Талончик возьмите!

- Простите, а что... - я попытался остановить бегущую по коридору женщину в белом халате, но она даже головы в мою сторону не повернула.

- Талончик возьмите! - бросила она и скрылась за поворотом.

Я обалдело посмотрел ей вслед и покрутил головой. Метрах в десяти у белой стены притулился терминал. Я нажал на кнопку - агрегат зажужжал и выплюнул бумажку с номером 1323140623. Беговой номер? Великоват. Перевернул - оборотная сторона была абсолютно пустой. Как и моя память.

Что я здесь делаю - в белом коридоре, в спортивных шортах, беговой майке и красных кроссовках?

Судя по виду, поликлиника. Наверно, я тут за справкой для марафона. Или ПЦР-тест какой-нибудь.

Сжав талончик в руке, я побрел по белому коридору - тот петлял то вправо, то влево, разветвлялся под немыслимыми углами. Пару раз я утыкался в тупики, и приходилось искать другой путь.

Мимо постоянно сновали люди. Врачи и медсестры в белых халатах. Люди в бахилах. Дети с воздушными шариками. Все неслись куда-то с огромной скоростью, как будто это они, а не я были бегунами.

Хвост очереди вырос передо мной так внезапно, что я чуть не врезался в крайнего человека в пижаме.

- Извините! - я отступил на полшага назад, гадая, принято ли сейчас держать социальную дистанцию, и осмотрелся в поисках экрана. Если есть талончик, значит и монитор должен быть? Зачем тогда живая очередь?

- Э... Куда стоим, уважаемый? - спросил я Пижаму.

Он пожал плечами.

Я вздохнул - ненавижу очереди. Еще с детства, когда стоять приходилось за всем подряд. Зумерам не понять - они так разве что за айфонами выстраивались.

Только сейчас я осознал, что все это время мобильник был у меня в руке.

Попробовал позвонить - глухо. А вот беговое приложение запустилось. Я увидел маршрут, по которому попал сюда, плюнул на очередь и пошел обратно по своим следам, как по нити Ариадны. Поток людей в белых халатах усилился - они, словно нарочно, шли мне навстречу, толкались, давили.

- Эй, полегче!

Я прижался к стене, надеясь, что толпа схлынет.

Мне на ногу пребольно наступила уже знакомая женщина:

- Я же сказала: талончик! - рявкнула она. - Назад нельзя!

- Это почему? - рассердился я. - Может я на соревнования опаздываю! А ну-ка!

Я ринулся мимо нее, как заправский спортсмен - помогло баскетбольное прошлое. Вправо! Влево! Развернуть корпус. Резко затормозить, встав на носки. Рвануть вперед!

- Талончик! - донеслось сзади.

Жалко, что регби я не занимался. Толпа из белых халатов попросту перла на меня, загораживала проход. Мобильная Ариадна подсказывала, что до исходной точки остаются считанные метры.

Я сбил кого-то с ног, рванул в сторону - и попал из коридора в белую комнату. В операционную.

На столе лежал я - все еще в кроссовках и майке. Майка красная, как кроссовки, хотя я точно помнил, что она была белой.

- Время смерти - 13:23, - сказал усталый врач.

13:23 14 июня 2023 года.

Я машинально сжал в руке мокрый от пота талончик и посмотрел на телефон. Я увидел весь путь, который я пробежал. Прошел. Проехал. Пролетел. От точки своего рождения - стремительным броском из родительского дома, потом круги в мегаполисе, командировочные петли. Непрерывная трасса от начала и до конца. До того места, где меня сбил грузовик на перекрестке у парка. И оттуда - на скорой - сюда, в больницу. Здесь заканчивалась одна моя трасса и начиналась другая.

- Телефончик сдайте! - услышал я голос за спиной. Снова эта тетка - с пластиковым поддоном, как в аэропорту. Я машинально положил туда мобильник.

- Пойдем, проведу! - сказал она, нетерпеливо шевельнув белыми крыльями за спиной.

Я пошел за ней, ни с кем больше не сталкиваясь. Теперь всем было с нами по пути. Встал в хвост очереди за Пижамой.

Очередь двигалась медленно. И это хорошо. Кто знает, что там - на выходе?