Ха, случайность!

Буквы сложились в строки

Сами.

Без руки творца,

оставив его терзаться:

сам ли он писал

или повела чья-то рука

по уже проторенной тропе?

Какая нелепость!

Что мысль допустил —

будто может ухватить реальность за хвост!

А кулак сжался

на трех клочках,

расплавленных от жара отчаяния.

Загрузка...