Том V: Сборник мини-рассказов (часть 3)

- - -

- - -

Ветер пришёл неслышно — будто вдохнул в лес первую ноту невидимой симфонии. И берёза откликнулась.

- - -

Её листья зашептали — не хором, не в лад, а каждый на свой лад: один трётся о соседний, другой дрожит на тонком черешке, третий срывается и летит, шурша по пути. Это не шум — это речь. Древняя, невнятная, но понятная сердцу.

- - -

Я прислоняюсь к стволу. Кора тёплая, в мелких трещинках, будто исписана письменами. Закрываю глаза. И вдруг различаю ритм: то ускоряется, то замирает, то переходит в перекатывающийся перешёпот. Берёза говорит не со мной — она говорит сквозь меня, впуская в себя ветер, свет, память о лете и ожидание осени.

- - -

В этом шелесте — всё:

- смех детей, качающихся на ветвях;

- слёзы девушки, прятавшейся здесь от дождя;

- молчание старика, сидевшего под кроной в последний свой день.

- - -

Листья трепещут, как страницы книги, которую никто не читает до конца. Но если прислушаться — можно уловить одно слово. Оно меняется каждый раз, но всегда о главном.

- - -

Сегодня берёза шепчет: «Останься».

- - -

И я остаюсь. Хотя бы на миг.

- - -