ложечкой. Готовлюсь. Не к полёту — с этим у меня проблем нет. Тангаж-вираж и все дела: видимо, дед-истребитель передал вшитое в кровь ощущение полёта. Хоть и летал на ненавистом им лично «сусемь»… Ну да я заговариваюсь. Впрочем, немудрено — сейчас таксист Иван Иванович чисто выбрит, наканифолен и готов к собеседованию в гильдию «Кристалл».

Неожиданно, правда? Добровольно идти туда лично мне — всё равно что в Ростове по своей воле съездить в Чкаловский, да ещё и в костюме-тройке. Шансы выйти целым — близки к нулю, а желания — и того меньше. Слишком много я узнал в деле Лиадан того, без чего жилось бы спокойно. К ним, например, относятся некоторые магические жезлы и некоторые магические купола. Но Арчибальд Вэнс, чертяка, поставил условие чётко: хочешь домой — пройди допуск в «Кристалл». На мои грешки он якобы не обратит внимание — все следы будут заметены Арчи, а что останется — того заткнут пара жирных, настоящих лет. А их на хронокоме вечно не хватает не только у простого отставного таксиста.

— Твой пульс повышен на пятнадцать процентов, — нарушает тишину в салоне голос «Малышки». — Дыхание поверхностное. Рекомендую несколько циклов глубокого вдоха-выдоха. Или выругаться. Помогает, судя по твоей обычной практике.

— Спасибо за диагноз, доктор, — бурчу я, плавно уходя в очередной правый вираж. Адски хочется кофе. — Но сомневаюсь, что это поможет.

— Почему же? — хмыкает такси. Не знаю, какая из тех молний пробудила в ней сарказм — но что-то его меньше не становится с течением временем.

— Просто представь, что тебя везут на техосмотр к тем, кто обычно умывает пегасов. А тебя последний раз видел разве что ржавым ведром на колёсиках.

— Сравнение хромает, — холодно отвечает такси. — Я была собрана тут, это факт, но никакой ржавчины не было: просто заменили внешние панели, повреждённые после долгого купания в океане. На эффективность это не повлияло. А знаешь, что влияет? Твоё нервное состояние. На семь процентов, между прочим.

— Ох уж эти твои проценты. Могла бы и фразами из деловых программ меня подбодрить. Типа «у тебя всё получится, хозяин» или «они ещё пожалеют, что не взяли тебя раньше».

Наступает короткая пауза. Слышен лишь гул антиграва и свист ветра в щели левого зеркала.

— В меня, — произносит «Малышка» с непривычной для неё механической отстранённостью, — не зашивали модулей делового коучинга, психологической поддержки или светского общения. В моё ядро вшиты следующие константы: навигация, защита, связь, целеуказание и сарказм. Не уверена, откуда последнее.

Я вздыхаю, уводя такси от столкновения с каким-то выпучившим глаза дракончиком. Ну, и его ездоком, болтающимся где-то в районе хвоста.

— Мы уже выяснили, Малышка, что ты способна к самоанализу, но не нужно в него углубляться, — замечаю я. — Лучше скажи, что у нас по перспективам.

— Я могу предложить логичную последовательность, — продолжает она, голос снова обретает привычные язвительные нотки. — Надейся на аванс. Его всегда можно спустить на что-то важное. Например, на обновление моей прошивки. А то некоторые системы начали выдавать артефакты. Представь, вместо маршрута на дисплее вдруг возникнет портрет твоего кредитора в романтическом венке.

Я открываю рот, чтобы заметить, что вряд ли «Кристалл» позволит своему новому рабу разъезжать на старом, обшарпанном кэбе с дырявым верхним люком. Что меня, скорее всего, пересадят в какой-нибудь стерильный корпоративный «летун» цвета скуки и уныния. Но представляю носферату во всей его кровавой сущности: серая кожа, алые выпученные глаза, зубы, напоминающие ломанный-переломанный частокол… и венок из ромашек. Решаю не усугублять. И так понятно, что этот полёт для нас обоих — как визит к зубодеру.

