Тройной Апокалипсис

Первым осознал масштаб идиотизма происходящего, разумеется, Сергей «Писатель». Он всегда осознавал всё первым - это было его проклятием. Пока другие бегали, орали и стреляли, его мозг работал как швейцарские часы, упавшие в бетономешалку: анализировал, систематизировал и искал логику там, где её быть не могло.

- Так, стоп, момент, - он пригнулся за грузовиком «МАЗ», с которого свешивались одни только ноги бывшего водителя, и жестом собрал остальных. - Давайте по полочкам. В шесть утра отключились свет и связь. К семи из динамика радиоприёмника доносились крики про кибернетический террор и атаку беспилотников на Минск.

Иван «Енот», низкорослый и широкий в плечах, с лицом, которое всегда выглядело слегка обожжённым, щёлкнул зажигалкой о капот.

- Беспилотники? Это ж машины. Восстание машин, ясень пень. Я «Терминатора» смотрел. Скайнет, бла-бла-бла.

- Подожди, - поднял палец Сергей. - В восемь мы увидели, как с неба начали падать зелёные огни. Не шаттлы, не тарелки, а какие-то… остроконечные камни, которые светились и шипели. И из них выползали твари на трёх ногах, которые стреляли из глаз. Этого в «Терминаторе» не было.

Влад «Голландец», высокий голландец с белорусскими корнями, застрявший здесь после армейских учений и так и оставшийся, мрачно протёр очки.

- Инопланетное вторжение. Классика. Но зачем им Заславль? У них там, в Минске, всё: коворкинги, самокаты, вейпы и кофейни. Могли бы там они отдыхать.

- Я ещё не закончил! - взвыл Писатель. - А в девять утра тётя Люда из пятого подъезда, которая уже неделю болела гриппом, вышла на улицу, откусила голову своему пуделю Шарику и пошла на нас, хрипя и выплёвывая клыки! Это что?

Из-за угла выполз Кирилл «Лука». Он не ходил, он именно что выполз, сливаясь с тенью, с двумя отвёртками в зубах и перемотанным изолентой пауэрбанком в руках.

- Зомби. Это зомби. Я вчера как раз пересматривал первый сезон «Ходячих», я знаю. У них шеи надо ломать или мозги стрелять.

Воцарилась тишина, нарушаемая лишь далёкими взрывами, странными энергетическими хлюпаниями и приглушённым рычанием откуда-то из канализационного люка.

Енот выдохнул струйку дыма.

- То есть, нас одновременно атаковали терминаторы, пришельцы и зомби? Это как-то... невежливо. Очереди нет что ли?

- Вот именно! - оживился Писатель. - Три независимых апокалипсиса в один день! Это статистическая невозможность! Это верх неуважения к жертвам! У них что, совещание было? «Так, ребята, давайте координироваться, а то люди запутаются»?

Голландец вздохнул:

- Главный вопрос: кто из них главный? С кем воюем в первую очередь?

Лука ткнул отвёрткой в сторону центра города.

- Машины бьют всех. Пришельцы бьют всех. Зомби кусают всех. Они и между собой воюют. Видел, как тот трёхногий пришелец стрелял в автономный патрульный дрон, а из-за помойки вылез зомби-дворник и откусил пришельцу ногу. Дрон потом этого дворника лазером сжёг. Круговая порука.

Енот хмыкнул:

- Ну, то есть ситуация стратегическая. Мы - мясо в сэндвиче между робо-помидором и зомби-сыром. Предлагаю начать с самого слабого звена. С зомби. По ним хоть стволы работают. А у этих роботов броня, у пришельцев - защитные поля.

- А ещё у нас есть главный козырь, - мрачно улыбнулся Писатель. - Мы в Беларуси. Здесь половина техники работает на древесном угле и энтузиазме, а вторая половина - это раритетные «МАЗы» и трактора, у которых нет чипов для взлома. Скайнет об них мозги сломает.

- Значит, план такой, — подытожил Голландец, надевая очки. - Выживаем. Ищем других выживших. Находим укрытие. Смотрим, кто кого переборет. И по возможности… нажимаем на красную кнопку у всех сразу.

