Точка не возврата

Городской парк в 3:17 ночи.

Фонари мерцают, будто нарочно оставляя островки тьмы между собой. Ты идешь быстрее, чем нужно – не потому что боишься, а потому что знаешь: в этом городе после полуночи воздух становится гуще, тяжелее, словно пропитанным чем-то, что оседает на коже липкой пленкой. Ты сокращаешь путь через заросли сирени, их аромат смешивается с запахом влажного асфальта.

И вдруг – шаги.

Не за спиной.

Перед тобой.

Он выходит из тени так естественно, будто был частью этой ночи все время. Высокий, в длинном черном пальто, которое не шевелится на ветру. Его лицо скрыто под капюшоном, но ты чувствуешь взгляд – точный, как скальпель.

— Опоздала на 12 минут, — говорит Он. Голос низкий, будто проходящий сквозь плотную ткань. — Я начал волноваться.

Ты отступаешь на шаг, но спина упирается в ствол дуба.

Не нападение.

Не случайность.

Встреча.

Его пальцы сжимают твое запястье с хирургической точностью, ноготь вонзается ровно в точку пульса.

— 158 ударов в минуту, — произносит Он, и ты видишь, как его губы растягиваются в улыбке. — Но адреналин еще не выделился. Интересно... Ты предвкушала это?

Ты хочешь закричать, но его зубы уже впиваются в яремную впадину – не резко, а медленно, с наслаждением, будто пробуя кожу на вкус. Боль острая, яркая, но через мгновение сменяется странным теплом, которое растекается по всему телу.

Твой желудок резко сжимается, во рту появляется металлический привкус. Зрачки расширяются, вбирая весь доступный свет. Ты чувствуешь, как слюнные железы начинают работать интенсивнее, язык непроизвольно скользит по пересохшим губам.

Первая капля крови попадает на твой язык.

Соленая.

Твоя.

Ты вдруг понимаешь: твои руки не пытаются его оттолкнуть. Наоборот – пальцы впились в ткань его пальто, притягивая ближе. Твое дыхание учащается, грудная клетка поднимается и опускается с нарастающей частотой.

— Хорошая девочка, — шепчет Он, и его язык скользит по ранке, заставляя тебя содрогнуться. — Я знал, что ты особенная.

Ты чувствуешь, как напрягаются мышцы живота, как учащается пульс в висках. Кровь приливает к лицу, щеки горят. Внизу живота появляется знакомое тепло, и ты ненавидишь себя за эту физиологическую предательскую реакцию.

Где-то вдали кричит сова. Ветер шевелит листья. А ты стоишь, прижатая к дереву, и чувствуешь, как что-то внутри...

Щелкает.

Он отстраняется, оставляя на твоей шее темный, почти черный от крови след.

— До завтра, — говорит Он и растворяется в ночи так же внезапно, как появился.

Ты проводишь пальцем по укусу.

Кровь все еще сочится.

И ты улыбаешься.