— Ладно, хватит кружить. Перед смертью не надышишься.

Разворачиваюсь к центру архипелага. Впереди, вырастая из вечной дымки, возникает корпоративный атолл «Кристалла». Здания — не здания, а громадные, отполированные до зеркального блеска кристаллы, вставленные прямо в каменные основы островов. Они не просто стоят — они режут небо своими идеальными, неестественными гранями, переливаясь холодным светом. Ни пылинки, ни скола. Словно их не строили, а вырастили за ночь.

И над всем этим — Башня Молний. Отсюда, с подлётного пути, она кажется совсем близкой, нависающей чудовищной глыбой. Её основание теряется в тумане между небоскрёбами, а вершина уходит куда-то высоко вверх, в густую дневную дымку. Она заслоняет собой добрую треть горизонта, напоминая о том, кто здесь накачивает этот мир магией, а заодно и временем на наших хронкомах. Стою пару секунд, просто глядя на эту громадину. Потом глушу двигатель на указанной площадке — крошечном пятачке на одном из кристаллических «сталагмитов».

— Не делай глупостей, — говорю я, вылезая. — Если я через час не выйду, звони… Грору. Он хоть посмеётся, а потом, глядишь, и придумает что-нибудь.

— План «Б» — начать разбирать тебя на запчасти и продавать в чате таксистов, — парирует «Малышка», но габариты мигают жёлтым. Волнуется? Хотелось бы мне знать.

Захожу в небоскрёб, указанный в послании кадровиков. Первый этаж встречает меня таким фэнтезийным пафосом, что хочется развернуться и уйти. Фонтаны, в которых струится не вода, а переливающаяся магическая эссенция. Деревья, легонько звенящие листьями (голуби и их помёт, кстати, обычные). Статуи героических магов, застывших в вечном противостоянии с невидимыми врагами. Всё кричит: «Мы великие, мы древние, мы могущественные». Пафос, рассчитанный на впечатлительных новичков и важных инвесторов.

Но лифт, бесшумно уносящий меня наверх, быстро сменяет декорации. Фэнтези кончается на пятом этаже. Дальше — холодный, стерильный мир корпорации. Стеклянные стены, металлические поверхности, отполированные до ослепительного блеска. Тишина, нарушаемая лишь шепотом вентиляции и тихим гулом магии. Свет исходит не от ламп, а от вмурованных в потолок и стены магических кристаллов — ровный, безжалостный, не отбрасывающий теней.

Меня, после проверки пропуска, проводят к немаркированной двери. Рядовой служащий (обычный человек), не говоря ни слова, активирует портал в стене — дорогущую, кстати штуковину. Мелькает вспышка, и я шагаю в колебание воздуха, чтобы через миг оказаться в длинном, безликом коридоре где-то на одном из средних этажей.

— Менеджер освободится через несколько минут. Ожидайте, — бросает полуэльф и растворяется, оставив меня одного.

Ожидаю. К счастью, тут есть вполне пристойные лавки — правда, газет, книжных шкафов или хотя бы «гало» не видать. От скуки только и остаётся что разглядывать местных. Мимо снуют исключительно в мантиях с вышитыми знаками гильдий или в идеально сидящих строгих костюмах. Ни пятнышка, ни морщинки. Все говорят тихо, движения экономны, взгляды скользят по мне, не задерживаясь. Я в своей поношенной, но удобной куртке и карго-штанах чувствую себя курьером Яши на празднике жизни в «Магадане». Уже начинаю скучать по запаху электроники в салоне «Малышки». По грубым шуткам гномов в «Чадзи». По чему-то живому, в общем.

Через некоторое время (которое тянулось слишком долго) из одной из дверей появляется молодая женщина в строгой мантии цвета морской волны.

— Иван Иванович? — голос у неё ровный, профессионально-вежливый.