- Какая красная кнопка? - удивился Лука.

- Та, которую придумаем по дороге, - ответил Енот и потушил о ботинок окурок. - Поехали, а то тут пахнет инопланетной жареной тётей Людой. Не нравится мне этот аромат.

Они двинулись вдоль стен, странная четверка: писатель с воображением, подрывник-прагматик, голландский снайпер и технарь-невидимка. Три апокалипсиса начались, а у них даже плана не было. Только ирония и стволы. Иногда этого бывает достаточно.

***

Укрытием стал заброшенный Дом культуры им. Ленина - монументальное советское здание с толстыми стенами, гигантскими бронзовыми люстрами и запахом пыли и патриотизма. Лука за полчаса кое-как подружил местный дизель-генератор с пауэрбанком, и в фойе зажглась одна тусклая лампочка, освещая мозаику «Дружба народов», на которую теперь падала тень от ящика с тушёнкой.

- Родина-мать зовёт! - ехидно заметил Енот, вскрывая консервным ножом ящик. — Зовёт на ужин. С тушёнкой.

Писатель, разложив на столе карту Заславля, водил по ней пальцем.

- Так. Машины контролируют центр - автовокзал, отделение милиции, все камеры и светофоры. Они тактически умны, но предсказуемы. Двигаются по маршрутам. Пришельцы - вокруг своих «камней». Их два: один в парке, второй на стадионе. Они строят какие-то энергетические купола. Стреляют по всему, что движется, но не трогают статичные объекты. Думают, мы все как зомби. Сами зомби… они везде. Но их привлекает шум и свет. Вывод: мы должны быть тихими, тёмными и не попадаться на глаза никому.

- Гениально, - проворчал Голландец, разбирая свой снайперскую винтовку. - Стать призраками в городе, где воюют три армии невесть чего. Что дальше? Предложишь им всем написать коллективную жалобу?

Внезапно снаружи донёсся нарастающий гул. Лука, дежуривший у окна на втором этаже, прошипел вниз:

- Дрон! И не земной! Летающая тарелка с лазерной пушкой! Идёт прямо на нас!

- Всем в зал! - скомандовал Енот. - Голландец, со второго этажа можешь достать?

- Дистанция слишком мала, он близко! Он сейчас нас увидит!

Писатель схватился за голову. «Думай, Сергей, думай! Что их всех объединяет? Технологии! Машины и пришельцы - они технологичны! А что не технологично?..»

- Лука! - крикнул он. - Генератор! Вырубай!

- Ты с ума сошёл? Они увидят, что свет погас, и поймут, что тут кто-то есть!

- Нет! Вырубай сейчас!

Лука, не понимая, дёрнул рычаг. Генератор захлопал и замолк. Лампочка погасла. В здании воцарилась кромешная тьма.

Дрон с гулом приблизился к окну. Его красный сенсорный луч скользнул по стёклам, заглянул в тёмное фойе. Он завис на несколько секунд. Затем луч погас, и дрон развернулся и улетел прочь.

В тишине было слышно, как Енот выдыхает.

- Объясни.

- Эмпирическое наблюдение, - сказал Писатель, и в голосе его слышалось ликование. - Пришельцы и машины игнорируют то, что не излучает электромагнитных полей и не представляет угрозы по их алгоритмам. Тёмное, мёртвое здание - это просто руина. Они воюют друг с другом и с живыми, а мёртвые камни их не интересуют. Мы притворились камнем.

- Гениально, - на этот раз без иронии произнёс Голландец. - Значит, наша тактика - мимикрия. Притворяться мёртвыми. Как опоссумы.

- Только опоссумы не стреляют из гранатомётов, - заметил Енот. - Кстати, о гранатомётах. У меня идея.

План Енота был до безобразия прост и гениален. Он предложил не выбирать, кого бить, а заставить их бить друг друга.

