Тленый Страж

Лука щелкнул мышью, листая чертежи. На экране монитора, заляпанном разводами от кофе, медленно вращалась трехмерная модель — старая церковь Святого Арсения, тот самый новый заказ.

Одно главное здание, пара покосившихся сараев, все — в глухом лесу, куда цивилизация, судя по всему, давно не доезжала. Идеально для него. Никаких надоедливых прорабов, любопытных туристов, только он, тишина и работа.

Он прищурился, увеличив масштаб. Что-то здесь было не так. Время пощадило основную кладку из дикого камня, но одна стена, южная, будто болела какой-то проказой. На снимках и сканах она выглядела неестественно хрупкой, рассыпчатой. Дефектограмма показывала глубокие внутренние пустоты.

«Почему именно эта стена?» — промелькнула у него мысль.

Он сделал пометку в цифровом задании: «Приоритет — укрепление несущей стены южного фасада. Структура материала критически ослаблена, наблюдается аномально высокая степень эрозии. Практически превратилась в тлен».Слово «тлен» само просилось на язык, точнее не опишешь.

В кармане завибрировал телефон, Лука вынул его, на экране телефона было изображено лицо его друга Натана.Лука провел пальцем по экрану.

—Ало?

—Здорова, Лук! Ты ж не забыл? — в трубке прозвучал оживлённый голос Натана.

Лука невольно ухмыльнулся.

—Нет, конечно, как я мог? Ты мне уже во всех мессенджерах написал, вчера два раза звонил и напоминал. Конечно, всё в силе, и я не забыл. Они порвут задницу этим кривоногим шотландцам.

Он знал, что Натан получит слуховой экстаз, услышав это.

—О да! — друг почти простонал в трубку, и в его голосе слышалось чистое, почти детское удовольствие и томительное ожидание. — Жду уже этот момент!

—Ладно, тогда я заеду за тобой, — предложил Натан.

—Не надо, я сам подъеду, — Лука уже снова смотрел на экран, на ту самую «больную» стену. — Мне надо на новый объект заскочить, хочу один момент посмотреть. А то спать не буду.

—Ну ладно, машину там бросим. Трезвым я сегодня все равно не уйду , — брякнул Натан.

—Хорошо. Напиваться сильно не будем, как всегда?— улыбка тронула губы Луки. —Пьем только когда покажут мяч?

Натан захохотал в трубку.

—Точно! — выдохнул он. — Сильно не будем. Я уверен, когда показывают футбол, мяч практически не видно. Уйдем трезвыми. Ладно, давай, я пошёл. Надо ещё домой заскочить, переодеться.

— Давай, — ответил Лука и нажал «Отбой».

Он откинулся в кресле, взял телефон и вбил в навигатор адрес церкви. «Полчаса езды». Выключил компьютер и вышел из своего мини-офиса, заваленного красками, инструментами для реставрации и прочим строительным хламом.

Выйдя на улицу, он брелком открыл свою старенькую «Мазду» — ту самую, которую давно бы уже пора отправить в последний путь, но он любил её за вместительность и неприхотливость.

Завел двигатель, глянул на солнце, ярко светившее высоко в небе, и отправился в сторону церкви.

Через пару километров он выехал на объездную дорогу, ведущую к автостраде, но на саму трассу не свернул. На ближайшем перекрестке навигатор указал на грунтовую дорогу, уходящую в лес. Машина тут же отозвалась на ухабы громкими ударами в подвеске.

— Терпи, родная, — сказал Лука, похлопывая по торпедо. — Нам недалеко.

Через два километра сквозь чащу показалось белое здание церкви. Рядом виднелся небольшой огороженный клочок земли, нечто вроде парковки. Лука въехал, заглушил двигатель и вышел.

Он запрокинул голову, осматривая здание. Церковь была высотой с трехэтажный дом, но вверху сужалась, словно маяк, и вместо фонаря под самой крышей висел почерневший колокол. Само здание явно было старым. Его пытались облагородить — покрасить в белый цвет, — но сквозь трещины в штукатурке просачивались чёрные подтёки, будто изнутри сочилась сажа или старая смола.

«Наверное, дыры в крыше и плохой дренаж, — мысленно констатировал Лука. — Вода проходит сквозь кладку, вымывая столетия копоти». Видимо, в этом и была причина разрушения той самой стены.

Лука оглядел окрестности. Два старых сарая, сложенных из потемневших от времени досок. Они, как и церковь, явно страдали от запустения, но в заказе значилась лишь стена.

Он перевел взгляд на само место. Хоть церковь и стояла в сосновом лесу, где солнце легко проникало сквозь иголки, вокруг было на удивление мрачно и безжизненно. Возможно, виной были старые здания — они создавали иллюзию погибшего места.

