Тридцать минут

Вечер. Я , уставший с работы. Кое-как волочу ноги до дома. Мы договорились встретиться на крыше - там, где всё началось и, возможно, закончилось. Мелькают дома, фонари, но я не придаю им значения. Даже не смотрю. Все эти заботы больше не цепляют. Старый подъездный светильник, мерцающий, как гром, подсвечивал такую же древнюю, облезлую дверь. Я поднялся на третий этаж. Стены, облупленные, в пятнах, местами покрытые плесенью. Наверняка тут водятся мыши , эта мысль мелькнула в голове на секунду, когда я отвёл взгляд от мрачной тускло-зелёной стены и посмотрел на входную дверь. Дверь резко выделялась: чистая, будто только что поставленная. На её фоне подъезд казался ещё более убогим. Я вошёл. — Я дома! — крикнул по привычке. Ответить мог бы разве что старый кот, да и то ему было лень. Зашёл в ванну. Из потрескавшегося крана текла вода. Набрал полную ванну. Думал: приму душ, немного поваляюсь. Минут тридцать, не больше. В итоге уснул. Полная ванна, а в ней я, размякшие от воды пальцы тревожно касаются холодных стенок. Проспал, наверное, часа два. Очнулся, когда стало больно. Выбрался. Вытерся, стал торопливо собираться. Время поджимает. Покормил кота. Напоследок, взгляд на счётчик, опустившийся, будто настроение. Полез в паспорт за деньгами , наличку я держал только там. Когда доставал, машинально глянул на данные. Усмехнулся. "мне ведь всего семнадцать..." Закрыл паспорт, убрал деньги, начал подниматься на крышу по тем же затоптанным ступенькам. Этаж за этажом. Ступенька за ступенькой. Взору открылся ржавый люк. К нему - лестница, вся в паутине, словно забытая временем. Я выбрался. Она уже стояла там. Футболка, джинсы, кеды. ничего особенного. Я подошёл к самому краю. Встал рядом с ней. Ночь. Из-за городского света звёзды почти не видны, но с нашей старой двенадцатиэтажки город раскрывался как на ладони. Огни домов заменяли собой небесные. Они звали к себе - молча. — Послушай, а у тебя есть мечта? Я растерялся. Не сразу понял, что это она говорит. Вопрос требовал ответа, а не очередной шутки. — Наверное… — сказал я, глядя в небо, затянутое облаками, сквозь которые изредка прорывались звёзды. Или самолёты. Или, может, спутник. — Это хороший вопрос. Помолчал. Потом продолжил, словно сам удивляясь тому, что говорю: — Наверное, я мечтаю освободиться от всех оков. Стать... не знаю... Меня уносит. Размышления, философия, всё то, во что я, казалось, никогда не верил. — Хотелось бы быть как звезда, доживающая свои последние сотни тысяч лет. Для человека это - вечность. А для Вселенной - пыль. Понимаешь? Я смотрю в пустоту и продолжаю: — Но знаешь, что главное? Свет погасшей звезды ещё долго будет радовать глаз... Будет светить, как будто... ничего не случилось. Словно след… Свет оставляет след в сердцах тех, кто смотрит. Наверное... об этом я и мечтаю. И, одновременно.. боюсь. Понимаешь? В ответ только лёгкая усмешка. Я оборачиваюсь: — Что смешного? Но её уже нет.