Трёхслойный меховой комбинезон

На краю Галактики, где звёзды мерцали, как свечи на гробу, лежал пустынный космический остров Острог-5. Здесь, среди бочек замерзшего метана и клубов ядовитого тумана, жил старый механик Громов.

Он носил трёхслойный меховой комбинезон, расшитый причудливыми узорами — наследство вдовца от жены-космонавтки, отрезанный от её скафандра в порыве отчаяния. Комбинезон был безобразный, но тёплый, а узоры на нём, как проклятые ведьминым промыслом, светились в темноте.

— Господи, — бормотал Громов, бредя по лесу застывших труб, — выносит меня волна горя...

Вчера началась беда: из ворот ангара высыпали трое в характерных масках. Безобразные, с харями, изуродованными вином и хмелем, они приставали к девице-учёной, что жила в соседнем модуле.

— Застрелитесь, — прошептал Громов, сжимая обух гаечного ключа.

Но силы его были малы. Слабо сердце, кости ноют, глаза налиты жаром.

— Помни, старик, крови нельзя пролить, — шептала ему душа.

Но ночи на Остроге-5 длинные, а страстного гостя — смерть — не вынести.

К вечеру девица пришла к нему, дрожа:

— Они зарезали моего друга!

Громов помнил её глазки, серьги в ушах, губы, обмазанные солью страха.

— Бегом отсюда! — пробормотал он.

Но куда? Дороги нет. Ворота космодрома на замке, вожжи корабля пропали.

— Шутите? — заплакала девица.

— Нет. Беда велика.

Он начал копаться в шкафу, вытащил коробку с запасными деталями.

— Слушай... есть план.

План был безобразный: взорвать бочки с топливом, чтобы высотой огня вынести их на орбиту.

— Вы с ума сошли! — закричала девица.

— Ага, уже — хрипло рассмеялся Громов.

Они спешили. Торопились, пока толпа мародёров не сбежалась.

Когда полночь опустила тьму на остров, Громов зацепил петлю детонатора.

— Готова?

— Нет! — девица струсила.

— Поздно.

Он нажал кнопку.

Грома не было. Только тихий звонок, как отзвук провидения.

И тут безобразные фигуры вышли из тени.

— Молодец, старик, насмешил, — прошипел изверг. — Теперь умрёшь.

Громов посмотрел на девицу, на оберегающий её трёхслойный меховой комбинезон, расшитый причудливыми узорами, и улыбнулся.

— Нет. Умрёте вы.

И вспыхнуло море огня.

Утром, когда пристав с корабля спасения спросил, кто виноват, девица молча показала на пепел.

— «Проклятого» больше нет.

А где-то в космосе летел трёхслойный меховой комбинезон, расшитый причудливыми узорами, унося душу того, кто берёг её до последнего глотка воздуха.

Конец.