— Именно так, — с энтузиазмом киваю я. Вроде бы это помогает. Главное — не облажаться в первые пять секунд.

— Менеджер по персоналу вас примет. Проходите.

Кабинет менеджера больше похож на алхимическую лабораторию, которую вычистили до стерильного блеска и заставили стеклянной мебелью. За идеальным столом из тёмного, мерцающего изнутри кристалла сидит персонаж в безупречной мантии гильдии. Его улыбка натянута, как тетива, и чуть-чуть не дотягивает до глаз. Встретил бы такого в подворотне — взял бы ножки в ручки и помчал бы чертить мелом круг

— Иван Иванович, — произносит он, и моё отчество в его устах звучит как чужеродное заклинание. — Присаживайтесь.

Кресло само подъезжает ко мне с тихим магическим гулом. Сажусь, чувствуя себя идиотом.

— Начнём с вашего опыта, — говорит менеджер, пальцы порхают над голографическим экраном. — Опишите, пожалуйста, кейс успешного управления рисками в условиях кросс-докинга с элементами непредсказуемой магической интерференции.

Я морщусь, но мгновенно беру себя в руки. Допустим, что такое кросс-платформенная пересадка — знаю. Док-станция — тоже. Попробуем предложить вариант.

— Не так давно я удирал от вооружённых до зубов горгулий с пассажиркой, совершившей пересадку ко мне с парапета, через «Бенгальское облако». Как вы можете заметить — вполне успешно.

— Именно! — он оживляется и делает пометку. — Активное антикризисное пилотирование. Заносим в актив.

Дальше — лучше. Он спрашивает про «проактивное разрешение конфликта с клиентом», так что, скрепя сердце, рассказываю про того ящера, которого высадил в океан, называя это «внеплановой гуманитарной выгрузкой». Менеджер кивает, как будто я только что раскрыл великую тайну мироздания.

— А теперь, — его голос становится проникновенным, — стратегический вопрос. Где вы видите себя через тысячу лет?

Я чуть не закашливаюсь. Вижу как вживую, как амбалы «Кристалла» выкидывают меня на дно океана через пару лет, а вот с тысячей как-то не получается. За тысячу лет до моего попадания и таксистов-то в моём мире не было, про Ростов вообще молчу. Так что трудом выдавливаю что-то про «развитие в рамках операционной деятельности». Менеджер смотрит на меня с одобрением мудрого наставника. А потом складывает пальцы домиком, и я понимаю — пришло время финального аккорда.

— Динамика вашего ситуационно-поведенческого профиля, — начинает он тираду и я с сомнением жду, когда же он запнётся, — синергия с нашими корпоративными ценностями и, конечно, впечатляющие внешние рекомендации…

Я тупо смотрю на него. Какие, к чёрту, рекомендации? Арчи, конечно, говорил что-то о них, но сомневаюсь, что он в моё резюме добавил жареных орков, порезанных гоблинов и одного улетевшего с костей мага.

— …вкупе с валидированными часами налёта, убедительно свидетельствуют о потенциальной операционной эффективности, — продолжает он, не моргнув и глазом, — а такие люди нам всегда нужны: сейчас рынок лабилен как никогда, и плавуны, простите — новоприбывшие иногда находят себе иные занятия, кроме как логистические — а это нас весьма печалит. Словом — кадровая служба «Кристалла» видит возможность для синергии. Поздравляю.

Я молчу. Я вообще ничего не сделал, кроме как не уснул от скуки и не назвал его идиота в лицо.

— Вашим непосредственным руководителем будет начальник сектора перевозок, — менеджер встаёт, его улыбка становится ещё более пластиковой. — Он ожидает вас в ангаре № 7 на нулевом уровне. Следуйте голографическим указателям. Удачи в интеграции в команду.