- Видел я вчера, - сказал он, рисуя на карте углём. - Трёхногий пришелец патрулирует улицу Советскую. А в переулке каждый час проходит автономный боевой робот на гусеницах. Они друг друга ещё не видели. Надо их познакомить. Голландец, ты можешь с крыши ДК выстрелить в пришельца, но чтобы промахнуться и попасть в стену как раз перед роботом? Создать шум и панику.

- Легко, - кивнул Голландец.

- Робот среагирует на выстрел. Пришелец среагирует на робота. Они начнут друг друга мочить. А мы будем сидеть на крыше и болеть, скажем, за… за «Спартак».

- Лучше уже за «Динамо-Шинник».

- Ты что, бобруйский еврей? - удивился Енот.

Час спустя они наблюдали за этим спектаклем. Точно выверенный выстрел Голландца заставил пришельца обернуться. В этот момент из переулка выполз робот. Пришелец, заподозрив атаку, тут же выпустил в него сгусток зелёной энергии. Робот, получив в башню, ответил очередью из пулемёта. Через пять минут от пришельца осталось дымящееся месиво, а робот лежал на боку с дырой насквозь.

- Тактическая ничья, - констатировал Лука. - Мы можем собирать трофеи.

- Видишь? - Енот хлопал Писателя по плечу. - Не надо быть гением. Надо быть заводилой на районной дискотеке. Подойти, толкнуть одного, другого, и смотреть, как они сами разберутся.

Писатель смотрел на дымящиеся обломки и улыбался. Его аналитический ум уже видел десятки таких комбинаций. Они были зажаты между молотом, наковальней и ещё одной наковальней, но они нашли способ стучать ими друг о друга.

Это был не самый элегантный план. Но это был самый беларусский план.

Дым от сгоревшего робота и пришельца медленно рассеивался над улицей Советской, наполняя воздух запахом палёной проводки и жареного кальмара с примесью озона.

- Ну что, археологи, пошли на раскопки, - Енот первым спустился с крыши по скрипучей пожарной лестнице. - Смотрите, не наступите в инопланетную селезёнку. Неизвестно, чем она заразна.

Лука, как тень, скользнул к останкам робота, вооружившись паяльной лампой и кусачками.

- О, вот это повезло! Аккумуляторная батарея цела. И сенсорный блок… немного подплавился, но, думаю, я смогу из него выудить что-то полезное. Например, карту патрулирования этих железяк.

Голландец, соблюдая дистанцию, крючком из антенны поддел обломок оружия пришельца.

- Странная штука. Никаких видимых спусковых крючков или элементов питания. Просто… эргономичный кусок металла, который стреляет светом. Физику Клинтона опровергает.

Писатель тем временем с научным любопытством разглядывал трёхногого гостя.

- Смотрите, биомеханизм. Не чисто органический и не чисто механический. Как будто технологию вживили в плоть. Или наоборот. Интересно, они все такие? Или это их форма «спецназа»?

- Главное, что он мёртвый и не кусается, - философски заметил Енот, обыскивая карманы робота в надежде найти пачку сигарет или хотя бы машинное масло с никотином. - А то у нас тут зомби-апокалипсис как бы тоже никто не отменял. Смотрите!

Он указал на дальний конец улицы. Из-за угла медленно, пошатываясь, выходила группа из пяти зомби. Их одежда была в грязи и крови, движения - скованные и неестественные. Они шли прямо на них, привлечённые, вероятно, шумом недавней перестрелки.

- Отлично! - вздохнул Голландец. - Теперь и мясо на обед подоспело. Кому ножку, а кому крылошко?

- Я сам разберусь, - Енот с неохотой отложил свой поиск. - Лука, дай мне ту палку, что с гвоздём.

- Это не палка с гвоздём, - обиделся технарь. - Это высокоточный иммобилайзер зомби-суставов с точечным поражающим элементом!

- Да, дай ему свою указку для зомби, - ухмыльнулся Голландец.

Енот взял импровизированное оружие и пошёл навстречу толпе. Он не стал ждать, пока они подойдут ближе. Он выбрал позицию возле разбитого автобуса и начал методично, без лишних движений, работать.