В этот момент из церкви вышел пожилой мужчина в черной рясе. Его лицо сразу бросилось Луке в глаза — оно казалось высохшим, будто пергамент, с редкой бородой из тонких седых волос. Но больше всего внимания привлекла плотная шапка, натянутая по самые уши. На дворе стоял июль.

— Добрый день, — поздоровался Лука. — Я реставратор, заехал предварительно осмотреть объект. Мы через два дня должны начать работы.

— Ах, да, — отозвался мужчина, и его голос прозвучал глуховато. — Очень хорошо. Я отец Павел, смотритель. Это я вам заявку передавал. Добро пожаловать.

Он поправил рукой сползшую на глаза шапку. Лука, сам того не желая, вопросительно взглянул на этот головной убор.

— Ой, простите, — кряхтя, сказал священник. — Знаю, выгляжу странно — летом в шапке. Просто в церкви... очень прохладно. Если пробудешь там дольше часа, нос замерзает. А в моем возрасте болеть не очень хочется.

— Я понимаю, — кивнул Лука, хотя в его голосе зазвучала легкая настороженность.

— Пройдёмте, — отец Павел повел его к двери, из которой только что вышел.

Перешагнув порог, Лука тут же почувствовал то, о чём говорил отец Павел. Внутри здания и впрямь было прохладно — не свежестью, а густым, застоявшимся холодом, пропитавшим самые камни. Толстые стены, возможно, подвал... но контраст с летним днем был поистине колоссальным.

Он окинул взглядом внутреннее пространство. Церковь изнутри напоминала полый квадратный маяк: четыре голые стены уходили ввысь, разделённые на этажи грубыми деревянными перекрытиями. Справа от входа зыбко вздымалась узкая лестница на второй ярус.

— Этой церкви больше трёхсот лет, — голос отца Павла прозвучал гулко, ударяясь эхом о каменные стены. — Её построили монахи, верившие, что частицы Бога — среди нас. Потом пришла современная вера, та, что существует сейчас. Истинная и одна.

Лука рассеянно кивнул, разглядывая иконы у входа. Ликов святых он не узнавал, и мысленно пожалел, что здесь, как в картинной галерее, нет пояснительных табличек.

—Здесь очень... атмосферно, — выдавил он и тут же internally поморщился от этой вычурной и пустой фразы.

— Да, — согласился священник. — И самое главное — с момента постройки в ней ничего кардинально не менялось. Подкрашивали, кое-какие доски меняли... но основание не трогали. Поэтому мы вас и позвали. Хотим сохранить её первозданность, но случилась катастрофа, которую своими силами мы устранить не можем.

Отец Павел сделал шаг вглубь зала.

—Пойдёмте, — он указал рукой за фальш-стену из досок, на которой висели иконы.

Лука шагнул за отцом Павлом. Пространство за фальш-стеной оказалось узким, не больше метра в глубину.

—Вот, — священник сдернул большой кусок брезента, скрывавший основную стену.

Тусклый свет от свечей был плохим помощником, да и деревянная конструкция бросала густую тень. Но даже в полумраке было видно — стена в аварийном состоянии и требует срочного вмешательства, иначе рухнет.

Лука подошел ближе, включил фонарик на телефоне и направил луч на поверхность. Вся кладка была испещрена обширными черными пятнами, будто прожжена изнутри. Он инстинктивно протянул руку, чтобы на ощупь оценить структуру повреждения. Палец коснулся одного из пятен — и материал бесшумно рассыпался, оставив после себя небольшой темный провал. Вниз, на пол, посыпалась струйка черного, неестественно мелкого песка. Стена не треснула — она будто исчезла на этом участке.

— Странно... — пробормотал Лука, отшатываясь. — Какой-то агрессивный грибок или химическая эрозия. Придется всё это вычищать и укреплять. — Он сделал паузу, пытаясь вернуть себе профессиональное хладнокровие. — Из чего вообще сложена церковь?

— Точно не скажу, но в некоторых местах, где штукатурка отпадала, видны были черные кирпичи.

Лука еще раз внимательно осмотрел зловещие пятна, собираясь с мыслями.

—Так... План такой: сначала аккуратно укрепим то, что еще держится. Потом под уцелевшими участками будем выкладывать новую кладку.

— Хорошо, делайте всё как положено. Главное — спасите церковь, — в голосе отца Павла прозвучала искренняя мольба.

— Тогда начнем в понедельник, — Лука кивнул и по привычке протянул руку для рукопожатия.

Отец Павел ответил тем же. Его ладонь была удивительно холодной, словно он только что снял перчатку с заснеженной улицы.