Меня мягко выпроваживают из кабинета. Дверь бесшумно закрывается, а я проваливаюсь в очередной принудительный портал. «Сектор перевозок» оказывается гигантским ангаром, в который целиком поместился бы мой родной таксопарк на Доватора. Многоуровневый хаб со стоянками обслуживания: стеллажи с деталями, магические заправки с магическими кристаллами, мойки и даже кофейня…, но главное — десятки летающих машин. От маленьких кэбов до здоровенных грузовиков на антиграве. Гул работы стоит приглушённый, но ощутимый. Видимо, глушат магией, не иначе.

Меня находят быстро. Не маг в мантии, а крепкий мужчина в практичном комбинезоне с закатанными до локтей рукавами, на которых видны старые масляные пятна. Лицо умное, усталое, с парой шрамчиков. Он смотрит на мой пропуск, потом на меня, и его лицо медленно выражает неподдельное изумление.

— Таксист? — переспрашивает он, и в его голосе слышится хрипотца. — Лоренц Альтан, второй заместитель руководителя сектора.

— А мне говорили про...

— Даже не надейся. Такие персонажи в гараж не спускаются, а меня не первый раз заочно повышают бумагомаракм. Кстати, это был первый и последний раз, когда я назвал фамилию, от тебя жду того же. Не на высоких этажах, чтоб кичиться родословной.

— Пожалуй.

— Меня предупредили, что направляют нового логиста для сопровождения грузов на тяжёлых баржах. Кандидата с опытом экстремального вождения.

У меня в глазах темнеет. Лодочником. Они хотели сделать меня лодочником.

— Я за штурвалом корыта не сидел с тех пор, как дядьку сом с «Казанки» утащил, — говорю я, и голос сам по себе становится жёстким. — Я таксист. Извозчик. Перевожу людей, а не ящики. И не на жестяном, дровяном или костяном корыте, а на частном летуне.

Альтан хмурится, достаёт планшет, быстро листает что-то. Потом издаёт короткий, похожий на ругательство, звук.

— Идиоты с сорокового этажа. Перепутали строки в заявке. — Он поднимает на меня взгляд, оценивающий. — Ладно. Твои часы налёта и правда впечатляют. Особенно с учётом «Бенгальского облака». Значит, рулишь не культяпками. Давай определимся с задачами.

Он ведёт меня вдоль ряда машин, говоря на ходу, без пафоса и воды.

— Всё просто. Тебя вносят в ротационную сетку. В определённые смены ты должен быть на связи и готов к вызову в течение десяти минут. Возить будешь гильдейцев среднего звена и важных клиентов — остальные пусть путешествуют на своих двоих. Внеурочные вызовы оплачиваются с повышающим коэффициентом, короткие — с понижающим. Машину содержать в чистоте — у нас гильдия, а не помойка, а дармоедов с чистки грех не погонять. И главное, — он останавливается и смотрит мне прямо в глаза, — нос перед клиентами не задирай. Среди них много магиков. Всех сортов. А копить обиды они любят не хуже гномов.

— С гномами проще, — не удерживаюсь я от возражения. — У них есть Книга Обид. Пока не вписал — обиды не в счёт. Насколько знаю, ни одна из них не провалилась в Межмирье. А эти ваши маги… по мне, как им такие мелочи не препятствие.

Лоренц Альтан впервые за всё время чуть заметно ухмыляется. Улыбка меняет его лицо, делая человечнее.

— О как… Неожиданно. Работал с иными расами, кроме людей и гномов?

— Практически со всеми, кто влезал ко мне в салон, — пожимаю я плечами. — Хотя пару раз приходилось сожалеть. Несколько раз сжигал, несколько раз сдавал «хроникам». Пару выкинул в океан, чтобы не захламлял салон. Нервы дороже.

Альтан кивает, без осуждения.

— Прагматично. Вопросы есть, прежде чем к машинам перейдём?

— Дресс-код? — первое, за что хотелось бы спросить. Я указываю на его комбинезон, а потом на себя. — Я в этом хожу. Глупо надеяться, но может разрешат так и водить?