Он не бегал и не кричал. Он стоял на месте, как скала. Когда первый зомби подошёл достаточно близко, Енот точным ударом «иммобилайзера» снёс ему коленную чашечку. Зомби рухнул. Следующий удар - в основание черепа. Движения были отработаны до автоматизма - годы службы в «горячих точках» давали о себе знать.

Через две минуты все пять зомби лежали бездвижно. Енот вернулся к группе, слегка запыхавшись.

- Всё. Можно продолжать ковыряться в вашем хламе. Только предупреждаю, если этот пришелец сейчас взорвётся, я вам лично в уши насру.

Лука тем временем добился успеха. Ему удалось подключить свой пауэрбанк к сенсорному блоку робота. На экране его смартфона, через самописное приложение, замигала карта Заславля с несколькими движущимися точками.

- Вот! Видите? Красные точки - это роботы. Они ходят по круговым маршрутам. Здесь… и здесь… есть слепые зоны! Мы можем перемещаться по ним!

- А синие точки? - присмотрелся Писатель.

- Не знаю. Неопознанные сигналы. Может, пришельцы? Может, выжившие? А может, это… - Лука замолчал.

- Может, это что? - подался вперёд Енот.

- Может, это зомби с кардиостимуляторами? - предположил Лука.

Все дружно хохотнули.

***

Вечером, вернувшись в ДК, они устроили совет. Лука вывел карту на большой экран, благо, в ДК был старый проектор.

- Итак, вот наш Заславль. Красные круги - патрули машин. Синие сгустки - предположительно, пришельцы. Нам нужно куда-то двигаться. Сидеть здесь - значит, медленно сходить с ума от тушёнки.

- Предлагаю идти сюда, - ткнул пальцем Голландец в точку на окраине города. - Старая заброшенная радиовышка. Если мы сможем забраться на неё, я смогу увидеть полгорода и понять, что происходит. Плюс, попробовать поймать какие-нибудь передачи, если кто-то ещё жив.

- Маршрут опасный, - покачал головой Писатель. - Надо пересечь две патрульные зоны машин и пройти в километре от одного из инопланетных «камней».

- Поэтому пойдём ночью, - сказал Енот. - Ночью их сенсоры могут работать хуже. А у меня как раз есть три ПНВшки, которые я «одолжил» в своё время в том самом армейском складе.

- А ты точно Енот, а не хомяк прожорливый? - усмехнулся Писатель. - Одолжил он, видите ли.

- Так и запишем: «ночной поход за приключениями», - хмыкнул Голландец.

***

Ночью Заславль преобразился. Тьма скрывала разрушения, делая их зловещими и бесформенными. Изредка в небе пролетали тёмные силуэты дронов, подсвеченные зловещим зелёным или красным светом. Где-то вдалеке слышались странные звуки: то скрежет металла, то непонятные щелчки, то душераздирающие вопли, которые могли принадлежать кому угодно - пришельцу, зомби или просто коту, на которого наступил робот.

Они двигались тихо и быстро, используя слепые зоны, который обозначил Лука. Енот шёл первым, его «ночник» выхватывал из тьмы обломки и ямы. Голландец замыкал колонну, его винтовка с тепловым прицелом была готова ко всему.

Внезапно Енот замер и поднял руку. Все присели.

- Впереди… движение. Не машинное. И не зомби.

Из-за угла дома вышла фигура. Это был человек. Одетая в лохмотья, она шла, пошатываясь, но не так, как зомби. Она плакала.

- Живая? - прошептал Лука.

- Может, ловушка? - насторожился Голландец. - Пришельцы или роботы могли использовать приманку.

Писатель всмотрелся.

- Нет… Смотрите, она измотана. Идет с трудом.

Это была женщина лет сорока. Увидев их, она вскрикнула и попыталась убежать, но споткнулась и упала.

- Тихо! Мы свои! - Енот подошёл первым, опустив оружие. - Вы живы? Откуда вы?

Женщина смотрела на них с ужасом.

- Вы… вы не с ними? Не с железными? Не с тварями?

