Темнота

Убрал краски, промыл кисти, шмыгнул носом на мольберт, а и вышел на двор, прочесть несколько строчек – шопотом, в темноту: ей – скучно. Скучно одной, большой, кудлатой, непонимаемой. Да никем. Никем в целом мире. Зимней, леденящей.
Она, говорят, нехристь. В ней всякое гнездится, нехорошее. А мне в ней уютно. Она и большая, и маленькая. В ней, как в чорных дырках Вселенной, – переход в миры иные. Ну, как учоные веруют. Я? Я не знаю. Я темноту знаю, и только. Ну, за вычетом плевочков-жемчужин, которые как бы звёзды. Когда звёзд не видно, переход приоткрывается. А в нём…

… Вернулся я – былое не вернётся.
Продлится пусть хотя бы этот миг,
Ну, что же – пусть хоть это остаётся,
Пока еще не ведома беда,
И так спокойно двигаются тени,
И тихо так, как будто никогда
Уже не будет в жизни потрясений.
И всей душой, которую не жаль
Всю потопить в таинственном и милом,
Овладевает тихая печаль,
Как лунный свет овладевает миром.

Лунного света не видать. Овладевать ему нечем, потому – с печалью темнота не рифмуется. Она вообще ни с чем толком-то и не рифмуется. Вот, разве что со мной дураком. Но я пока что не «что», а «кто». Как и она. Два «кта». С чем-то подтопленным, чего не жаль. Даже Рубцову, что по лунному лучу весь вышел.

Вопрос: куда?

И ещё вопрос: что, если вся литература существует для того, чтобы два персонажа, совокупившись грешным делом, произвели на свет человека?

Ненастоящего, потому в настоящем такого нет и быть не могло.

Или могло?

Тёмное дело.

Подумал так, и стало теплее. Вот только градусник не верит. Но что такое градусник? Псевдоним какой-то. Тьфу.

*

- Упс! Месяц из Гоголя намоголился. С Венерой на рогах. К чему бы?

- Темнота, темноты не знаешь!