Лоренц вздыхает с пониманием, но кивает головой отрицательно.

— С тебя снимут мерки. Выдадут либо классический костюм-тройку, либо, если настаиваешь, «национальный наряд для отстаивания национальной, расовой и магической идентичности». Если верить девочкам с отдела интеграции, то тебе подойдёт такое — Он поворачивает ко мне экран.

Косоворотка. Меховая жилетка. Лапти. И шапка-ушанка с красной звездой. Выглядит так, будто эльф-костюмер однажды мельком увидел «Красную жару» и пару карикатур. Ну, или Искра резвилась в местных компьютерных сетях.

— Костюм, — говорю я быстро. — Обычный костюм. Только, ради всех местных богов, не подбитый мехом и без вышивок.

— Здравый выбор, — Альтан гасит экран. — Теперь в парк.

Он проводит меня в следующий пролёт. И вот они — корпоративные «летуны» «Кристалла». Блестящие, стерильные, бесшумные. Формы обтекаемые, почти органические. Салоны — кожа, голографические панели, встроенные холодильники. Всё кричит о высоких технологиях, переплавленных с магией. И всё абсолютно бездушно. Как салон дорогого лимузина, в котором никогда не жили.

— Не впечатляет? — замечает Альтан, следя за моим лицом.

— Ещё как впечатляет, — честно отвечаю я. — Просто… с «Малышкой» привычнее.

— С кем?

— Такси моё. Немного ожило после магической бури.

— Слышал о таком, — кивает собеседник.

— Она хоть и ворчит, и пугает клиентов, но она своя. Даже после всех переделок ей я свою задницу и задницу клиента готов доверить. В этой же штуковине, — я киваю на ближайший белоснежный кэб, — я, наверное, и кофе пролить побоюсь.

Лоренц неожиданно понимающе хмыкает.

— Знакомое чувство. Я до сих пор пользуюсь голопланшетом из своего мира. Новые в десять раз мощнее, но в этом… кнопка включения чуть в другом месте. И уже всё. Работа идёт совершенно по-другому.

Он снова изучает меня, а потом говорит то, чего я никак не ожидаю.

— У меня для тебя есть вариант. Мы не станем заставлять тебя пересесть. Мы модернизируем твоё такси до корпоративных стандартов.

Я смотрю на него с немым недоверием. Где подвох?

— И сколько мне это будет стоить? Половины жизни на хронокоме? Первенца? Бесплатной работы на десять лет?

Альтан смеётся, и это настоящий, грудной смех, гулко раздающийся под сводами ангара.

— Расслабься, таксист. Не такое проводили по статьям «операционных расходов на интеграцию кадрового потенциала». Ты лишь подпишешь акт приёмки работ. Выйти на линию сможешь хоть завтра, если наши гномы-техномаги не начнут спорить о типе изоляции проводки.

Слишком легко. Одно тупое интервью с менеджером-пустышкой. Одна двадцатиминутная беседа с адекватным начальником, который пахнет машинным маслом. И вот я уже внутри гильдии, которая оперирует порталами и магией, и мне предлагают легально прокачать мою «Малышку». Без долгов, без залога крови. Это нарушает все известные мне законы Междумирья, где за любой чих с тебя стрясут три года жизни.

— Звучит за. — Мой голос звучит как-то нерешительно, будто не мой. Приходится прокашливаться. — Звучит как отличный вариант, если честно.

— Отлично, — Альтан хлопает меня по плечу. — Завтра к восьмой утра — сюда, со своей машиной. Дальше — дело техники. А сейчас иди, отдохни. Завтра начнётся настоящая работа. Красную дверь видишь?

— Ну да.

— Туда не заходи. А вот люк справа от неё — это лифт к парковке.

Я киваю и бреду к выходу. И не могу отделаться от стойкого ощущения, что где-то здесь, среди этого блеска и порядка, меня уже кинули. Просто я ещё не понял — как именно.

От автора