- Нет, мы такие же, как ты. Выжившие, - сказал Писатель, подходя ближе. - Как вас зовут?

- Ирина… Я из Минска… Мы пытались выбраться… Они всех убили… Всех… - она разрыдалась.

Голландец осмотрел её с помощью тепловизора. - Чиста. Никаких странных излучений. Кажется, просто человек.

- Что происходит в Минске? - спросил Писатель, давая ей воду из фляги.

- Кошмар… - всхлипнула Ирина. - Машины взяли под контроль весь центр… Они всех, кто на улице, либо убивают, либо уводят куда-то… Пришельцы… они строят какие-то башни из энергии… А те, кого кусают… они меняются… не сразу… но меняются…

Она говорила обрывочно, но картина вырисовывалась мрачная. Три силы не просто воевали, они устанавливали свой порядок. И люди были в нём самым слабым звеном.

- Вы не видели других? Выживших? - спросил Лука.

- Была группа… в торговом центре… но несколько дней назад туда пришли железные солдаты… Я слышала выстрелы… и крики…

Енот мрачно посмотрел на своих товарищей.

- Значит, мы не одни. Но и не в безопасности.

- На вышку всё ещё идём? — спросил Голландец.

- Идём, - твёрдо сказал Писатель. - Теперь у нас есть ещё одна цель. Надо узнать, есть ли ещё выжившие и как им помочь. Ирина, вы можете идти?

Она кивнула, с трудом поднимаясь.

Теперь их было пятеро. Один хрупкий луч надежды в кромешной тьме безумного мира. Они снова двинулись в путь, оставляя за собой тёмные улицы Заславля, где три вида апокалипсиса продолжали свою бессмысленную войну.

***

До заброшенной радиовышки добрались на рассвете. Последний отрезок пути дался тяжело. Ирина была слаба, и её приходилось буквально тащить на себе. Енот и Голландец шли по очереди, взваливая женщину на плечи, как мешок с самым ценным, хрупким и обреченным грузом - надеждой.

Сама вышка, ржавый игловидный гигант, упиралась в серое, низкое небо. Казалось, она вот-вот рухнет от первого же порыва ветра, но стояла, вопреки всему, как и они.

- Красота-то какая, — выдохнул Енот, смотря на панораму открывшегося им Заславля. - Трава не растет. Ладно, по коням. Лука, веди нас, проводник.

Подъем по аварийной лестнице внутри конструкции был испытанием на прочность. Она скрипела, шаталась, и сквозь проржавевшие пролёты был виден земной пол, уходящий все дальше и дальше. Ирина шла, не глядя вниз, стиснув зубы, её пальцы белели, когда женщина цеплялась за перекладины.

Наконец они вышли на маленькую площадку под самым козырьком вышки. Отсюда был виден весь город как на ладони.

- Господи… - прошептала Ирина, и в её голосе был не страх, а леденящее душу откровение.

Заславль был поделен на три безумных королевства.

В центре царили машины. Улицы были пустынны и стерильно чисты. Автономные патрули размером с небольшой танк медленно ползли по главным магистралям. Дроны, похожие на стальных стрекоз, зависали на перекрестках, их сенсоры методично сканировали местность. Вся система работала с бездушной, пугающей эффективностью. Это был порядок, доведенный до абсурда. Порядок кладбища.

На востоке, вокруг стадиона, бушевало царство пришельцев. Их посадочный модуль - тот самый «камень» - теперь был окружен пульсирующим энергетическим куполом, от которого к небу тянулись молочно-зелёные лучи. Трехногие фигуры сновали туда-сюда, возводя какие-то непостижимые структуры из света и металла. Воздух над этой зоной мерцал и дрожал, как над раскалённым асфальтом.

И повсюду, как ядовитый сорняк, проросло царство зомби. Они копошились в развалинах, медленно брели по пустынным дворам, бились о стены домов в тупой, неослабевающей попытке куда-то попасть. Они были живым, вечно голодным бардаком, антитезой стерильному порядку машин.

- Смотрите, - первым нарушил молчание Голландец, наводя бинокль на границу между зонами. - Они воюют. Постоянно.

