Тринадцатый ключ

В подвальном офисе на окраине Москвы утро начиналось не с кофе, а с сырости, которая въедалась под кожу — особенно если твоя кожа и так была в последнее время подозрительно красной и зудела, словно пыталась что-то вытолкнуть наружу. Артём Шатров, некоронованный король отечественного шарлатанства, сидел за своим столом, вглядываясь в мутное отражение в треснувшем зеркале. Его отражение казалось чуть более потрёпанным, чем он помнил себя прошлым вечером: тёмные круги под глазами, усталое лицо, лёгкая дрожь в руке, сжимающей чашку с кофе, который смахивал скорее на растворённую скорбь, чем на бодрящий напиток.

На столе царил тот самый организованный хаос, который шарлатаны называют «арсеналом»: здесь и поддельные амулеты с рынка «Савёловский», и книги по чёрной магии, и толстая папка с заметками по делу №4, от которого на его руке осталась новая отметина — красная полоса с едва заметным свечением, если смотреть под углом. Где-то между пыльными свечами и пачкой мятых бумаг стоял старый телефон с потрёпанной трубкой. Телефон был не столько средством связи, сколько инструментом для вызова духа авантюризма и случайных клиентов с безграничной верой в потустороннее.

«Если бы духи действительно существовали, они бы уже взяли абонентскую плату за такие звонки», — лениво подумал Артём, поднося кружку ко рту и ловя слабый аромат дешёвого кофе, который отдавал не столько бодростью, сколько плесенью.

В этот момент тёмная ворона по имени Марта, восседавшая на пыльном карнизе за окном, каркнула так выразительно и громко, что дрогнула даже лампочка под потолком, погасла на секунду, а затем вновь загорелась, отбрасывая зловещие тени на облупившиеся стены.

Шум утреннего города за мутным стеклом был приглушённым, как через слой ваты. Прохожие спешили по своим делам, не подозревая, что в этом подвале крутятся дела, о которых лучше бы никогда не знать. Артём бросил взгляд на окно, где за пятнами грязи мелькала чёрная тень Марты. Его не покидало ощущение, что ворона здесь не просто так — она будто бы следила за ходом аномалий, которых он, к своему ужасу, становился всё больше не режиссёром, а участником.

Внезапно тишину, наполненную карканьем и тревогой, прорезал резкий звон телефона. Артём чуть вздрогнул — всё-таки нервы уже были не те, что раньше, и после дела №4 он вообще стал подозрительно реагировать на любые внезапные звуки, особенно если эти звуки сопровождались шёпотом во сне и зудом в руках.

— Агентство мистических консультаций «Тринадцатый ключ», слушаю, — процедил он с иронией, хотя голос дрогнул, выдав всё напряжение последних дней. — Если у вас таракан в голове — гоню со скидкой, а если в доме — тоже договоримся.

На том конце раздался сдавленный, дрожащий женский голос. Артём сжал трубку покрепче, украдкой потирая покрасневшую кожу на руке.

— Алло… Это… Это Артём? — Голос звучал так, будто человек говорил из холодильника, где только что узнал, что йогурт просрочен с весны. — Это Ольга Миронова… Вы… вы должны мне помочь… тут… что-то… не моё… ребёнок… он… — её речь перешла в бессвязные всхлипы.

— Эй-эй, спокойно, — Артём подмигнул своему отражению в зеркале, словно подбадривая не её, а себя. — Расскажите по порядку: ребёнок, не ваш? Это у нас первый случай инопланетян за сентябрь, поздравляю. Или, может, муж привёл подмёныша из магазина?

Ольга судорожно вдохнула и продолжила, уже почти шёпотом:

— Он… он не мой, он другой, он смотрит так, будто изнутри кто-то чужой. И ещё эти символы… они появились ночью прямо на стенах в подъезде, а потом шёпот. Я слышала его даже через подушку! Это… это точно не совпадение! Вы должны что-то сделать!

Артём прикусил язык, чтобы не сболтнуть что-то лишнее. Цинизм подсказывал ему съязвить про переедание «Доширака» на ночь и ужасы ЖКХ, но где-то в глубине разума неприятно кольнуло: сны с горящими глазами и дрожащие тени на стенах не были плодом воображения.

— Ладно, — вздохнул он, привычно укладывая в голос максимум делового скептицизма, — за 8000 рублей я и детей крестить научу, и символы вытравлю. Крысиные хвосты, свечи, молитвы, шёпот духов — по тарифу «Премиум», но результат не гарантирую. Адрес скиньте на ватсап.

— Спасибо… только… пожалуйста, поторопитесь, — Ольга едва не плакала. — Это… это не мой ребёнок. Я знаю.

Трубка повисла в тишине, наполнив комнату зловещим звоном, который не исчезал даже после того, как телефон замолчал. Артём с чувством заработка, вперемешку с тревогой, начал собирать свой «чемоданчик ведьмы» — пачку дешёвых свечей, амулет из пластика (подарок от цыганки, клянувшейся, что он защищает от порчи и скидок в «Пятёрочке»), набор игральных карт и книгу «Духи, которых вы заслужили».

В этот момент его взгляд снова упал на треснувшее зеркало в углу. За спиной, на границе света и тени, что-то неуловимо дёрнулось, будто рогатая тень махнула рукой в знак приветствия. Артём едва заметно поёжился.

«Вот же зараза. Сам себе не веришь — и всё равно страшно».

За окном раздалось тройное карканье Марты — громкое, чёткое, как предупреждение: тут что-то не так, тут запахло не только плесенью, но и настоящей, неподдельной аномалией.

Он выдохнул, ощутил, как страх медленно сочится внутрь, как сырость — по швам старого бетонного офиса. Мир вокруг подвалился, стал теснее, и даже ароматы дешёвого кофе вдруг показались острее, как будто пространство сжималось, а стены хотели прошептать: «Сегодня ты наконец поймёшь, чего боишься на самом деле».

— Всё, хватит трястись, — произнёс он вслух, бросая последний взгляд в треснувшее зеркало, где тень с рогами ещё долго не исчезала. — Не ты первый, не ты последний. Главное, не брать предоплату натурой.

Он хлопнул дверцей чемоданчика, накинул на плечо потрёпанную куртку, зашнуровал кроссовки, и с привычной ухмылкой отправился навстречу своей новой мистической халтуре, где даже вороны уже начали ставить ставки на исход.