Он был прав. На стыке «зонированных» территорий кипели микроскопические, с их высоты, бои. Группа зомби, привлеченная движением, наваливалась на патрульного робота. Тот отстреливался, давя их гусеницами, но их было слишком много. Они залепляли его датчики, разрывали провода, и через несколько минут машина затихала, облепленная телами. В другом месте луч пришельца пронзал сразу десяток мертвецов, обращая их в пепел, но на его место тут же накатывала новая волна.

- Вечный бой, - философски заметил Енот. - Ни победить, ни проиграть. Идиоты.

- Не совсем, - возразил Писатель. Его взгляд был прикован к центру машино-зоны. - Видите? Роботы не просто патрулируют. Они что-то строят.

Действительно, вокруг здания бывшего райисполкома кипела деятельность. Роботы-строители, похожие на гигантских металлических пауков, возводили какую-то сложную конструкцию из блестящих балок. От нее тянулись линии к другим зданиям, как будто создавалась единая сеть.

- Это… антенна? - предположил Лука. - Очень мощная. Или энергетическая пушка.

- Или что-то похуже, - мрачно добавил Голландец.

- Лука, попробуй что-нибудь поймать, - скомандовал Писатель. - Если они что-то строят, они должны общаться. Должны быть волны.

Лука, как белка, принялся настраивать уцелевшее радиооборудование вышки, подключая к нему свои самодельные девайсы. Эфир был полон помех, шипения, странных щелкающих и свистящих звуков.

- Ничего путного… Сплошной цифровой шум от машин и какая-то… тональная музыка пришельцев. Без понятия, что это.

Внезапно из динамика раздался резкий, чистый сигнал. Не машинный, не инопланетный. Человеческий голос, прерываемый помехами.

«…-зов!…-зов! Кто-нибудь! Мы в подвале старого хлебозавода! Нас… человек…-дцать. Есть раненые… Они…атакуют дверь! Помогите! Координаты…»

Голос оборвался, сменившись оглушительным ревом помех.

Все замерли.

- Хлебозавод, - мгновенно сориентировался Писатель, тыча пальцем в карту на своем планшете. - Вот он. На самой границе машинной зоны и нейтральной территории. Боже, они как на ладони.

- «Они атакуют дверь», - повторил Голландец. - Кто «они»? Машины? Зомби?

- Какая разница? - перебил его Енот. Его лицо стало каменным. - Люди. Живые люди. Зовут на помощь.

- Это ловушка, - сразу сказал Лука. - Машины могли симулировать передачу, чтобы выманить таких, как мы. Или пришельцы. Мы не знаем.

- Или это настоящие люди, которые умрут, если мы не придём! - вспылила неожиданно Ирина. В её глазах горел огонь, которого не было еще минуту назад. - Вы же слышали! Раненые!

Все смотрели на Писателя. Он был их стратегом. Их мозгом.

Он закрыл глаза на секунду, стиснув переносицу. Затем открыл.

- Лука прав. Шанс, что это ловушка - 50 на 50. Но… - он посмотрел на Ирину, на её полные отчаяния глаза. - Но если мы не пойдем, мы станем точно такими же, как они. Бездушными машинами или животными, которые борются только за свою шкуру. Мы перестанем быть людьми.

- То есть идём? - уточнил Енот, уже проверяя магазин.

- Идём, - подтвердил Писатель. - Но с умом. Это не атака. Это спецоперация по спасению. Тишина, тени и никакого геройства. Понятно?

- Так точно, - хмыкнул Енот. - Тише воды, ниже травы. Пока не прижмёт.

- А если прижмёт? - спросил Голландец, вставляя в винтовку очередную обойму.

- Тогда, - Енот зловеще улыбнулся, - устроим им такое светопреставление, что их собственные создатели ахнут. Поехали спасать мир. Один подвал за раз.

Они начали спускаться с вышки, оставляя наверху лишь ветер и далекую, безумную панораму войны трёх миров. Впереди была миссия. Глупая, рискованная и абсолютно человеческая.